jueves, 31 de agosto de 2017

Diana de Gales


Los cuentos no existen.
Los príncipes roncan.
Los príncipes no son buenos amantes.
No es rentable amar al príncipe.
La felicidad no existe, solo es un instante que enseguida se corrompe.
La princesa se desconsuela porque la vida no es rosa.
Porque no es sencilla, porque sencillamente su candidez empalaga.
Es el vértigo de la fortuna, su cara oscura, su hiel.
Diana de perdigones, de dardos envenenados, de modales acartonados y de tríos que hielan.
Somos el coraje con el que nos vestimos, las palabras que embridamos y el corcel desbocada al que nos follamos.
Somos besos someros, somos vulgar necesidad, somos miasma y corona.
Sangre roja que la caricia sincera inflama.
Somos calentura y despiadada venganza.
Somos partida perdida, en la que buscando ganar, perdemos la vida.
Vértigo de placeres, vértigo de placebos, de gominolas, brillantes y golosinas.
Nadie nos querrá como queremos.
Y la altura confundirá los amores.
Y no será placentera la gélida peana, ni la pesada diadema, ni el acerado brillo del diamante o la seda salvaje que estrangula.
Nudo sin amantes, amantes sin nudos.
Oriente fatídico que todo lo vende y profana.
Príncipes que salen rana.
Ranas que nunca, tras los besos narcóticos, devendrán en nada.
El alma no tiene bordes.
Pero si tiene bordes la cama.

Polvo eterno


Atesoro belleza con la esperanza de trascender.
Con el anhelo de empapado de gloria no diluirme en el río cruel de la vida.
Acumulo herencias, tesoros que los heredipetas arrancan de las lívidas manos, al ser altísimo que feneció.
Efímera es la tierra, eterno el polvo.
Somos los tesoros que se dispersan tras nuestro obito.
Somos el príncipe que altivo, nada dispersa de lo que se le lego.

martes, 29 de agosto de 2017

Amor sin besos


Que puede sentir la mano entumecida.
La mano que cansada de caricias se abandona en el letargo.
Es esquiva la suavidad.
Es cruel retratando arrugas.
Torre soberbia que con su altivez hace más calamitosa la ruina.
Amor urgente que no busca besos.

El cielo de plomo


Se derrumba el cielo de plomo, sin ninguna majestad.
Torrencialidad que acarcava con ira las descarnadas laderas.
Sin raíces el reino se pierde.
Nada cincha el fértil limo.
Nadie embrida la transparente fiereza.

lunes, 28 de agosto de 2017

Lejos, muy lejos no habita el olvido


Seres irracionales y muy poco humanos, son con excesiva frecuencia los hombres. Nada ricos en piedades y prontos a la cólera.
Difícil atisbar cultura en una sociedad que se ahoga en las necesidades superfluas, cuando el ser instruido, lo primero que aprende es a mantener a raya la necesidad. Solo uno es libre necesitando poco, con muy pocos apegos y sintiendo en todo, lo provisionales y efímeros que son los estados.
Sucumbe la masa con demasiada frecuencia al teatro insalubre de quien la pastorea, de los creadores de rentables necesidades, de los generadores de filias y fobias.
Perdemos nuestra vida realizando labores ingratas, malvendiendo nuestro tiempo para comprar superficialidad, no es vida vivir esclavizado por las cadenas del consumo, no es vida vivir una existencia trazada, y no por las estrellas, sino por el ansia de un vil mercader.
Rotura la humanidad, marabunta irreflexiva que a su paso todo destruye, lo rotura y lo corrompe con su progresión geométrica, con su marea voraz, de bocas y necesidades inoculadas, con sus desigualdades y zonaciones, con su cortoplacismo y su necedad.
De qué sirve ser preclaro en un mundo de sombras y oscuros intereses, sólo sirve para aislarse en los confines donde el ruido llega atenuado, donde los estertores de la agonía, llegan en la torrencialidad de las primaveras, en los veranos de fuego, en los inviernos de deshielo y en el otoño de la caduca humanidad.
Lejos, muy lejos no habita el olvido, sólo habita el narcótico silencio del que, sabiendo la verdad, se ve forzado a callar.

Huele a relampagos


Huele a pólvora en el llano de los relampagos.
Corre por los farallones el estruendo de los petardos.
Y la campana se ahoga sin voz.
Y los trinos enmudecen.
Huele a pólvora sin Santo.
A pólvora sin tino.
Huele a infierno.
Y al preludio de la danza de los encolerizados diablos.
Huele a espantapájaros que arden.
Huele a miedo.
Huele a saña.
Huele a comadre.
Huele a carne.

sábado, 26 de agosto de 2017

EL TERRORISMO, LAS FOBIAS Y LA NECEDAD


Con qué gratuidad etiquetamos, tipificamos cautelas, denigramos el sentido común y estigmatizamos al que reflexiona con objetividad y respaldado por los datos, sobre dónde está la fuente donde nacen los odios, sobre quién fue el primero en odiar, el primero en sembrar el temor, el primero en aterrorizar y usar el TERRORISMO, para imponer un pensar, un creer y atávico modo de conducirse en sociedad.
Demasiada gratuidad de pusilánimes, que cegados por las consignas del bando, defienden conductas miserables de una fe que en su literalidad ampara el fanatismos, una fe que desde sus centros de oración y rezo alecciona engendros, que nada valoran los valores de los países que los acogen y amparan, y que en su buenismo ramplón justifica libertades injustificables; al terrorista y a sus adláteres, a quien pregona el odio y para quien anhela pasar a machete a los infieles occidentales, artífices del estado del bienestar al que ellos vienen.
Es occidente una sociedad narcotizada, que descreída, cree que las velas y las flores, ponen orden por sí solas, en la barbarie que nos invade y degrada.
Asusta escuchar tantas alharacas de trileros, que victimizan al verdugo y hacen victimario a la víctima ¿Algo habrán hecho? ¿Algo habremos hecho como sociedad? Para que haya despertado esa fobia en este credo de nómadas, esa animadversión, esos deseos de aniquilación y reemplazo.
Y la respuesta es, que quizás no hayamos hecho nada, y que sea nuestra indolencia y dadivosidad a la hora de respetar y dar libertades al liberticida, la que terminará por finiquitar nuestra tolerante e indolente sociedad de la empatía, basada en valores judeocristianos, que trata al ENEMIGO, como si fuera un igual.

viernes, 25 de agosto de 2017

La gloria nada teme


Me cimbre y desorienta el grito del falso.
El gorigori en falsete.
La falaz sonrisa de quien espera verte tropezar.
Rozando la gloria nada se teme.
No anida en mí el desaliento, solo me turba el ruido de la jaca soez.
Ir y venir de intrigas que me ralentizan, pero no me pierden.
Somos nuestra testarudez, el éxito es un camino angosto transitado por testarudos.


jueves, 24 de agosto de 2017

Mestiza hidalguía


Cuento mis días con amores perros, son mis perros lo que cuentan mis días.
Pavesas de aciago infortunio, de montañas coronadas de desierto.
Mastabas de princesas bastardas que como fulanas vivieron su mestiza hidalguía.
Somos las florituras de nuestro fenecer, somos el falso oriente que con sus dientes de leche descascarilla en infante.
Delfín de las postrimerías, póstumo heredero del finiquitado imperio.

La broncínea desdicha



No es broncínea la desdicha, ni aurea la majestad.
Chaparrones torrenciales y efímeros en las canículas, que generan pasajero malestar.
Somos lo que amparamos, somos el amparo que buscamos.
Ismos que sólo conducen a tómbolos, tómbolos que son miseria del abismo.

lunes, 14 de agosto de 2017

Supremacismo


Nuestras no son las filas.
Solo es indeleble la filiación.
Filas de dóciles alfiles.
De desmochadas torres.
De reinas sin méritos.
De eméritos reyes.
No todos los ríos se vadean a caballo.
No hay puentes en el damero.
Supremacismo de peones blancos.
Supremacismo de peones negros.
Sobre el cuerpo negro soflamas blancas.
Sobre el cuerpo blanco soflamas negras.

Dando tumbos


Dando tumbos camina el herido.
El que tiene lacerado el pecho.
El que camina ciego por la neblina de las lágrimas.
Efímero es el amado, efímero es el amor.
Dando tumbos camina el cansado.
En este valle de humo.
En este valle de incendio.
En este erial de sincero amor.

Fulanas de las letrinas


Desgraciadas las arpías que colocadas en las primeras filas se creen que poseen el patrimonio de la bondad.
Vendedoras de alaridos de velorio y de siniestros cantos que ninguna lluvia invocan.
Orondos seres de tocino y casquería que no temen comulgar en pecado, ni pecar tras comulgar.
Fulanas de las letrinas que llenan de orín los pies del altar.

domingo, 13 de agosto de 2017

Adiós Pepito


Ya he depositado tu cuerpo en el lecho eterno.
He abierto el hoyo con mis manos, arañando con mis uñas el seco suelo.
Tierra yerma que hoy te abraza.
A los pies de la alta tapia, en el huerto.
Te dará sombra la joven higuera.
Te he depositado envuelto en mi camisa blanca que huele a ti y a mi.
Que huele a despedida y recuerdo.
Abrazo de nieve para tu lividez.
He amontonado piedras sobre tu último lecho, para saber donde ir a verte, para no olvidar donde descansas.
Te has ido en la lluvia de estrellas de San Lorenzo, te has ido rápido, sin darme tiempo a pensar que no te quedaba ya tiempo.
Adiós mi Pepito querido, adiós mi niñito perro.


El almíbar que contenemos


Bienaventurados los deficitarios de odio, porque de ellos hablara el necio.
Y sólo hablara de ellos, porque el puro todo lo tilda y nimbado de luz deslumbra.
Polillas cegadas por la luz del mundo, cegadas por el inalcanzable mundo de la luz.
Somos la tragedia que nos contiene, el almíbar que contenemos.
Perfección que camina cercada por los matorrales de la catástrofe.
Por el tormento que es pensar y con la razón aislarse.
El que no te hace sombra te parasita.
El que medra odiándote te hace su norte.
El fuego intencionado no necesita tormenta.

La machacona verdad


La verdad es cansina, 
porque tiene que aporrear muchas veces la puerta, 
para poder entrar, 
aporrearla con fuerza, 
porque la verdad no va acicalada de fiesta, 
como va la falsedad. 
La verdad es machacona, 
porque no seduce como la calumnia 
y su crudeza nivea espanta al pusilánime, 
que sólo puede digerir, a lo sumo, media verdad.

sábado, 12 de agosto de 2017

Una estrella en las perseidas de San Lorenzo


Es un sufrimiento enorme ver sufrir.
Sentir la respiración lenta del ser que tanto has amado.
Sentir la lívida palidez.
Escalofríos que abren la puerta del no retorno.
Mi mano acaricia la mano inerte.
La mirada perdida en el lejanísimo horizonte.
Ira inútil que lame lacerante mis entrañas.
Minutos eternos que cortan los hilos que nos atan a la vida.
Vida de mi vida, vida de mi amor.
Nada es para siempre, pero mientras estés aquí a tu lado estaré yo.

lunes, 7 de agosto de 2017

Desdicha



A veces en los días de sol, nos encerramos en el castillo de la desdicha.
Amordazamos nuestros deseos y lloramos en las húmedas mazmorras de los recuerdos tóxicos.
Es la libertad la que nos ofusca.
Es el miedo a volar un firmamento que nos seduce y a la vez nos atenaza.
Agorafobia tras la condena impuesta por un sentir trágico, por un amor que nos defraudo.
Alas que se marchitan en el frío del silencio.
Confianza ciega que al abismo nos precipitó.

domingo, 6 de agosto de 2017

Empalizada de fobias


En la desesperación no habita la virtud.
Empalizada de fobias.
Angosta vereda entre precipicios.
Somos jardines ingenuos.
Sueños de turbio lodazal.
La luna no alumbra las tormentas.
No hay luna si aborrece al satélite el sol.

Orfidal y Tramkimacin


Son los sueños ebrios tan rentables.
Son tan aturdidores y mesiánicos.
Círculos estranguladores de desasosiego y desesperación.
Limbo de placeres necios.
Pleamar de colores pastel.
Victorias bárbaras.
Barbaridades tras la desafección.

sábado, 5 de agosto de 2017

No sólo es faltón y machista el pseudoprogre Gonzalo Quiroga, sino que entre sus chanzas incluye meterse con el credo de la gente. Ha arribado de ultramar un sectario, que no respeta el derecho de credo que recoge la Carta Magna de España. FUERA TOTALITARIOS Y MACHISTAS PODEMITAS.


Es muy fácil tirar balones fuera, cuando sabes que has sido pillado. Cuando has infringido la normativa que regula la limpieza de los cau...
ANGELALVAREZDESOTOMAYOR.BLOGSPOT.COM
Comentarios
Gonzalo Quiroga · Amigo(a) de Pedro Eizaguirre
Don Ángel, mímese más-aunque ese verso, mejor...-, y en caso de no lograr erradicar sus tortuosos sueños,intente, si puede, sublimarlos con su arte. Mire, le recomiendo un cuadro que le gustará: Usted como Jesucristo cargando con la cruz-"todo por y para el pueblo que hoy no lo comprende, pero mañana...-, Óscar vestido de romano con un lanza, y Rajoy, cual Judas Iscariote-...ya sé, es el jefe, aunque a José Mari seguro que le gustará-, fumándose un puro en un sombreado lateral del cuadro. En definitiva, Don Ángel, trascienda con su arte, y no extienda sus amargas sombras a la política, sea coherente, y no acuse, ¡perteneciendo usted al pp!, decía, que no acuse a nadie de cacique, de atacar al entorno natural, o de falta de transparencia. Sabe que lo de la piscina natural fue causado por una imprudencia del alcalde de Acebo y por una tormenta, ya ve, administrar lo público tiene estos imprevistos.No lo olvide Don Ángel, mímese mucho, mucho, y si puede, trascienda un poquino.
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Ángel Álvarez de Sotomayor Don Gonzalo, ni soy su amigo, ni lo quiero ser, Creo que su filosofía barata se la debe aplicar usted. Y con respecto al peloteo hacia el equipo de gobierno socialista ¿Que persigue usted? Que no tiene ni idea de lo que habla, porque al menos yo leo las cuentas, no como usted que se mofa de forma muy burda de una mujer, mi compañera Doña Laura. así que lecciones, de un machista pseudoprogre, las justas.

EL MACHISTA Y FALTÓN GONZALO QUIROGA, OTRA JOYA PARA EL ADEREZO DE QUINCALLA DEL AYUNTAMIENTO DE #HOYOS

Un pseudo señor, llamado Gonzalo Quiroga, que viene de allende los mares, predicando burdo odio, y casposo y sectario machismo. Ha llegado a #Hoyos, vendiendo una progresía rancia, que ve normal mofarse de una mujer, diciendo que como ha pagado sus joyas, que si las paga en diferido, comparándola, Con Carmen Polo y Dolores de Cospedal, y haciendo risas de una Señora a la que el salvadoreño este, no le llega ni a la suela del zapato. Pues mi compañera Doña Laura Sandin Mora, en clase y star a este tipo falton le da mil vueltas. 
Vemos una vez más como otro tipejo de ultramar, arriba a la Vieja Europa, a darnos lecciones de democracia, infringiendo las más mínimas normas y principios por los que se rige nuestra sociedad occidental.

MACHISTAS FALTONES FUERA.

PSOE HOYOS.
COMUNICADO DEL GRUPO MUNICIPAL SOCIALISTA DE HOYOS
El Partido Popular de Hoyos vuelve a demostrar, una vez más, que no tiene escrúpulos
Hoy el Concejal del grupo popular de Hoyos, Ángel Esteban Álvarez de Sotomayor, vuelve a demostrar su amor al pueblo de Hoyos (en el que no ha tenido la dignidad de empadronarse) haciendo un daño terrible al turismo con una serie de mentiras sobre uno de los enclaves más bonitos de Sierra de Gata: La Piscina Natural de Hoyos.
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Comentarios
Anita Moreno Gonzalez Que sigan así que no tienen futuro ninguno entre las gentes de este pueblo....si eso hacen ahora que no están en el gobierno que harian entonces?..acabar de hundir a hoyos y a su gente?....que mal perder tienen algunos.... Seguir como hasta ahora y a palabras necias oidos sordos....👏👏👏👏👏👏👏👏👏
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Carmen Seco Marín Me sorprede todo lo que últimamente ocurre en Hoyos. Un pueblo donde se ha vivido siempre en armonía, sin importar ideologías políticas. Me da mucha pena que se eche a mi puebo por tierra, por unos cuantos votos. Me siento asqueada. Un pueblo tan hermoso y una piscina expectacular, que ya quisieran muchos pueblos. 
Animo a todo el mundo a visitar y opinar, incluido al que ha escrito el reportaje.
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Beatriz Tomé Esa persona sólo busca llamar la atención...BLOQUEO a sus comentarios e ignorancia total...Si nadie escucha ni lee poco daño puede hacer...Ya se le conoce...Y flaco favor le está haciendo ni al pueblo ni a su partido ni a su persona.
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Carmen Crespo No hos preocupeis aunque el daño este hecho la gente de la sierra sabe lo que se ha trabajado en esa piscina y que todo lo que dice este señor es falso.en todos los pueblos hay una piedra en el zapato y en hoyos ha tocado este personaje.todo el que vaya lo comprabara,que ganas de problemas innecesarios señor...
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Manuel Cerro Alonso Espero que la política, que tanto mal hace a este país, no ensucie más el clima de paz y compañerismo que siempre ha habido en Hoyos.
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Rosi Bermejo Donaire Cosas propias de los populares. Me encanta hoyos, no hace mucho estuve y pronto volveré.saludos desde Cáceres jejeje.
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Carmen Ponciano Pacheco Pues a mi me encanta la piscina de hoyos es mi favorita.
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Gonzalo Quiroga Pues hace unos días me enteré que hubo un pleno, o una misa, cuando acababa de culminar , gracias a dos vecinos de mesa que tuve en el bar "El Maillo"-en la calle, donde solo hay dos-. Estos vecinos, a los que no conocía, y que podrían ser políticos u astronautas, mostraban una gran excitación por lo vivido en el acontecimiento.. Llamaron a un tercero- aparente jefecillo de mis afiebrados y algo banales vecinos- para explicarle las estocadas que le habían asestado a alguien, que podría ser un alcalde o el papa de roma, y comentaban de una manera entre frívola y febril -...sucedáneos de unos tertulianos de Sálvame Deluxe-, que solo habían asistido algunos "palmeros" y nadie más, que habían tenido que postergar el tratamiento de no sé que temas porque no tenían ni idea-...los otros, claro-, y no se que cosa de una ley en diferido, aunque parecían muy afectos a Dolores de Cospedal -...autora de la famosa y fallida frase-, o a Carmen Polo, que es casi lo mismo-María Dolores sería una Carmen en diferido, igual de hirsuta, aunque más guapa-, y quién "difería" el pago en las joyerías de madrid o toledo, hasta que san pedro, el conserje celestial, las abonase. En fin, que espero que este señor y esta señora, tengan una actitud menos frívola y agresiva en la próxima, y que por precaución, se pidan una tila. Los pormenores del cacareado cotilleo, se los contaré, si me lo cruzo, al alcalde u al rioplatense papa. Saludos.

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