La podredumbre tras el oropel,
las bambalinas de la fanfarria.
Acicalados cadáveres que juegan a la preeminencia.
Mece el viento la pesada cortina,
mece la verdad el telón del circo,
y la vela hinchada airea la peste que se oculta tras los afeites.
Sobrevivir es destreza,
parecer es una trama,
una soberbia estrategia.
Nunca juegues conmigo, porque sé ganar.
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