Nos mata la metralla
que nos alcanza,
la que hace blanco
y nos cubre de sangre,
y mancha la nieve
y la bandera de la rendición.
No sólo es asumir la derrota,
es padecer el vapuleo del ganador.
Nuestras mujeres albergar sus frutos,
son reses sometidas
al nuevo dueño de los pastos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario