Mis dedos torpes

Están torpes mis dedos,

caminan lentos.

Y las letras no desfilan marciales 

y se alborotan mis pensamientos.

Entumecido estoy, 

cautivo de una escarcha 

que todo lo coloniza.

Frías palabras de frío invierno.

Es mi afán por retratar 

cotidianos instantes,

ráfagas de volátiles pensamientos,

es mi afán el que me fuerza 

a a organizar este desfice 

de marcialidad incierta.

Se despereza el sol, 

que aún no calienta, 

resquebrajado por las siluetas negras 

de los desnudos robles 

de esta mañana de torpezas.