lunes, 31 de agosto de 2015

Siéntate a mi lado tristeza

Siéntate a mi lado tristeza que quiero negociar contigo.
Que quiero que me dejes perderme en el jardín prohibido.
Deambular buscando los besos sin nombre de los desconocidos.
Bajo las mimosas en los recodos del príncipe. 
En el angulo oscuro de las caricias anónimas.
Déjame tiempo sin tormenta.
Tiempo sin pesar y duelo.
Tiempo a destiempo.
Besos de viento.
Solo soy mortal.
Solo yo me muero.
Por eso busco las aceras de los pasos rápidos.
Siéntate a mi lado tristeza que quiero negociar contigo.
Negociar no tener pesares.
Negociar no sentir tras mis actos tanto frío.

Señalo cuervos

Están en mi mano los nervios.
La cólera en mi verbo.
La verdad campa en mi lengua.
Y con mi indice señalo cuervos.
Aires níveos en la ojiva.
Brisa nueva ampara el carpanel.
Contiene el trascoro la trilobulada marea.
El frente de arpías.
Que contra los sagrados muros quiere arremeter.


Para Gil de Biedma

Me oferto tanto, porque busco el amor.
Me vendo tanto, porque busco el amor.
Zorreo tanto, porque busco el amor.
Me arrastro tanto, porque busco tu amor.
Moriré pronto buscando el amor.
Dicha que me niega mi Dios iracundo.
Placeres de alcoba que me concede el diablo cruel.
Ruedo por las manos.
Ruedo por los cuerpos.
Impermeble a la dicha que no sea mera y urgente pulsión.
Pinchazo irrefrenable, ceguera maldita.
Vacío que me hiere y me zarandea en los bordes del fin del confín.
Me entrego tanto, solo por amor.

Lenguas de fuego, pero no del Paráclito

Todas las palomas llevan mensajes pero no todas pretenden la paz.
Cuidamos tanto el envase que las bombas cuidadosa y bellamente las envasamos.
Bombas aladas de la paz. 
Palabras que suenan muy bien y nos conducen muy mal.
Tras el nudo que avecinamos feliz, se descorre el telón y aparece la deflagradora traca final.
Mundo sin humanidad.
Humanos que destruyen su mundo.

Confesiones de una airada chacha que huele a sardinas

Tengo memoria de arpía.
De prima donna curtida en la miseria.
Tengo retorcidos modales de culebra.
Culebrinos vicios y afán de vendetta.
Tengo muy anidada la ordinariez que mamé.
Tengo de todo y nada bueno.
Porque mi vulgaridad la riega la envidia.
El norte insano de a todos joder.

domingo, 30 de agosto de 2015

Bilocación

En la mente todo cabe, todo suena y todo permanentemente retumba. 
Solo en la mente es posible la bilocación y la simultaneidad. 
Solo en ella es posible vivir el pasado como presente y no vivir en el hoy por disensión o disconformidad.
Sin instantáneas todo se olvida o se macera en la cámara circular de los recuerdos. 
Nada es viejo, porque en el bucle del mundo, lo viejo mañana se venderá como novísimo.
El mundo es finito pero el humano en su ínfima existencia quiere trazar infinitos caminos en una limitada parcela.
Hasta los combinaciones que tienden al infinito, terminan en un precipicio, el precipicio del fin del mundo.

Los de las palabras hueras

Es una lastima que se llenen las bocas de palabras hueras.
Abona el monte con una mentira y prenderá.
Ceremonias de la confusión en la plaza del patíbulo.
Al borde de.........
Bordeando a.......
Todo pivota sobre la farsa.
Goznes desternillantes si no fuera por su carácter nuciente.
Como dicen sofocar si sus incendiarias lenguas están avivando.
Vivos muy vivos que no pasean el pasado delictual de sus muertos.
Vivos muy vivos que no cesan en cacarear el pasado falso de los míos.
Hijos de los anteriores regímenes, que enjalbegados siguen medrando en los nuevos y vigentes.
Quien pretende revisar la historia nacional es evidente que primero ha acicalado y novelado la familiar.
Solo campa en el cuartel sinople la pregonada mentira de tu casa.
Lema que enloda, leyenda que mancha.
Casta que ni es del arroyo, ni nació en el castillo, pero que se hizo un hueco en ambos pasando por conveniencia al discrepante a cuchillo.
Es una lastima que abunden tanto las bocas llenas de agresivos dientes, llenas de infectas babas y calumnias mal olientes.
Mascarones sin proa cuyo objetivo es la zozobra y hacer encallar.
Expertos en saqueos y razias a beneficio de una sola parte, la vuestra siempre, la de vuestra ralea y casta.

sábado, 29 de agosto de 2015

Oleaje

"Si nos empeñamos podemos provocar oleaje.
Podemos parar el oleaje.
Podemos buscar la calma o generar confrontación.
Sujetos activos, sujetos pasivos.
Frenar esta escalada de odio y confrontación está en tu mano.
Tú decides nadar o hundir el barco."
Yoransel de Omatog

Olvidar

"Dominar el rencor sin olvidar, 
ya que olvidar a veces es imposible. 
Es un arte el olvido que no está a nuestro alcance. 
Un arte más frecuente y cercano es el de mal recordar.
Recuerdos que se agrían en la trastienda de la venganza."
Irsia Carolain Sprimbol

Dime a quien rezas y te diré lo poco que en ti confio

Dioses de altares bananeros, 
dioses de patitas enlodadas, 
de manos ensangrentadas, 
de almas negras, 
que se hicieron un hueco en la historia pasando a sus camaradas a machete, 
descabezando al que pensaba distinto,
al que sentía distintos,
o quizás solo pasando a cuchillo, a todo aquel que osaba pensar.
Reyezuelos de reinos arruinados de ultramar.

Bramar

"En el cielo del paladar se desatará la peor de las tormentas, 
la tormenta del verbo herido y fiero, 
Ángel caído en desgracia por la ofensa del necio."
Yoransel de Omatog

viernes, 28 de agosto de 2015

Terror a las hemerotecas

Pensar como individuo no es conveniente.
No es nada conveniente el pensamiento individual
Ir por libres, ser libres, pensar libre.
Interrumpir interesante estrategias para reconducir cauces.
CAUCES BASADOS EN LA INTERRUPCIÓN DEL FLUJO DEL SABER.
Disgregar para poder reinar.
Escaparates de necesidad.
Necesarios medios para poder sesgar y manipular.
Terror a las hemerotecas.

Creo

Creo que lo peor está por llegar.
Creo que será entonces el cianuro la salvación.
Repetir tropiezos no es nada alentador.
Creo aunque no quiero creer, que las clases dirigentes deciden tu clase.
Creo que el poder se perpetua sesgando la cultura.
Creo que todo plan tiene un fin.
Y creo que limitar las elecciones determina poco margen de maniobra.
Planes de educación que sin excelencia solo crean borregos.
Quisiera no creer, pero creo que esto no tendrá un buen fin.
Creo que quien siembra el odio sabe que atemorizando al rebaño se le maneja y conduce mejor.

La tangabraga

Con verdulero sadismo ventila la gruta sin maravillas la baladrona.
La rasurada cárcava en la que solo anida miseria.
En la que se macera el hedor del hambre.
Circo de foca que encaramada en el alfeizar rumia maldades.
Chacha circense que huele a sardinas.
Beoda bodoquera que en el exabrupto reclama caricias para la perra mala.
Escarranchada es su fina pose, con la que luce la sintética tanga braga.

Paraísos

"Son muy frágiles los paraísos, son muy vulnerables a la rapiña de los desalmados."
Irsia Carolain Sprimbol

Victima de los estados

Victima de mis estados
Estados que victimizan.
Doliente fiera que jamás se da por saciada.
Red densa que no deja ni pasar el aire.
El dolor de la confiscación.
El dolor de la victima del afán confiscatorio.
Esclavos de la mediocridad.
Pobres de estado.
Sin triunfo no hay victoria.
Se saquea al que se ha victimizado.
El pueblo que no arranca la cizaña entre el trigo mañana no tendrá pan.

jueves, 27 de agosto de 2015

Vías de doble sentido

El tolerante no todo lo tolera.
Al que todo lo entiende siempre hay una espina que se le atraganta.
No es la razón tragaderas.
Pero detrás de toda acción se esconden razones.
Y si la acción solo chirría y no lesiona, tiene más de respetuosa protesta que de ofensa.
Sin fricción no se ahorma nada.
Liquido sinovial para las articulaciones del alma.
Pero si algo bloquea el caminos se dinamita y aparta.

miércoles, 26 de agosto de 2015

El placer de ser casto

"Solo el autosuficiente sentirá en sus entrañas a Dios, No soy casto para complacer, si no que siento el placer de ser casto."
Yoransel de Omatog

Mudar

La inteligencia es lo más rápido porque es instinto, 
y el instinto tiene mucho de acto rápido y reflejo. 
Y el tiempo es sabio porque a más tiempo más tropiezos 
y el tropiezo define formas, y marca la evolución y la selección de la mutación.
Dios es lo mas antiguo, porque la selección hace mudar envases pero no el contenido, 
y la creación sujeta a la selección es contenedora de la esencia de Dios.

El que se conoce no muda porque mudar es adaptarse al entorno, y en el cosmos interior salvo las extrínsecas no hay fricciones, nos autolaceramos por intentar adaptarnos al medio, a la norma, conocerse no es mudar es aceptarse. Y crecer en la aceptación.

En el interior a tientas sabemos lo que somos y aun ciegos nos vemos y sentimos, sentimos con que disfrutamos y con que padecemos. Conocerse a uno mismo no golpea, nos golpea conocernos para cambiarnos y parecernos al paradigma aprendido, al paradigma inculcado, al paradigma exterior. Las tensiones siempre son extrínsecas, culturales.

La racionalidad siempre surge de una razón externa. De una inoculada necesidad. Somos mercancía al ser seres gregarios, mercancía que se acicala, pule y se intenta bien vender. El buey solo bien se lame pero si quiere que le laman tiene que pagar, transacciones, que la necesidad superlativa.



Lo volátil vuela

No necesita tarros grandes la esencia.
No se descamisaría la víbora si no creciera.
Pero aun crecida es víbora, porque es contenedora de la misma esencia.
De disquisiciones sobre el tamaño y la forma está el mundo lleno.
Pero en esencia todas las formas volátiles vuelan.

Por conveniencia renuncio a decirlo

En sueños se reprocha a la vida la falta de tino.
El desatino de las horas bajas.
La fiebre del corcel domado.
Las férreas fachadas que nos impiden expandirnos.
Alero protector que guarece vencejos.
No es decirlo, es articular que dirías. 
Y sentir que por conveniencia renuncias a decirlo.

martes, 25 de agosto de 2015

El Gran Santo

Solicito palabras al cielo, al sol que se duerme en los robles.
Soy un niño pequeño que se pierde en este infierno enorme.
Descargo el brusco alboroto de los graznidos de ganga.
Manchado por esta pesadilla de sangre vago borracho.
Vago ciego por la claridad perdida, por los fogonazos del tuerto.
Acento solemne de majestad innata.
Reza el Gran Santo sabedor del poder del oscuro.

El aire que exhalas

Es ligera la esencia del aire que exhalas.
No es respirarte es sentir que al hacerlo contengo lo que tu has contenido.
El amor y sus extraños placeres.
El aleteo del corazón que nada del amado se quiere perder.

Frágil construcción

Cuando todo es incertidumbre y gira sobre un gozne que se mueve y muda.
Siente uno el frío de la duda perenne, de la angustia que infunde la inseguridad.
Mudable, fatuo, espectral es la visión de la huidiza estabilidad.
Sin referencias o con referencias falaces todo es temor y frágil construcción.
Nada es para siempre, porque solo existe la mal referenciada velocidad.

lunes, 24 de agosto de 2015

Cada mañana salgo a buscar el azar

Todo en mi vida está sin doblar.
Cogiendo el gesto del desorden.
Apilada ropa que espera turno para tapar mi cuerpo.
Para tapar el cuerpo del que no me avergüenzo.
Para distraer mi alma delicada.
Para dar sensación.
Exquisita sensación.
Que casi no calculo.
Que surge con el gesto del azar.
Azar que cada mañana salgo a buscar.

domingo, 23 de agosto de 2015

Tierras yermas

Siempre nos salva la rutina. 
Es la espita que alivia la explosión.
La deflagradora decepción. 
De los días áridos de iguales.
Tierras yermas sin amigos.

Mundo de híbridos

Palidecemos en un mundo de híbridos, de mutantes que amarillean en los entresijos de un cosmo sin roces, burbujas que si colisionan desaparecen, burbujas que deben campar libres para existir.
Ni un beso que esclavice, ni un pensamiento que erosione nuestra protectora capa ignífuga.
Estilos de vida que voluntariamente se han negado el milagro de amar.
La velocidad no perdona y hoy es todo velocidad, euforizante velocidad.
Mundo sin aplomo, perdido en las palabras sin dicha, sin bálsamo, sin compasión.
Irritante amor que ofende la piel del éxito.
Piedras sin mortero que profetizan en sus abiertas llagas la tragedia por venir.
Nadie cree en la utopía, nadie tiene fe en el Dios de los imposibles, de los deseos que parecen inalcanzables y que sin fe nunca se podrán alcanzar.

Los proscritos

Son los proscritos los más fieles a la memoria, los que mejor recuerdan el incendio de sus días, la flama de sus horas, el deseo de desdichas. Señalados por los dedos señaladores, los dedos de los predecibles.

Solo con solo cielo

Elegir el camino menos transitado siempre lo cambia todo.
Es la certeza ignota.
La mano salvaje que nos prende y ya nunca nos suelta.
No es perderse, es extraviarse para volverse a encontrar.
Solo con árboles, solo entre árboles.
Amores inmóviles que hay que ir a buscar.
Solo con solo cielo.

El lenguaje de los agapornis


EL LENGUAJE CORPORAL DE LOS AGAPORNIS
"Acurrucarse es amor, copular es instinto.
Copular es una victoria, acurrucarse no.
Quien mira al interior sueña.
Quien mira al exterior no."
Yoransel de Omatog

El que nada conserva termina sirviendo

Que fácil tiene la reina elegir peones.
Que difícil es para el peón ser elegido por la reina.
Hay cimbras aliadas de la farsa.
Es la gravedad la que define el cauce.
La rareza es un talento tan destacado, tan tildante.
El que todo lo dilapida termina aculturado.
El que nada conserva termina sirviendo.


I S I S

Es un error querer al que te odia, respetar a quien no te respeta.
Esa es la ventaja del malvado, que creemos que podemos cambiarlo.
Ese es el problema del buenismo que derribando las defensas para intentar una aproximación es conquistado, anulado, rendido, dominado por la zainidad.
Alimentamos desde Occidente a fieras que nos devorarán.

Son tiempos de altas tapias.

Levanta un muro entre el zafio y tu.
Que no pueda ver tus frutos.
Que no pueda ver y envidiar tu vergel.
Defiéndete creando un circulo de afecto.
Un circulo que deje fuera el desafecto.
Vivimos tiempos de latas tapias.
De claustros cerrados al que nos mira con rencor. 

Tu huida al firmamento

La intensidad precede a la desaparición.
La lucidez a la locura.
No nacemos en la meta, llegamos azarosamente a ella.
He pasado la noche sobre el cuarzo rosa.
Buscando tu genialidad en " El matón de Arsenio".
Fue un liberticidio tu perdida.
Tu huida al firmamento.

sábado, 22 de agosto de 2015

Helado de nata y fresa

El amor tiene mucho de helado de nata y fresa.
De cándido divertimento que se embelesa.
En los estanque del de enfrente.
En los labios de nata y en las mejillas de rubor de fresa.
Amantes sencillos de amores inconvenientes.
Miradas de humo y sombras de cielo.
Cuartos contiguos.
Cuartos comunicados.
Latidos sincronizados.

Encriptadas

Encriptadas, ininteligibles, sin hacer declaraciones, modas que hacen de la ocultación de la mirada un rasgo guay tildante.

El pudridero donde copulan los moscones

"Si os reconocéis en los charcos de orín, en los pudrideros donde copulan los moscones e infectan de pupas los cadáveres, desandad el camino, nada es imposible para el que con tesón mete en cintura el desorden del más básico placer."
Dervik Tro´men

Más de once varas

"Para algunos son muy pocas once varas,
para algunos la idiotez está tan arraigada,
que ni calcinando once veces al idiota,
estaría la idiotez desarraigada."
Irsia Carolain Sprimbol

El miedo mantiene prietos rebaños sin aprisco

No se pierde el corazón en un puño.
Porque apuñado se contiene.
Se encierra.
Se retiene.
Mantiene el miedo prieto tanto rebaño sin aprisco.
Ordenes de temor.
Rebaños que por donde marca el poder con temor se conducen.
Cae la lluvia fina mecida por la flama.
Cae temerosa rezando a Santa Barbara.
Quien me guarda.
Quien me guía.
Quien quiere tenerme a su lado tanto noche, como día.


viernes, 21 de agosto de 2015

El cómico drama

"Que cómico es el patético que utiliza el drama par hacer campaña. El artero arte de las malas mañas."
Hosky de Sarasuas

Lo frecuente no es el paradigma

Tantas veces la ilusión.
Es un defecto.
Es una terrible tara.
Planear sobre lo raso.
Sobre el mondo mundo.
Sobre el extendido parasitismo.

Los tontos no arden

"El fuego es lo que tiene, quema pinos pero no quema tontos. La estulticia es lo que tiene, es ignífuga."
Irsia Carolain Sprimbol

Cebo para hombres.

Pescador de hombres.
Que de hombres con este cuerpo voy a pescar.
Cada cosa tiene su cebo.
Cada cebo atrae a su cosa.
Cebo para hombres.
Hombres con hambre.
Hambre de perfección.
Hambre de igual.


Estaré

Donde habite el descuido yo estaré.
En el convento asediado de zarzas.
En el naranjo que muere lento.
En las ciruelas picoteadas por el gorrión.
En la granada verde que no madurará porque la ha derribado un golpe de viento.
Estaré en la perdida, en el camino roto.
En la tapia vencida que es ya solo una brecha y escombros.

Solo con los ojos abiertos

¿Qué es morir? Si estoy viviendo.
No temo a la obscuridad.
Porque de tu luz estoy pleno.
Siento la falta, pero solo con los ojos abiertos.
Vivo sin vivir, de los zainos muy lejos.

Finas hebras de rojo amanecer

Me perderé en las secuencias.
En las palabras que repiten tus labios.
En las finas hebras de rojo amanecer de tus cabellos.
Son tus deseos el diapasón de mi ánimo.
Es tu cortejo la fuerza que ata mi ira.
Con caricias existe el ritmo.
Con tus besos no existe el tiempo.
Proezas de Fénix.
De ilusión que se repone al infierno.

jueves, 20 de agosto de 2015

De entre los escombros

Se recupera tan poco de entre los escombros.
Nos obcecamos en recuperar.
Cuando la ligereza de equipaje es una liberación.
El pasado no vuelve.
Pero nuestro empeño es volverlo y volverlo a rememorar. 
Fotos heridas, hojas diezmadas por el polvorín.

El sereno infante

Que subyugadora es la belleza cuando quien la posee no es consciente de ella.
La frescura del inocente, del sereno infante que no necesita premeditar el brillo del instante.

La muerte suelta la presa

Fiel de templanza.
Aplaco el llanto del cerro.
Arrastrarán las lagrimas el abrazo de sus raíces.
Abrazo que en la muerte suelta la presa.
La presa del polvo en el que nace la vida.
Es la pendiente de la ladera la que agrava el daño.
El dolor del mantillo que con la escorrentía se despeña libre.
Acarcavado paisaje de grises cenizas.

la vida continua

La vida continua y en los fondos cenicientos destaca aun más el color.
Flores perdidas que encuentran su hueco en el tronco quemado.
Yemas que rompen la costra de lo calcinado.
Es el futuro, que lento rasga el negro telón del teatro de sombras.
Discreto titilar de los carmines fogosos.
Que ni quieren crisis, ni guardar lutos odiosos.