Están torpes mis dedos,
caminan lentos.
Y las letras no desfilan marciales
y se alborotan mis pensamientos.
Entumecido estoy,
cautivo de una escarcha
que todo lo coloniza.
Frías palabras de frío invierno.
Es mi afán por retratar
cotidianos instantes,
ráfagas de volátiles pensamientos,
es mi afán el que me fuerza
a a organizar este desfice
de marcialidad incierta.
Se despereza el sol,
que aún no calienta,
resquebrajado por las siluetas negras
de los desnudos robles
de esta mañana de torpezas.
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