Igual se solapan

Silva metralla el viento.
En el cañaveral de las horas.
Lanzas de segundos.
Infértil pantano. 
Como teme el nudo el cordero.
La soga que lía sus patas.
El ara que espera y reclama.
Chivo expiatorio de un hoy hambriento.
De una paz que cierra en falso la herida.
Bosque de alabarderos.
En pie están los días perdidos sin gloria.
Raudal de promesas.
De reses muertas sin fruto.
Esa es la selva donde el viento silva.
Silva y peina y despeina canas de malograda paciencia. 
Hoy es ayer aunque igual no se escriben.
En catástrofe igual se solapan.