Agujas de heno

Los segundos de las horas felices, 

los marcan agujas de heno, 

arden en el placer 

con la ligereza del pasto. 

Los segundos de las horas de angustia, 

los marcan agujas de plomo, 

arden en el desasosiego infinito 

con la lentitud 

con la que es lamido 

por la corriente 

un marro.

Si me amaras como yo te amo,

sólo habría un tiempo, 

un tiempo muy veloz, 

en el que no existiría 

este frío lecho de marros.