Titanes que asientan sus pies sobre frágil barro

Verano, es una buena fecha para morir.
Para morir en el iniciado agosto de telón gris.
Con toda la caterva agrupada, grey delictual. 
Estéticas temerarias de zafio duelo.
Todos se van, incluidas las sombras que negra sombra siempre dieron.
Agosto de perseidas y rendidos titanes.
Fuerza bruta que por los días contados se rinde igual.
Iguales en descompostura perpetúan linaje.
Se marcho la cabeza quedan cien negras manos.
Sin saber estar y sin star, lloran al burro que acarreaba la vinagre.
A ese que ya se llevo Dios de esta vida miserable.