Desfilamos por los desfiladeros de la necesidad

Envueltos en la brisa del invierno se exhiben muchos cuerpos en verano.
Brisa de sal que se va y nunca vuelve.
Es la tersura un tesoro perecedero.
Es la perfección una meta que no está en el cuerpo, en la cristalina superficie, tabula rasa que no necesita de afeites.
Presencias agostadas, porque el tiempo no perdona y la gravedad condena al ebúrneo a la ruina.
Nos mide la Parca, nos erosiona la vida, y curtidos, desfilamos por los desfiladeros de la necesidad, de la preeminencia, del pavoneo.
Polvo rendido, que se revela y rechina.
Chiria la calumnia ante la verdad, como el remendado paño ante el paño nuevo.
Brisa de invierno, que es vencida por el tórrido verano.