El graznido de la urraca ladrona

Voces vidriosas.
Voces de su amo.
Gritos de ámbitos muy raros.
Caídos de los caballos e iluminados en la caída.
Late el corazón en el repleto bolsillo.
Voces malditas de embarrados.
Voces que tiznan.
Voces tiznadas.
Voces vendidas.
Voces untadas.
Voces compradas.
Voceros palmeros.
Nada frena el graznido de la urraca ladrona, cuando su bolsillo siente herido.

Romo

El mar generoso nos devuelve romo.

Todo lo que nosotros le arrojamos cortante.

Gentiles olas que lamen hasta desgastar cortantes filos.

La miseria humana es la peor pandemia

No hay peor PANDEMIA que la miseria humana.
El egoísmo y el oportunismo saca lo peor de algunos.
En el caso de que dentro tengan algo mejor.
Cínicos bárbaros que siembran miseria para en el verbasco sacar tajada.
En la adversidad se mide realmente la caridad.

Una cicatriz es para siempre

Las ofensas dejan cicatriz y una cicatriz es para siempre.
Los favores son caricias y ninguna marca dejan.
Es la sangre la que nos marca.
Es el golpe el que nos conforma.
Almas impactadas.
Almas fruto de los impacto.
Nadie olvida la metralla.
Nadie olvida que ha sido ametrallado.
Tengo memoria hasta para remontarme a la primera ofensa.

Chacales

Llanto escrito en la arena. 
Que la brisa en segundos borra.
Te quiero, pero sé que llegará el olvido.
Aquí no se oye la risa de la fuente.
Esquina del mundo, donde por los delitos nadie clama.
Doncellas con brillo de cielo, que el varón malvado ultraja.
No llega la risa, pero es perenne el llanto.
Llanto de heridas familias.
Llanto por las heridas mortales en la carne tan tierna.
Chacales hambrientos que atemorizan bellas gacelas.
Arena de tiempo que construye el olvido.
Se olvida en la arena el cuerpo violado. 
No es astucia, son dobleces de mentes dobladas.
De sombras que se tapan, de almas negras tapadas.

El altar de escombros

Aleteo de mariposas que tienen herido el corazón.
Que en la arena de oro de las ilusiones fenecen.
Sola está la virgen en el altar de escombros.
Sola en la sima del mundo.
Donde a nadie importa si ríe o llora.
Mariposas, borbotones de vida que se escapa reseca en el desierto de sal.
Belleza despojo que se pierde violada en la impunidad del inmenso erial.
Luz del mundo, como consientes tanta inmundicia.
Duras pruebas en este mundo cruel de chacales.
Cruel destino reservas al estanque de pureza.
Sino injusto mecido por manos muy negras.
Algarabía de buitres ante el bello festín.

Somos muy pocos

Somos pocos, los que tenemos la necesidad vital de ser justos.
Somos pocos, los que no dudamos en caminar para abrazar la desdicha.
Para abrazarla y hacerla menos desdicha, menos pesada para el desdichado.
Somos pocos, los que somos esponjas que enjugamos pesares.
Somos muy pocos, los que nos empapamos de la angustia del doliente.
Del desanimo del caído.
Del desaliento del rendido.
Somos pocos, los que nos empapamos con la lluvia de la tristeza del hermano, sin pedirle nada a cambio, solo esperando con ello el cambio de estado, trasmutar en risa su llanto.

El más bello de los estados

Pasamos más tiempo muertos que vivos.

Es el abandono el estado natural del mundo.

Templos del placer abandonados al más bello de los estados, la ruina.

Sino inmisericorde de redención y condena.

Vivos que están muertos.

Muertos que continúan vivos.

Olvido y recuerdo, caras de la misma falsa moneda.

El hombro que lee en mis ojos

Entre amantes ausentes rezo rosarios.
Letanías de brasas y huidos abrazos.
Imploro un beso a la boca que solo me muerde.
Me pierdo por el que de mis pesares se desentiende.
Hambre de fe en la caricia acertada, certera y sanadora.
En el hombro que lee en mi profunda mirada la carencia.
Solo lloro a solas porque conmigo nadie llora.
Solo lloro a solas y nadie sabe que lloro.

Son muchas las formas de sufrir

No tiene escrúpulos la mafia.
La elaborada red de favores y deudas.
Es complicado el volumen de los verbos.
Verbos escabrosos de poder.
Orografía de desdichas.
Rica trama donde solo algunos se hacen ricos.
Me evado en la esencia de la psicodelia.
Son muchas las formas de sufrir y he elegido la más sufrida.
Es la única forma de ser inocente en este valle de culpas.

La referenciada perfección

La perfección aleja tanto de la felicidad.
Es la felicidad patrimonio del imperfecto.
Vive feliz el que se complace en la molicie de las taras.
El perfeccionismo es el peor de los tormentos.
Pues es escalar sin descanso una montaña sin cumbre.

Nubarrón de frases hirientes

Donde yo esté está mi pesar.
Nubarrón que me nimba.
Corona de frases hirientes.
Trama de espinas.
Donde yo esté está mi pesar.
Plomo en las alas.
Humedad en mi ropa, perenne, entumecedora. 
Fina lluvia de nostalgias.
Donde yo esté está mi pesar.
Dolor por las idealizadas perdidas.
Almibarados momentos que nunca como tales existieron, ni volverán.
Solo sin nadie y sin nada en que creer.
Alma gris ante un dañino sol de justicia.
Ceremonia de confusión de lagrimas de San Lorenzo.
Donde está el pesar, a su lado vivo yo.

Árboles de las veredas

Árboles en las veredas que nos habéis visto dar tantos tumbos.
Que nos veis llegar y nos veis partir.
Árboles que caéis hechos ceniza no por el rayo, si no por la usura de nuestras manos.
Que felices seriáis si nosotros no existiéramos.
Que sin sentido es el mundo por culpa de nuestra existencia.

Azúcar insoluble

No es lo mio un negocio floreciente.
No soy flor del vulgo.
Soy insoluble azúcar en el estanque del mediocre.
Hablando para los elevados y esperando que los demás se eleven.
Si le das al necio necedades, jamás abandonará el estado de necio.
Camino solo, abriendo el camino, por el que caminarán los que mañana decidan crecer.

Titanes que asientan sus pies sobre frágil barro

Verano, es una buena fecha para morir.
Para morir en el iniciado agosto de telón gris.
Con toda la caterva agrupada, grey delictual. 
Estéticas temerarias de zafio duelo.
Todos se van, incluidas las sombras que negra sombra siempre dieron.
Agosto de perseidas y rendidos titanes.
Fuerza bruta que por los días contados se rinde igual.
Iguales en descompostura perpetúan linaje.
Se marcho la cabeza quedan cien negras manos.
Sin saber estar y sin star, lloran al burro que acarreaba la vinagre.
A ese que ya se llevo Dios de esta vida miserable.