El teatro de la perfección

No somos compartimentos estancos, no somos cajones cerrados.
Nuestro pensamiento es abierto, enmarañado, frágil.
Somos contradictorios, somos alambicados, meandrinosos.
En nuestra mente se mezclan las filias y las fobias, el credo y la lógica.
Amores y odios que conviven, deseos y frustraciones que se trenzan.
Amarrados a un acontecer que ni abrazamos, ni dominamos.
Somos natura, pero también tesón.
Parcelas de cautelas, acastilladas, con enormes fosos.
Pero a la vez jardín abierto, huerto, puerta rendida que conduce al corazón.
Somos débiles, dependientes, guerreros de impostada valentía.
Somos mucho y muy poco.
Somos tiempo tasado, somos tiempo para correr tras las metas.
Somos metas que saben a infierno.
Somos derrotas que traen la calma.
Todo liado, todo amontonado sin perderse.
Lo malo al lado de lo bueno, lo rastrero al ladito de lo sublime.
Imperfectos que juegan al teatro de la perfección.
Somos falaz impresión.

Miseria acuartelada

El zafio responde a arengas.
En la corrala la carne de cañón se apelotona ante la proclama.
Viles que son serviles, serviles que son los más viles.
Nada sudán y a la migaja son subordinación abrazan.
Noche sin estrellas, plantel sin estelaridad.
Fiesta del tocino y la mondonga.
Grasa que se adhiere pringosa para saciar vagancia.
La verdad ofende, y a la beoda vulgaridad solivianta.
Cuarteles de miseria, miseria acuartelada.
Sonrisas forzadas que hieden a envidia.

Llegué, vi y recé

Quien cree ganar a la postre pierde.
Es el zancadilleado el que con paciencia vence.
Termina el vilipendiado por la partera de maldades, coronado y encumbrado en el Olimpo .
Son los renglones torcidos el camino de la victoria.
Es el resistir el desánimo lo que nos convierte en Reyes.
No está la fuerza en engullir y deglutir en la plaza casquería del Infante.
Las calles traseras son las principales.
Son calles de atrasados las calles mayores, los cosos donde ya con valentía nada se lidia.
Vivir rodando o erguido, y sin pausa caminar para un día demostrar que el talento y el tesón, ganan cualquier batalla.
Las fosas de las víctimas de los zafios fratricidas, serán mi jardín, entre rosas de sangre pasearé con los esforzados, que tras el zarandeo de la envidia se precipitaron al abismo por el injusto escarnio.
Llegué, vi y recé por los precursores, que en su mortificación fueron mi estrella del alba.

Su afilada uña roja

En el remostoso mostrador, su afilada uña roja, garabateaba tristezas.
El pesar sólo entiende de sorbos, de tragos largos.
Se hace infinita la noche, cuando a su lado duerme la fiera.
Único e irrepetible, como los instantes punzantes.
No es frío, lo que siente la ensortijada mano, que arrastra felina el vaso,
la mano que calma la cólera rozando el pringoso mármol.
Estelar compañía, que emborrona estrellas.

No te prodigues

"No te prodigues besando frías e insensibles piedras, cuando existen tantos y tan cálidos, receptivos y carnales bellos cuerpos."
Irsia Carolain Sprimbol

Lo cercano

Sólo en tu regazo existe la paz.
Sólo la pequeñez es cálida.
Sólo cuando pienso en ti, no estoy solo.
Lo cercano es cerrar los ojos y olvidar que he crecido.

La libertad de ser

"Existe la libertad de elegir, pero no existe la libertad de imponer."
Irsia Carolain Sprimbol

Libres y solos

No tenemos la obligación de abrazar a quien nos abraza, somos libres para deshacernos de determinados abrazos.
Libres para no compartir senda, libres para tomar el camino contrario.
La vida nos depara, pero nosotros podemos poner pies en polvorosa con lo que nos depara la vida.
Claro, que marchar implica aligerar equipaje, implica renuncias, implica pagar el peaje de la marcha.
El que parte abandona.
Somos las salidas que no estimamos, los besos que rechazamos, el calor al que renunciamos.
Somos los grilletes que nos quitamos, las alas que nos ponemos, el hambre y la necesidad que abrazamos, para ser libres, para volar ligeros.
Somos la soledad que elegimos.
Somos el séquito que nos apresa, somos la corte que con sus adulaciones nos encarcela.
No se puede abrazar todo a la vez, no abarcan nuestros brazos tanto, no podemos volar si con nuestras alas abrazamos.
Todo lo que pesa encadena.

Desfilamos por los desfiladeros de la necesidad

Envueltos en la brisa del invierno se exhiben muchos cuerpos en verano.
Brisa de sal que se va y nunca vuelve.
Es la tersura un tesoro perecedero.
Es la perfección una meta que no está en el cuerpo, en la cristalina superficie, tabula rasa que no necesita de afeites.
Presencias agostadas, porque el tiempo no perdona y la gravedad condena al ebúrneo a la ruina.
Nos mide la Parca, nos erosiona la vida, y curtidos, desfilamos por los desfiladeros de la necesidad, de la preeminencia, del pavoneo.
Polvo rendido, que se revela y rechina.
Chiria la calumnia ante la verdad, como el remendado paño ante el paño nuevo.
Brisa de invierno, que es vencida por el tórrido verano.

El corcel herido por tu desafección

Si llorase, por todo lo que me pasa,
sabes muy bien lo que habría a mis pies.
a mis pies, habría una laguna que tendría mi nombre.
El nombre del corazón que tu has ultrajado,
el nombre de los suspiros que he derramado por ti.
Tendría el nombre del dolor, que ha enterrado tu desdén en mi pecho.
El nombre del corcel herido por tu desafección.

Siphonáptera

La siphonáptera, que poco ejemplar y que circense es, que saltos tan mortales acomete, para chupar y medrar a costa del huésped.
Es la proeza del sublime, soportar ser vampirizado, soportar la estela de males que acarrear la maligna escoria, la malignidad del ser que es pulga, del ser que es vulgar y que sin pudor se instala en el logro ajeno, y lo fagocita como propio, sin haber sudado un ápice por él.
Padece la cumbre,el dolor de soportar la codicia del llano, en derredor.

Satanás

Satanás, habita en las cosas simples.
El odio enraiza en lo paleto.
Hienas que no son ni corte.
Caines que en manada, asedian a Abel.
Lo más bajo es multitud.
Nada sublime habita en la vulgaridad,
Huele a cieno la charca.
Mas es su gloria esa hediondez.

Veranos largos

Pequeños infantes que sienten los días eternos.
Todo es tan enorme en los veranos largos.
Soles que duran años, inviernos sin fin.
La proeza de ir cumpliendo años, que lentos e inexorables todo lo van acelerando.

El Palacio de Justicia

el Juzgado, era un edificio exento, a pocos metros del Ayuntamiento, en la acera de enfrente, y claro está en el eje vertebrador de la Calle Real. El Palacio de Justicia era sobrio, decimonónico, con fachada a tres calles. El frontispicio, más ornado y con balcón corrido, y con el escudo patrio campeando en el remate curvo. Las fachadas a Santa Gertrudis y a Santa Casilda, más planas y con hiladas de balcones sin resalte y con artísticos antepechos de forja. Y la trasera daba un patio al que se accedía por un portón grande para carruajes, por el Callejón de la Nava.
Don Atreo, era el Juez de Azabal, y tristemente no hay nada más injusto que un Juez que se malvende.

Mares en calma que huelen a amor

Sólo la imaginación habita en las pérdidas.
Vacíos que llenamos con delicadeza.
Lagunas de bello descuido.
Estanques de olvido.
Con ternura recomponemos los ausentes renglones.
Muralla vencida que abraza la hiedra.
Viradas en sepia, mordidas por el polvo y el tiempo.
Recuerdos que sólo con mucha imaginación podemos rememorar.
Mares en calma que huelen a amor.

Don Hilarión Centeno

Don Hilarión Centeno Yébenes, era el Alcalde y era el propietario del Gran Colmado de la Milagrosa, unos almacenes donde se vendía casi de todo, colmado que regentaba su mujer, Milagrosa Juto Fuenseco, que era hija de los dueños de la tahona, Tomás Juto y Damiana Fuenseco. La panadería ahora estaba en manos de su hermano Teófilo, de El Colorao, que era como lo llamaban en el pueblo.
Milagrosa era seca como una tarma, ojerosa y de aspecto cerúleo, nada que ver con sus tres hijos, que eran como el padre, enormes, gordos, grandes, vamos tres escuerzos. Los chavales en edad de merecer, trabajaban los tres con la madre en el negocio familiar, atendían las distintas secciones del colmado, Melchor estaba al frente de la ferretería, Gaspar se ocupaba de merceria, ropa y menaje, y Baltasar llevaba con su madre la zona de comestibles. La verdad es que los Tres Reyes Magos de los Centeno, eran responsables y trabajadores. Así con esta tropa en casa y con la lúntriga de su mujer, él se ocupaba de las cuentas de oficina y atendía el Ayuntamiento, un edificio polvoriento a mitad de la Calle Real que no le caía nada lejos del colmado. Don Hilarión, era Alcalde por la dignidad que le daba el cargo y porque era el que sufragaba los convites del día de San Andrés, del día del Carmen y de San Bernabé, el sabia que lo que derramaba por un lado siendo Alcalde, lo recogía por otro por ser el Alcalde.

Puerta de Palma

La Sisi, no solo regenta el Burdel de Candiles, también era suyo, uno más modesto, pero no menos transitado, en la Calleja de la Nubla, justo detrás del principal, compartían un enorme patio, que los separaba y a la vez les permitía una comunicación interior, y como a todas las casas de dos puertas, convertía a los burdeles de La Sisi, en difíciles de guardar, permitiendo a los Señores entrar sin ser vistos y salir por la puerta de atrás si los buscaban.
Las putas más viejas terminaban en la Nubla, tambien paraban allí las menos finas o las más zafias, las de las cotizaciones más bajas. La Nubla, era más de marinería, de obreros y de toda la patulea mondonga.
Era La Rijosa, la decana de las niñas, aunque ella ya de niña poco tenía, la que controlaba el burdel del callejón, la que gozaba de la confianza de La Sisi, se conocían de largo, entraron juntas en este oficio, hace la friolera de más de veinte años, en el Burdel de la Fosca.

Azabal de Reina

Azabal era un pueblo largo, arrancaba del espigón del puerto y se vertebrara por la calle de San Bernabé, que tras pasar por la Iglesia que le daba nombre avanzaba hasta Puerta de Palma y el nudo de calles que de ella salían, luego ese eje corría por el Despoblado de la Era, terreno sin casas que separaba la Villa del Arrabal, y cuanto más ascendía en el valle la Calle Real, más noble se hacía, más señorial. hasta llegar a las casas altas, las casas de los Solís, los Linares, los de la Cal, los Almirante y al final en lo más roqueño, las tres plazas y la Iglesia Grande, la principal, la de San Andrés y rodeandola, el caserío bonito, casitas bajas de campesinos que no se alquilaban por un jornal, que trabajaban lo suyo, sus pequeños huertos, sus pequeños prados, sus tapaos, su pequeño olivar.

Petra Marquina

En los burdeles de Puerta de Palma, está claro que no todo era marinería, allí también acudían peones, labriegos remudaos, los mineritos del Poblado, riquillos de los pueblos de alrededor y claro está los señoritos de Azabal. Una buena mezcolanza, que muchas veces era explosiva.
Azabal era un pueblo de concurrencia por su pequeño puerto, por el apeadero del tren y por ser cabeza de partido de la Sierra de la Culebra. A todo lo expuesto se debía el bullicio del pueblo grande, del pueblo pacato, capital de la cerrada Sierra.
En los pueblos todas las trayectorias se cruzan y de tanto cruzarse, se enmarañan.
Catorce años tenía Petra Marquina cuando se quedó preñada de la Mari, preñada por su padre, que abusaba de ella desde que ella podía recordar. La casaron de urgencia con su primo Modesto Echeverría, una tarde de fuego y aire muy seco, eran las tres de la tarde en la Ermita de Cruces, los casó el padre Ángel. Todos miraban para otro lado, nadie se atrevía articular estos dramas. Fue una liberación para Petra, casar con el simple de su primo. Salió de casa y dejó de soportar el aliento de aguardiente de los jadeos de su padre, sus manos ásperas, su peso muerto, sus ronquidos tras dormirse abrazándola.

Itu

Itu, era un correveidile, un alcahuete menguado, un tonto de los de siempre que buscaba su sustento y amparo siendo correa de trasmisión de algo, de alguien. Fácil de comprar, previsible en su manejo.
Benito Echeverría, era uno de los tontos de solemnidad de Azabal de Reina, familias con taras las hay en todos los lugares y los Echeverría de Azabal, era la familia que había dado al pueblo el mayor número de tontos desde hacía mucho tiempo. Itu, término en los burdeles por su prima la Mari, que se escapaba de  la casa de su abuela para chuparsela a la marinería y gratis, se vendía por poco, por bien poco. A veces por un chato de vino peleón, pajeaba a los marineros en El Oriente, en los reservados de las cartas, tras las mugrientas cortinas que cerraban los cubiles del juego. La Mari, era tremenda. descarada, soez y muy zafia, de dicción torpe, pero con un apetito insaciable, que mosqueaba a las putas de los salones, porque les robaba clientela sin cotizar nada para la casa.
Itu, desapareció del mapa un 27 de agosto, lo buscaron, pero nadie dio con él. Todo Azaba pensó que alguien ajustó cuentas con él y que lo borró del mapa, pensó, porque no dejo rastro de su marcha, salvo que nada se llevó y a nadie dijo que se iba. Los guardias investigaron la desaparición durante meses, sin llegar a nada, porque su desaparición a nadie beneficiaba. Como tampoco era indispensable su presencia, ninguna de las furcias a las que hacía favores lloró su marcha, vamos todo continuó como antes y el hueco dejado por Benito, lo ocupó su prima, que ahora sí empezó a demandar algo, a cambio de traer y llevar.

Marineros

Les quemaban los cuartos en los bolsillos, como potros bajaban de los barcos y trotaban por el espigón para llegar a las lonjas, allí les pagaban los jornales, los días, los meses de encierro en las naves y desbocados con la plata, enfilaban el eje principal del arrabal de San Bernabé, se santiguaban al pasar delante de la Iglesia y los más fervorosos o píos entraban y encendían una lamparilla, mientras rezaban un padrenuestro o un avemaría urgente, y corriendo a Puerta de Palma, al burdel de la Fosca, al de Micaela, al de Oriente, que más daba si apremiaban las ganas de beber, de jugar, de joder.
¡Marineros! se gritaban las niñas, de burdel a burden, de acera a acera.........

La Sisi

Sisi, cuando se afianzó en el poder, creó una narrativa completamente nueva, en la que los orígenes, la clase y el sexo jugarían un papel inferior al talento y a la capacidad. Así usó poder para dignificar la prostitución entendiendo que esta era un asunto social, no un problema moral, pues era la extracción social la que forzaba a esta ocupación. Así ella continuó ejerciendo este oficio de modo voluntario a pesar de su fortuna, y de este modo sus dos burdeles en Puerta de Palma eran los más seguros y visitados de la comarca. Teodora, que llevaba el nombre de toda una Emperatriz, aprendió a leer tarde, en el Burdel de la Fosca, que era como llamaban al Salón Francés, aprendió con 17 años de la mano del Padre Atilano, que en las horas de la siesta de los largos veranos de Azabal de Reina, en la Casa Pía de la Calle de los Suspiros, aconsejaba y enseñaba a las jóvenes de mal vivir, a leer, contar y a defenderse en la vida, por si decidían dejar aquel oficio insano e inmoral. El Padre Atilano y Doña Catania, una vieja enfermera jubilada que las atendía de sus dolencias y las enseñaba higiene y a no quedar preñadas, y así no caer en manos de carniceros que les practicaban abortos con el gancho metálico de una percha, mandandolas la mayoría de las veces al cementerio, tras las enormes hemorragias, las perforaciones de útero o la septicemia. Las que decidían acudir a prender eran pocas, pero las que iban le ponían voluntad e interés. El voluntarioso y enjuto Padre Don Atilano, sacaba horas al día para atender los arrabales y muy especialmente el Barrio de Puerta de Palma, y a las desvalidas que terminaban en sus redes, niñitas de pueblo, sin fortuna, que sus familias mandaban a estos antros por unos cuantos cuartos, y porque se quitaban una boca que alimentar. Era duro convivir con este drama, a pesar de lo curtido que estaba el Padre, 80 años y 60 de párroco de la Iglesia del Arrabal de San Bernabe. Demasiada desgracia vivida, demasiada miseria, demasiada la voracidad de aquellos antros marchitando y ajando muchachas sin luces, ingenuas, cándidas, presas dóciles de  aquel negocios del vicio, de aquel negocio que les sacaba los cuartos a los bravos marinos y a sus valentonas ganas.

Teodora

Si de algo somos dueños, es de la resistencia que ponemos al oleaje. Somos lo que nos resistimos. Claro que no todo es resistirse, también hay que nadar hacia una corriente propicia y dejarse arrastrar.
Teodora, tuvo poco margen de resistencia cuando la llevaron a los burdeles de Puerta de Palma, cuando la forzaron las primeras veces, cuando se llevó los primeros sopapos por negarse, aunque para los viciosos que pagaban caro, muy caro desvirgar a las nuevas, esa resistencia daba valor a la mercancía, corroboraba que la niña era penetrada por primera vez, humillada por primera vez, primera y última vez, pues todo lo que venía detrás, era no resistirse y buscar la corriente propicia para sobrevivir y medrar. Y eso hizo La Sisi, buscar protector, buscar y complacer, hacerse necesaria, imprescindible, y resistirse a ser una más.

La verdad

A nada me ahormo, porque no busco hormas. Más creo en las normas y en las partidas limpias, en las frases correctas y en abrazar sin miedo las cortantes palabras, la escabrosidad de sus formas, su cruda verdad. Esa verdad fiera que no gusta de aderezos, de afeites, del pringue baboso de la relamida mala conciencia de quien huye de la verdad, porque la verdad es una bandera de valientes, no de melifluos liantes, de tibios convenientes, de doblados con mil dobleces, con mil recodos, esquinas del chisme, en las que te cortan trajes, trajes inexistentes, que no de emperadores, trajes de envidia. Envidia, enfermedad insana de quien miente por conveniencia y por no ser inconveniente miente.
No motiva corrobla la verdad, no concita patibularias. La verdad cursa hiriente, como los espejos que reflejan lo que a ellos se enfrenta. La verdad, como los amigos que te la dicen haciendote llorar, no es fácil. Es más fácil y rentable, lo que hacen los otros, los agradables, ellos te ocultan y te cuentan cuentos y tras tu partida, a tus espaldas, hacen, con la verdad, la cruda verdad, chanzas.
No tiene horma la verdad, sólo tiene juego limpio, juego sin trampa. Por eso cursa sin séquito, porque no necesita fanfarrias, ni caer bien, porque la verdad sólo cae, y allá tú, si la abrazas o no la abrazas.

La molesta perfección

La perfección es molesta,
deseada y molesta,
frustrante y muy molesta.
Hay quien la busca,
hay quien sólo la denosta.
Reina en el esfuerzo,
también en la gracia nata.
La perfección es sólo impresión.
Es dura vara para medir gandules.
Y si la desentrañas,
sólo encontrarás tesón,
sacrificio y mucho tesón.
La perfección nos recuerda
que el grueso de los mortales
somos imperfectos vagos,
frustrados gandules.

Teresa de Daimiel y Merchan

Tilila la razón, cuando la imperante norma impone sinrazones. Nos habituamos con facilidad a lo ilógico, a lo que contraviene el sentido común, cuando lo avala el único argumento, de que siempre ha sido así. Vivir en una dorada cárcel, forzaba a tragar quina, mucha quina. Y Doña Teresa de Daimiel y Merchan, Señora de Moreno de la Cal, llevaba comulgando con ruedas de molino, desde que fue desposada por su lote, sin amor, desposada como valiosa mercancía, que construía solar hidalgo de provinciana gloria. No dan la felicidad las alhajas, ni las criadas, ni los salones de oropel, eso no es felicidad, es solo teatro social, primeras filas de corrección, preeminencia sin ternura. Infeliz pero importante, dama de la caridad, ilustrísima señora, patrona de las obras pías de San Rafael. Atreo, nunca la quiso, si la preño, si le dio el lugar de señora, de esposa conveniente, de compañera con la que perpetuar la estirpe. Por eso Teresa, se aturdía con los sol y sombras, con su fiereza y su dulzor, se aturdía en las partidas entre iguales en infortunio y posición, élites de nieves perpetuas, elites de conveniencia y envidiada posición. Don Atreo no sabía amar y si a alguien amó, fue a Teodora, a La Sisi, a la puta que regentaba el Lupanar de Candiles. Con la cabeza apoyada en su regazo rumiaba tratos, decidía sentencias y ataba y desataba el día a día de la hacienda de los de la Cal. Atreo relajaba su misoginia con La Sisi, y la obsequiaba con parné y ternura, en aquel cuarto amplio y vulgar que tenía en la planta principal del burdel de Puerta de Palma.

Se clava en el alma

Aguijonea el dolor.
Curte y se clava en el alma,
Fortalece con saña.
Escribe con sangre la vida.
Meandros renglones.
En los cerrados recodos.
Mientras aprendo.
Siento que me mata.
Zarpazos en la piel tersa.
Heridas de tierra húmeda y parda.
Siento como se clava estar vivo.
Siento como pesa a mis espaldas.
Me corvan los días sin cielo.
Me doblan los soles sin calma.
Tierra que me está esperando.
Tierra que en los recodos me abraza.
Curte la vida el alma.
Hace de plomo mis alas.
Sílabas de melancolía.
Letanía sin alabanzas.
Arena que siega las briznas bajo mis plantas.

Atreo Moreno de la Cal

Maruja Moreno de la Cal, siempre fue muy cómica, muy cómica a pesar de su vivir tan trágico. Maruja en su infancia nunca pasó estrecheces, vivió ociosa en el Palacio del Deán, entretenida por los criados y la institutriz. Doña Teresa, les hacía el caso justo, las niñas ocupaban en su día el espacio preciso, estaban detrás de sus partidas, sus misas y sus sol y sombras. Era el servicio el que las educaba y atendía. El pequeño teatro que había en el palacete era un gran descanso, para evitar la pelma que daban las niñitas, allí pasaban los ratos de asueto Pilar, Prudencia, Maria Luisa y Maruja. Orestes, el único varón de los Moreno de la Cal, jamás jugaba con ellas, era tan misógino como su padre, Don Atreo Moreno de la Cal y Arnau de Vilaragut, hombre raro y vicioso donde los hubiera o hubiese. Atreo, era de salir y entrar poco en casa, era de cacerías, casino y de frecuentes escapadas nocturnas a los burdeles de Puerta de Palma. Vida de rico que se maltrata con los placeres que le posibilita su fortuna.
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Hirsuto

El deficitario ingenio nos hace dañinos.
Nos aboca a habitar la siniestra ladera del plagio.
El asolanado secarral del remedo.
Pateticos cómicos, que asumen frases que salen de sus bocas engoladas, con tonalidades petulantes.
Infierno, que fuerza a ser oblongo espejo, a adornar de aspavientos, la frase oída al ingenio.
Zorras sobre coturnos, pelos cardados, hirsutos moños para ganar la altura del talento que nos negó natura.

Eugenia Corrales

El poder con demasiada frecuencia, nace de un brillo especial en el pozo oscuro de nuestras pupilas, en esos pozos voraces que te engullen y subyugan. Meña era así, voracidad, subyugante descaro, fiereza y frontalidad. Eloy fue apresado por esa felina mirada, nada más toparse con ella en el Puente de Pingos, fue cruzarse y colisionar, y la colisión lo trastocó todo, encendió la mecha de la sumisión, de una sumisión gloriosa e intranquilizadora. El mundo lo llama amor, el mundo edulcora esta tragedia que amarra y fuerza a desamarrarse, fuerza a atarse a un nuevo puerto, al puerto de la amada, dueña, señora y hacedora de futuro común, de estrategias sociales, de anhelos y ansias.
Meña, trastocó el porvenir trazado para Eloy, desbarató los sueños de Delfina y en el solar de la suegra, edificó Meña el suyo. Las faldas de Eugenia Corrales, engulleron en su torbellino al obediente pavisoso y lo hicieron suyo, aun sin la aprobación materna, porque una hembra sabe que el amor carnal arranca al hijo del regazo materno, roba el tesoro que cuidó la madre con gran abnegación, y lo roba con la soberbia que da la victoria. Y así, el paseo al altar y la entrega del hijo a la nuera es la puesta en escena de una rendición, es un desfile de derrota, es una coreografía que entrega el cetro y el orbe, que entrega y rompe el vinculo, rompe la conexión fervorosa de la madre y el hijo. Meña disfruto ese día con la altivez de una leona joven, con el fuego infernal que incendiaba de entrega a Eloy, barro, bello barro en las manos de Eugenia Corrales.

La noche

El hombre en la noche.
Teme su negrura.
Teme su largura.
Teme el acero cortante de los sueños frustrados.
La noche cerca al hombre en el aprisco de las sombras.
En el redil de las dudas.
En el laberinto de los caminos sin salida.
En las puertas que nunca se abrirán, porque decidimos un día de cegador sol, que no íbamos a pasar por ellas.
La noche con su telón de estrellas, promete horizontes imposibles, promete lechos que son un témpano.
La noche no es del hombre.
Hojarasca de sueños vencidos.
Imposible olvido.

Tiene las manos vacías el que rebosa tersura

Que blando enemigo, es la lustrosa azucena.
Que poco bragada, está la hermosura.
Guarnecido por la artillería de los años, ya no espero asedios.
Es grosera la insolencia, del que siendo cautivo en torre de oro, se sabe que no es blanco de nada.
Mariposas que no vuelan a tan alta altura, que tienen bellísimas y fugaces flores, en la primavera del llano.
Corto horas con el cuchillo en la mano, oteo cuchicheos desde la inexpugnable atalaya, desde el lóbrego fortín de las nieves.
Que blando enemigo, es quien me rinde en los sueños, que cuitas se trae quien tan caro me vende la efímera ternura.
Que preso estoy, siendo tan libre, que poca felicidad me trae, no tener ataduras.
Batallas de noche y dia, en la soledad de los terciopelos, sin la torpe hermosura.
Tiene las manos vacías, el que rebosa tersura.
Soldados de plomo y de frágil calamina.

SOY OMO TAR

Cielo abierto cuajado de estelas.
Trayectorias pérdidas, viajes imposibles.
Evanescente presencia que fuerza mil ausencias.
Vientos sin sal.
Vivir hiere, empalaga, pudre.
Sator, arepo, tenet, opera, rotas.
SOY
OMO
TAR

Traumas

En la herrumbre de las frases del ansia habita la insuficiencia.
En la corona de espinas que te ofrenda la mano de la envidia.
Sala angosta que posibilita movimientos parcos.
Sala donde sueña el que nada puede perder porque nada tiene.
Sala donde me mide Procusto.
Lecho de infierno, lecho que me ofrenda la infernal mediocridad.
Rodar a empellones de la cúspide, te llena de traumatismos.
Así son las manos miserables del que siente traumas.