Siniestralidad

El placer no sólo me hace pecar.
Me hace tropezar, rodar, delinquir.
El placer se hace de rogar.
Rogar tiene su placer.

El roble majestuoso

Se desplomo el roble majestuoso.
Lo derribó la tempestuosa tormenta.
Hijos de una tierra que cuenta nuestros días.
Sol de justicia que agosta briznas plagadas de garrapatas.
Entre los sones de la estridencia, de una romería sin Santo.
Peregrinar huero de nucientes alimañas.
Nos permite vivir el viento.
Nos derriba el vendaval.
Colapsan las raíces y se desploma el soberbio vértigo.
Se hace rasa la torre alta mina por los pesares que minan los ocultos cimientos.

O se es igual, o se es distinto

"No es muy sensato abonar las diferencias, pretendiendo a la vez buscar la igualdad.
Si somos iguales porque algunos se obcecan en vender que divididos por las diferencias tendremos disfrutes iguales. Reinos de taifas gobernados por mezquinos sátrapas."
Yoransel de Omatog

Es luminoso el amparo

Cuando no se puede ser campeón es luminoso el amparo.
Abrazo de aguas saladas y cálidas en el angosto pantalán.
A salvo del manoseo de las intrigas del rey de las artimañas.
A salvo de las trampas del coronado perdedor.

La meteorización del recuerdo

"Que es la memoria sino cajones repletos de caramelizados conflictos, repletos de intencionados olvidos y ficticios buenos momentos, mentiras piadosas para soportar el invierno. Sarcofagos de oropel donde se pudren los Reyes."
Irsia Carolain Sprimbol

Crudo

Nuestro intestino no digiere bien la crudeza. 
La cruda realidad no dura dos inviernos.
No existe belleza si no la sales a cocinar.
Irsia Carolain Sprimbol

Vuelan los cuchillos

En las llanuras heladas, con demasiada frecuencia, respirar nos hiere el pecho.
Ahogos de raso, de inmensa planicie sin ingenio.
Con el rictus de la derrota, cerca la manada de los ruines, al que despunta.
Vuelan los cuchillos, que siegan las cabezas que sobresalen, del lecho de Procusto.
El hielo del desprecio, impide que florezca la inteligencia.
Turbios son los espasmos de la torpeza, del miedo al que es diferente.
Animales vulnerables que en jauría arremeten violentos.
Cristales rotos que muestran el pavor, que sienten las alimañas a la transparencia.

El cordel

Quien soy yo para recriminar en ti tormentos,
cuando son los mismos pesares que aquejan mis sueños.
Tendidos en el cordel se mojan los gorriones,
se empapan los corazones de los que yo abandone.
Callejuelas sin sentido que traen a nuestra puerta,
la misma moneda con la que se pago.

Y llegó la tormenta

Y llegó la tormenta con su mano helada.
Y llegó la tormenta con su frío de piedra.
Y batallaron con ella las flores.
Y quedaron heridos sus pétalos.
Y la tierra parda se pobló de deshojada belleza.

El borbotón del desgarro

Brotan salvajes las palabras de dolor.
Brotan cortantes los borbotones del desgarro.
Laberinto de cactáceas que laceran en la desorientación mi piel.
Sólo con orden se abandonan los destierros.
Los márgenes malditos de las condenas de los señaladores.
Furcias aficionadas al dedo índice, que olvidan que también hay un dedo llamado corazón.

Tibio es el rincón

Tibia es la mano cruel.
Tibio es el rincón donde, para darte el zarpazo, te espera.
Silencio tras la algarabía de periquitos disléxicos.
Silencio que hace mudos a los testigos de piedra.

El rojo desangra

Lento es el color salvaje, el acerado filo que en rojo desangra.
Todo se escapa lamiendo, rozando de seda los escarpados márgenes.
Herir es tan fácil, tan gratuito, tan miserable.
Santos que se encaraman a la peana del asesinado.
Próceres que dejan de existir en el instante en el que defenestran a Dios.
Pizarrosos cantos rodados que hacen estéril el aluvión.

Huele a muerte

Se rompe el pecho.
Cuando sientes que huele a muerte la respiración del que amas.
Cuando sientes que sus frágiles uñas arañan otros reinos.
Cuando su mirada pesa y mira al infierno.
En el vagón de la tragedia, con el traqueteo del infortunio.

Balidos

"Mis poemas son fruto del bombardeo del mundo, no de los balidos de las cabras incultas y orondas que pueblan este corral." 
Irsia Carolain Sprimbol

La casquería

Me desmadejan las culinarias calidades de la tarasca.
Su insano vicio por la casquería.
Corazones que se cocinan cuando aun laten.
Cuando aún bombean la sangre azul.
Reguero de tinta que narra delitos.
Delitos sin clase de tarascón.