Se pierden los renglones
en el bosque de tu vello.
Proezas que se desdibujan
en tu pecho.
Obras son amores
y por amor martirizas
la broncínea tersura.
Quisiera besar tus tropiezos,
escalar tus cimas,
zambullirme
en los arabescos azules
de tu infierno.
Surca una lagrima
de tinta
tu mejilla
y yo me muero
por poder
con mi lengua
enjugarla.
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