Desordenaré las lluvias.
La escorrentía arrastrará los ruidos, las imágenes, tus palabras...
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miércoles, 8 de marzo de 2017
Llano
Intenta el cretino morder mi bota.
Y lame el muy memo el polvo.
Lame su techo y su suelo.
Raso, muy raso es el torpe,
que intenta hacerme sombra,
siendo él,
tan llano.
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