viernes, 26 de mayo de 2017

La calima acorta el mundo


La calima acorta mi mundo.
Es el ardor tras la contienda.
Sin mesura se conduce el abstraído.
El que en el embeleso acorta su horizonte.
Manos que con caricias nos agarran.
Caricias que nos hacen caer en tan fieras garras.
Calma y agonía en el precipicio del afecto.

jueves, 25 de mayo de 2017

Forzada solidaridad


"Todo es reclamar derechos, pero nunca asumir obligaciones. Los mal llamados derechos sociales dimanan del sudor del esforzado, de una solidaridad forzada, despilfarrada sin tino."
Yoransel de Omatog

La sutileza angosta


Amores de oficio.
Tinieblas para amar.
Para morder la manzana de la hecatombe.
Pagana incontinencia que mece asesinatos.
En el verdor marchito, en la sutileza angosta.
Niños que vuelan sin haber nacido.
Si fueran toros morirán en la plaza.
Pero no son nada para un mundo de comodidad necia.
Cara y cruz, sol y sombra, áspero lodo de albero.
Angeles incinerados por las malas madres.
Incinerados sin entierro, incinerados sin rezos.
Saturnales rabizas que calcinan sueños.

Hueros aspavientos


La flaqueza genera fuerza, como estar saciado genera inacción.
Las sociedades complacientes con escaso placer caminan al ocaso.
Viejos que con sus manos de sarmiento, no puede asir lo que con amargos sudores amontonaron.
Occidente de desvelos, de pesadillas de insomne.
Se suicida el coloso entre hueros aspavientos.

martes, 23 de mayo de 2017

Hemorragia de orín


Cuánto tiempo durarás sin mi.
Interior que intentamos opacar tras una cegadora sonrisa.
Ser sin star.
Líquida hemorragia de mortal orín.
Ya todo está perdido en este valle de matorrales y pérdidas.

El olor de la decepción

Ya sólo queda el olor a decepción.
El hedor del espasmo.
El fétido tormento del perdedor.
Sonrisa de hiena.
Cacería de tramposos que utilizan arteras trampas.
Cómo hiede el macerado, el que se cuece en su inquina.
Fermentado en la peor de las miserias.
Destilado en el serpentín del frío olvido.
Sólo siento devastadora desafección hacia quien ya no es nadie.

lunes, 22 de mayo de 2017

Tras la euforia


Tras las victorias siempre hay un perdedor
y la magnanimidad no suele ir acompañando a la euforia.
Heridas que se engangrenarán.

Miel sin éxito



Hay amores que son tragedias desde el mismo instante de nacer.
Calenturas de melazas, de fermentados placeres de salas de sombra.
Aladas trazas de venenos dulces.
Secuestra la razón la horripilancia.
Sucumbre la dulzura a las atroces modas.
Somos arremolinados engendros que buscan brillo en la comedia.
Latigazos de horas inútiles.
Leyes que hieren el iris.
Irisada maldad que campa en la maleza.
Miel sin éxito, éxito que sabe a hiel.
Cadáveres exquisitos que un día ya perdido contuvieron amor.

domingo, 21 de mayo de 2017

Garrapatas y procesionarias


Tiempo de procesionarias.
De pupas y diviesos.
Macilentas peregrinaciones de sapos.
Horizontes perdidos que con dificultad se orientan.
Iris proféticos que vaticinan la deflagración.
Garrapatas difusoras de la Crimea-Congo.
Ancha es la calzada, estrecho su razonar.
Peanas de lodo para encaramar al pollino.
Incendiarios indicios que alarman con su virulencia.
Parásitos del verdor del educado oasis que propicia el callar.

sábado, 20 de mayo de 2017

Victoria y venganza


El botín de los vencedores.
Y sus malvadas prerrogativas.
Aterrazada es la tragedia, catastróficas sus vistas.
Marea de revancha que faenas con las redes de la envidia.
Víctimas de un bando que no disfruta de la victoria sin venganza.

jueves, 18 de mayo de 2017

Asilos nada dorados


Los cuidados de nuestras postrimerías se pagan con oro.
Años que consumen los ahorrados sudores de nuestra vida.
Carísimos son los hangares de la muerte.
Los asilos nada dorados donde pasamos nuestros últimos días.

miércoles, 17 de mayo de 2017

Provocador magistral


Todo se cimbrea en esta mañana azul de mayo.
Todo se sacude tras trascender airosa la veritá.
La urdida zahinidad de las sombras rastreras y viles.
La deshilvanada patraña de los pirómanos.
Viento que sacude el polvo del carnoso verde.
Del verde soberbio de provocador magistral.

martes, 16 de mayo de 2017

La popularidad


"La popularidad es una deflagración, ser popular tiene su estela de destrozos, cometa de brillos fatídicos que tiraniza en la mediocridad."
Irsia Carolain Sprimbol

lunes, 15 de mayo de 2017

Hidras de alcanfor


Perseguiré tu idílico rostro de sombras hialurónicas.
Amor de vicios volubles.
Amor de voluptuosos vicios.
Somos tragicómico drama que se pierde en las adictivas infiltraciones.
Tersos gracias a la toxicidad, a los venenos paralizantes.
Damas del bisturí y de los retoque que aún no son hereditarios.
Venus octogenarias que aún no han rebasado la treintena.
Hidras de alcanfor y naftalina.
Deseos de vahos de ginkgo biloba.

Partido Nacionalsocialista Obrero Catalán, Vasco.......


"La mejor manera de alienar es empezar muy pronto. Los tiernos, asimilan sin rechistar la sinrazón. Por eso todos persiguen controlar el sistema educativo, para formar con él, a los nuevos monstruos, odiadores sin fisuras, que abrazan el odio sectario, como forma de amar al totalitario dictador y al ficticio pueblo que este dice liderar. Los tiempos vuelven, y hoy las nuevas razas arias, que desprecian al diferente y amenazan con guillotinar, campan a sus anchas con banderas de progresía y modernidad, Odiadores que se regodean en unos genes inexistentes, genes inoculados en la bastardía de unos próceres que sólo buscan su mejor faenar , que sólo buscan satrapías uniformes, balsas de tóxica aceite donde reinar."
Yoransel de Omatog

domingo, 14 de mayo de 2017

Siniestralidad


El placer no sólo me hace pecar.
Me hace tropezar, rodar, delinquir.
El placer se hace de rogar.
Rogar tiene su placer.

El roble majestuoso


Se desplomo el roble majestuoso.
Lo derribó la tempestuosa tormenta.
Hijos de una tierra que cuenta nuestros días.
Sol de justicia que agosta briznas plagadas de garrapatas.
Entre los sones de la estridencia, de una romería sin Santo.
Peregrinar huero de nucientes alimañas.
Nos permite vivir el viento.
Nos derriba el vendaval.
Colapsan las raíces y se desploma el soberbio vértigo.
Se hace rasa la torre alta mina por los pesares que minan los ocultos cimientos.

viernes, 12 de mayo de 2017

O se es igual, o se es distinto



"No es muy sensato abonar las diferencias, pretendiendo a la vez buscar la igualdad.
Si somos iguales porque algunos se obcecan en vender que divididos por las diferencias tendremos disfrutes iguales. Reinos de taifas gobernados por mezquinos sátrapas."
Yoransel de Omatog

martes, 9 de mayo de 2017

Es luminoso el amparo


Cuando no se puede ser campeón es luminoso el amparo.
Abrazo de aguas saladas y cálidas en el angosto pantalán.
A salvo del manoseo de las intrigas del rey de las artimañas.
A salvo de las trampas del coronado perdedor.

domingo, 7 de mayo de 2017

La meteorización del recuerdo


"Que es la memoria sino cajones repletos de caramelizados conflictos, repletos de intencionados olvidos y ficticios buenos momentos, mentiras piadosas para soportar el invierno. Sarcofagos de oropel donde se pudren los Reyes."
Irsia Carolain Sprimbol


sábado, 6 de mayo de 2017

Crudo

Nuestro intestino no digiere bien la crudeza. 
La cruda realidad no dura dos inviernos.
No existe belleza si no la sales a cocinar.

Irsia Carolain Sprimbol

Vuelan los cuchillos


En las llanuras heladas, con demasiada frecuencia, respirar nos hiere el pecho.
Ahogos de raso, de inmensa planicie sin ingenio.
Con el rictus de la derrota, cerca la manada de los ruines, al que despunta.
Vuelan los cuchillos, que siegan las cabezas que sobresalen, del lecho de Procusto.
El hielo del desprecio, impide que florezca la inteligencia.
Turbios son los espasmos de la torpeza, del miedo al que es diferente.
Animales vulnerables que en jauría arremeten violentos.
Cristales rotos que muestran el pavor, que sienten las alimañas a la transparencia.

viernes, 5 de mayo de 2017

El cordel


Quien soy yo para recriminar en ti tormentos,
cuando son los mismos pesares que aquejan mis sueños.
Tendidos en el cordel se mojan los gorriones,
se empapan los corazones de los que yo abandone.
Callejuelas sin sentido que traen a nuestra puerta,
la misma moneda con la que se pago.

Y llegó la tormenta


Y llegó la tormenta con su mano helada.
Y llegó la tormenta con su frío de piedra.
Y batallaron con ella las flores.
Y quedaron heridos sus pétalos.
Y la tierra parda se pobló de deshojada belleza.

El borbotón del desgarro


Brotan salvajes las palabras de dolor.
Brotan cortantes los borbotones del desgarro.
Laberinto de cactáceas que laceran en la desorientación mi piel.
Sólo con orden se abandonan los destierros.
Los márgenes malditos de las condenas de los señaladores.
Furcias aficionadas al dedo índice, que olvidan que también hay un dedo llamado corazón.

jueves, 4 de mayo de 2017

Tibio es el rincón


Tibia es la mano cruel.
Tibio es el rincón donde, para darte el zarpazo, te espera.
Silencio tras la algarabía de periquitos disléxicos.
Silencio que hace mudos a los testigos de piedra.

miércoles, 3 de mayo de 2017

El rojo desangra


Lento es el color salvaje, el acerado filo que en rojo desangra.
Todo se escapa lamiendo, rozando de seda los escarpados márgenes.
Herir es tan fácil, tan gratuito, tan miserable.
Santos que se encaraman a la peana del asesinado.
Próceres que dejan de existir en el instante en el que defenestran a Dios.
Pizarrosos cantos rodados que hacen estéril el aluvión.

Huele a muerte


Se rompe el pecho.
Cuando sientes que huele a muerte la respiración del que amas.
Cuando sientes que sus frágiles uñas arañan otros reinos.
Cuando su mirada pesa y mira al infierno.
En el vagón de la tragedia, con el traqueteo del infortunio.

martes, 2 de mayo de 2017

Balidos


"Mis poemas son fruto del bombardeo del mundo, no de los balidos de las cabras incultas y orondas que pueblan este corral." 
Irsia Carolain Sprimbol

La casquería


Me desmadejan las culinarias calidades de la tarasca.
Su insano vicio por la casquería.
Corazones que se cocinan cuando aun laten.
Cuando aún bombean la sangre azul.
Reguero de tinta que narra delitos.
Delitos sin clase de tarascón.

lunes, 1 de mayo de 2017

El pertinaz bucle de la miseria


El bucle de la miseria es pertinaz.
Es fácil caer en él.
Y muy difícil desembarazarse de él.
Años para lograr.
Segundos para perder.

Nudos en la garganta


Que poco temperamento tiene la tibieza.
Se coloca de perfil el que no quiere en ningún bando proyectar sombra.
Es la flexibilidad de la conveniencia.
Faenando entre las dos orillas podemos ahogarnos en el río.
Cuesta respirar rodeado por los dos círculos, el de los agresores y el de los silentes.
No desfila marcial el violento, si se hace ruido en el margen.
Ruido que impida que suene su marcha.
Autores y silencio cómplice.
Nudos en la garganta que por la paz hay que desanudar.

Caligrafía de fuego


Su alma se fue desvaneciendo en la escorrentía del desprecio.
Su delicada caligrafía se fue oxidando.
No hay misterios tras la tragedia, se puede seguir su rastro y remontar el cauce.
El la autopsia del delito.
Aguas arriba están las manos que estrangulan.
Desprecios a la fuente preclara.
¿Que os molestaba de su luz?
¿Lo hicisteis porque os hacía sombra?
Delicada caligrafía de fuego que retrata la zahinidad del gris infierno.
Invierno de sol violento que desvela con su cruel claridad, los rostros de los asesinos llenitos de cacarañas.

Apostoles


"La relatividad no necesita apóstoles, son necesario apóstoles para la rotundidad, para la firmeza, para sentar principios, goznes en torno a los que gire sin chirrían una sociedad que se descuajeringa, que hace aguas en el mar de los ausentes valores, donde la justicia es de bando, donde toda tropiela liberticida se puede justificar."
Yoransel de Omatog