FELIZ AÑO NUEVO, FELIZ 2019

No hay tregua en el tiempo, siempre corre veloz sin pausa.
Somos nosotros los que creamos hitos en el efímero vivir, para sentir en ese celebrar que quemamos etapas.
Vivimos contando y vivimos tiempos de descuento.
vivimos aturdiendonos con las burbujas de la fugaz gloria.
Los segundos nunca vuelven y el reloj de la vida con sus agujas cose nuestra mortaja.
Que felicidad podemos buscar, si la felicidad es sólo un precipicio hacia la insatisfacción.
Seres débiles, debilitados por las horas, por el blanco níveo de los días sin tacha que cada amanecer nos brinda, y que nuestra aturullada jornada siempre emborrona.
Os deseo la quimera de la felicidad incompleta, para los nuevos días que a las 12 esta mágica noche comienzan.
Uvas que no alcanza la zorra y al no alcanzarlas se autoengaña, con un amargor de inmadurez que justifica que no las alcanza.

Enfrentar bravura

Finjo que gano batallas, que abro mares.
Puede que cambie el viento.
Que cambien las coordenadas del infierno.
Puede que se aleje la costa.
Que el océano se ensanche.
No todo está a favor de tu mezquindad.
Puede que los zafios no ganen nunca más.
Sólo se enfrentar bravura, sólo se afrontar al bravo mar.

Cretina locura

Es tan infinita la muerte, como lo será el olvido.
Sujetos que buscan la gloria, cuando la gloria es una quimera.
Frases que buscan vencer el infinito, que buscan un hueco en la historia.
Talentos de mortales, talentos caducos.
Ni el mal gusto sobrevive aunque tristemente tiene una vida más larga.
El mundo nos contempla, mientras nosotros nos empeñamos en abarcarlo.
Cretina locura de animales superiores que en la insatisfacción encuentran su infierno.
El horizonte nunca es un punto de partida.

Distintos estados

Estando en el mismo lado, que distantes estamos.
Sin una frontera clara, pero sintiéndonos en distintos estados.
Males de rasos, de páramos llanos, asolados por la cizaña.
Fronteras artificiales marcadas por el regato de los esputos y las malas babas.
Síndrome maléfico que padece Cain.
Mezquinas desarmonías que generan envidia y tensión.
Satrapías de mediocres, de hermanos que construyen en la división.

Se empañan

Lo pondre en mi lista de deseos, al lado de las personas perdidas, al lado de los afectos que temo perder.
No son estancos los pensamientos, son una maraña de amores y aromas que se enredan como un zarzal.
Espinosos pensamientos que en la proximidad se hacen daño unos a otros, se contaminan, se empañan.

Cavernas

Todo está zonado, todo tiene su casilla,  todo tiene su nicho en la cadena trófica.
Marcados por lo que devoramos, marcados por quien nos devora.
Por los delitos que silenciamos, por los delitos que nos silencian, por los silencios que amparan el lucrativo delito.
Forzados ermitaños, cavernas desde las que vemos cómo desfilan las sombras.
Somos la percepción que atisbamos desde nuestras tribunas.
Somos sesgo, visión sesgada, afectos, filias y fobias.
Escorados por natura, tildados por contexto, desinformados por el sesgo.

Flores

Flores del fango, vapuleadas por la urgencia.
Lirios de las cunetas, de las regateras, del arrabal.
De los porches humildes, de las solanas llenas de tiestos.
Flores que desflora en hambre.
Que aja el manoseo del brabucon vil metal.

Tiempos de tiranos

Las dictaduras dimanan, no de la protección del orden, si no de incentivar el desorden. 
Vamos muy errados al creer que de la multitud de opiniones y su estéril confrontación surge el progreso. 
Es la libertad mal entendida, la libertad de parte la que nos lleva al efecto rebote, de volver a la casilla de salida. 
Caminamos hacia tiempo de tiranos, entendidos como concentrar poder, para huir del caos que es deliberar sin medida y ponerlo todo en tela de juicio, y entretenerse y perderse en el laberinto del debate. La deuda no se genera sola, la genera el mal gobernante que dilapida el capital de su pueblo. 
Vivimos tiempos de cretinos con peana, de humoristas que se creen nobeles, de artistas que generan basura, y de derechos falsos que atontan a un pueblo que siempre es borrego. 
Vamos, que olvidamos en segundos y creemos a vulgares chalanes, que nos sacuden desde el balcón presidencial las migajas de sus banquetes............

Más allá

Hay vida más allá de las frases autocomplacientes con las que se narcotizan algunos.
Hay vida más allá del edulcorado fracaso.
Hay horizonte aunque la niebla nos impida verlo.
Futuro que sólo rinde, si lo labra el tesón.

Llanto que fue mar

¿Quien arrastrará mis ruidos?
¿Quien despejará el ascenso a mi gloria?
Soy el tormento de mis traspiés.
La furia tras los tropiezos.
Soy zozobra, airado más, en el que toda proeza se hunde.
Llueve sobre mi sal y mi piel se regocija con la caricia de un llanto pueril.
Nubes que devienen llanto, llanto que fue mar.
Fingiré un star, para confundir al ser.

No Dioses, que matan a DIOS

A veces, sólo legamos el desafuero del ansia de venganza, la angustia que nos corroe buscando esa oportunidad.
No es nada fácil vivir sin odio, vivir sin odiar algo o a alguien, construimos nuestro discurso sin confrontarlo.
Amanecemos en los elegidos infiernos, en la ruina que hemos construido macerando inquinas.
Cicatrices sin talento, que hemos olvidado cómo llegaron a nuestra piel.
Amores que proyectan caprichosas vendettas, sobre la nívea piel que nunca roza el sol.
Tiene demasiado encanto la mano que esparce cizaña, para impedirle que la esparza.
Es el encanto del propagador de descalabros, de aridas plagas.
Desquiciados, obedecemos a la ira, a la riada que nos espera con los brazos abiertos, para engullirnos en su gregaria ovinidad.
Nos eligen las filias, nos absorben las fobias.
Fracasados que construimos en el lodo de la contraposición, en el no ser lo que los otros son.
Credos que niegan credos, NO DIOSES, QUE MATAN A DIOS.

Chocamos sin azar

El primer disparo,es el menos certero.
El pulso nos tiembla y erramos el blanco.
Lenguas que generan división.
Enemigos que generan lenguas.
Sátrapas de reinos de barro.
Manos infectas que manosean el pan.
Somos hijos de nuestra cólera.
Amigos de nuestras fobias.
El calor habita en la ira, en el nido de víboras de la repulsión.
Chocamos sin azar, por azar variamos trayectorias.
Sin seso viramos en el últimos segundo.
Sin impacto no hay amor.

Garras para depredar

Hay gente que se ahoga en la nada.
Que nada en desidia.
Que busca inutilidad.
Injurias abrazadas para desagraviar.
Los paraísos son fértiles.
Es pobreza el erial.
Lo conveniente es difícil.
Lo fácil difícilmente nos lleva a la notoriedad.
Las alas son para levantar el vuelo.
Las garras para depredar.

Precipicios

El precio de la estulticia es muy elevado.
Es altísimo el peaje de la necedad.
Traspiés de palmeros, de adlateres cegados por la niebla.
Coyunturas de mercantes perdidos.
Perdidos que abrazan al más memo para caer al abismo.
Alfileres que hilvanan la gloria.
Gloria maldita prendida con alfileres.
Tras el precipicio sólo habita el abismo.

Herir de muerte

¿Qué es el tiempo? Sí no arena, que cava nuestra tumba.
Es tan tarde, que ya es temprano.
Es tan temprano, que las campanas ya doblan.
Amanecer de cenizas, de destellos que se extinguen.
Herir el corazón, es herir de muerte.
En el centro está el poder.
En esa frágil ciudadela habita el orden.
En su asedio estriba el éxito.
Los enemigos lo saben y por eso sus bombardeos.

La educada percepción

La adecuada percepción. Los inculcados parámetros con los que abarcamos el mundo. Valores heredados, legado ético. Somos lo que creemos, somos la Deidad que nos vigila, el Todo Poderoso que rige nuestras emociones, y nos ordena desde lo intangible que obrar bien no busca aplausos, porque en el más allá será premiado.
Somos cultura Judeo-Cristiana, somos Cristianos. Acervo ético que nos ha hecho grandes. Desdeñar esos valores es naufragar en un laicismo donde sólo nos vigila ley y a la ley se la puede burlar, porque es de hombres y en hombre hace trampas ante sus iguales, si sabe que no lo observa Dios.

Por la caridad entra la peste

De positividad y otros traspiés, están las cunetas llenas.
Con demasiada frecuencia no hay nada más desacertado que la buena intención.
Frivolidades de necios, de patanes, de charranes y gaznápiros.
Días sin gloria, días plagados de embustes, de tranquilizadoras predicas que nos afianzan en la cárcel de la idiotez.
Caridad mal entendida  que trata con galantería a la garrapata que solo viene a tu casa a parasitar.
Fotos de un postureo atroz que jalea la peste.

Dechados

Somos un país plagado de genios, bosque de incomprendidos talentos, selva da grandes, de enormes colosos, bravo mar de impetuosos, que mueren en las orillas entre ingrata espuma. 
Machaca la morralla de lo vulgar, las olas grandiosas de los generadores de alma, de los torbellinos de pasión. Mueren olvidados, desatendidos, dejados al albur de lo inclemente, silenciados entre el ruido, el jaleo de la envidia de un pueblo que no mima, a quien destila hermosura por su pluma, por su grácil manera, por su pincel de dulzura.
Enterramos tanta gloria en el jardín del olvido, que enterrando olvidamos lo grandes que son y fueron nuestros hijos. Cainita España de corralas del chisme, de corralones del barbasco, de torres cuajadas de saeteras para ametrallar dechados.

Olga Vir

Olga Vir, viuda de Moscardó, vivia la decrepitud como buenamente podía, mantenía su pompa acogiendo huéspedes en los cuatro cuartos de la planta segunda de su casa, gracias a esta transacción, ella podía seguir manteniendo el servicio de la casa y salvaba del declive el palacete familiar, única propiedad que no le vendió su difunto y fanfarrón marido.
Crescencio Vir León, fue el  más reputado farmacéutico de Cienfuegos, su farmacia era soberbia, de modernistas vitrinas de labrada caoba, repletas de albarelos de porcelana fina, con letras de oro; bergamota, cinabrio, mandragora, quina, beleño, cicuta, acibar.........
Farmacéutico cómo su padre, era el padre de Olga, Don Luis Vir Mesa, montó su farmacia en la calle Prelado Marchena, en el Barrio Nuevo, de estilo más pulcro y depurado, a la moda del momento, tras las grandes lunas de las vitrinas, los albarelos de transparente cristal y los fármacos elaborados con sus vistosos etiquetados. Olga creció siendo flor y nata de Cienfuegos, cursó los estudios dispuestos para una chica de su clase, y cuando tuvo la edad se la presentó en sociedad en el Casino Real, para que la pretendieran.

Nicasio Pombal

En Cienfuegos, Nicasio era un personaje discreto, de perfil muy bajo. Vivía en una casa de huéspedes, en una de las cuatro habitaciones que alquilaba Olga, una octogenaria viuda, que alquilaba cuartos en su palacete para poder mantener un nostálgico estatus de vajillas y plata, de retratos polvorientos en la gran sala.
Nicasio y su sigilo, se habían hecho necesario en la hacienda Moncada, Don Nemesio Solórzano Tenía una gran tranquilidad desde que encomendó sus números a Nicasio. no era nada fácil encontrar personal de confianza, poner las finanzas en manos de honrados contables. Es tan fácil distraer, sustraer, falsear las cuentas, es una tentación tan seductora y lucrativa, que era una espada de Damocles, sobre las haciendas y los hacendados, sobre la prosperidad o la ruina.

Madale Pombal

Magdalena Pombal Mendiluze, era hija de un nuevo rico, de un chocolatero, de un indiano que tras volver de Cuba cargado de muchos cuartos, monto una fabrica de barquillos achocolatados y de pastas de cacao fino. Magdalena tuvo una infancia parca, discreta, sin lujos, ella creció con su madre en la aldea, mientras Nicasio amasaba fortuna en la isla. Creció sola hasta que su padre volvió, pero regresó tarde para darle un hermano, por eso todo el legado recayó en ella.
Madale creció ambiciosa, ilusionada con el proyecto que le contaba su madre, con el prosperar y ser preeminentes. Visitación le leía una y otra vez a su hija, las cartas de su esposo, sus cuitas y sus números, sus anhelos.
Nicasio jugó con ventaja en Cuba, el haber estado en el seminario le había dado una formación muy válida en una tierra donde casi todos los que emigraban a buscar fortuna, sólo tenía la instrucción de un patán.
Nicasio descargo barcos, durmió en la calle, escribió cartas, leyó cartas y hizo pequeños números y llegó con tesón a hacerlos muy grandes. En un año, llevaba los números de un ingenio azucarero, y en dos, todas las cuentas de un gran hacendado de Cienfuegos.

Altivez y altitud

Es tan heladora la gloria,
es regia y enquistante,
es altiva como la altitud.
Cúspides de nieves perpetuas.
Rozando el envidiado cielo,
sólo conseguimos soledad.
Testas coronadas
que sienten vértigo y debilidad.

Chapoteo

Chapoteo en la suciedad de una sociedad que se auto aniquila, en el regodeo perenne de la zafia risa del desinstruido, que tras el humo cómico de su crítica ácida, al marco que ampara su liberticida chanza, esconde la sectaria angostura que pretende imponer a quien no sigue ni jalea sus mofas y algaradas.
Nos señala el pensar distinto, en este mar uniforme de inquisidores que se enharinan de progreso para tapar el tufo a caverna, a reparto de preeminencias, de señoríos, de prebendas.
Son las más sucias manos, las que hoy manosean el pan, el pan narcótico, que atonta con su gratuidad a la ingente masa de vagos, a los indolentes que frente a las cajas tontas, viven obnubilados por el titilar de las mezquinas oraciones del tabernaculo de la información de parte, de los partes de la desinformación, de la secta que llena con sus galernas de odio las mentes de los llanos, de los aniquilados por su llaneza, de los aturdidos por el chisporroteo de los petardos, por las tracas de la pólvora del Rey.
Vivimos aciagas postrimerías de televisivos pastores, de bustos parlantes que extienden el betún de las profecías de Azrael. Invierno de Parcas, de zurcidoras de desastres, de velas remendadas que llevan la barca de Europa, al precipicio de la autocomplacencia y a la silenciosa invasión.

Gabriel

Entumecido y empapado, depositó el cuerpo del infante sobre el blanco lecho, el cuerpo libido, el cuerpo frío del niño perdido, del chaval desafortunado que tras desorientarse en el cerrado bosque, perdió la vida.
Es tan duro llegar tarde, saber que la vida se diluye en segundos, que todo se pierde con el último latido, el que abre la puerta de la frialdad.
Él llegó tarde, agarró el cuerpo inerte cuando exhalaba el último aliento, cuando la plenitud de lo virgen abandonaba el cuerpo rendido de Gabriel, el niño perdido en el bosque de soberbias araucarias, laberinto de columnas, en el que se esfumó el calor del infante Gabriel.

Las fauces tienen dueño

Las fauces tienen dueño.
Los dueños azuzan las fauces.
Soldados en las manos de los estúpidos.
Estúpidos sin brío que buscan virilidad en el poseer violentas fauces.
Las armas no se disparan solas, siempre hay un cretino que las carga y las dispara.

Coordenadas

Las coordenadas de la vida dependen mucho de la altitud y la latitud.
Varados barcos que solo se llenan de vida si las circunstancias son propicias.
Es la orografía la que crea los paraísos, es  el valle el que encierra la vida.
Lo soportamos todo y soportamos contra natura habitar incluso el infierno.

Vicios de potasa

Vivimos tiempos de distorsión,
tiempos de diabólicas maternidades,
de psicóticas vestales que se aturden en las infiltraciones desmedidas,
en unos pechos nada maternales que hieden a zorrera.
Calor de infierno y de vicios de potasa.

Rafael Eloy

Rafael Eloy Martínez de Jaramillo-Quemado y Pombal, XXIII Marqués de Lajara, título otorgado a sus ancestros por Carlos II en en siglo XVII, era un vivo sin cuartos, sin liquidez, dueño de muchos eriales que poco rentaban, y que al estar vinculados con buen tino, a una Obra Pía que ahora presidía él, no se podían vender.
Refrescar la sangre con el vigor que da el dinero, no era una  estrategia descubierta por Madale, era algo que había hecho ella misma. El amor nada cuenta en el mundo de la preeminencia. Don Braulio también lo sabía y lo había experimentado, muchas veces yacemos con quien no amamos y amamos a quien nos está prohibido corresponder.
Silogismos de los añejos linajes, de la lógica que da prioridad al poder sobre el placer.

El Marqués de Lajara

Zenón y Catón vivieron a la sombra de su padre hasta que este murió, una alargada sombra que les marcaría de por vida.
Martina, siempre los cuido con mucho tino, ella fue su verdadera madre, ella los enseño a leer, en la camilla de su chiquitita alcoba, donde los niños pasaban las horas muertas, mientras ella zurcía calcetines y pegaba perdidos botones.
Adela, siempre fue muy poco prudente, muy zangana y muy caprichosa. El Señor se casó con ella por los cuartos y ella se lo recordaba día sí y día también. A Adela, le encantaba rociar las heridas de sal, hurgar en los dramas, hacerse la víctima y ser odiosa, altiva metomentodo de misa diaria, de golpes de pecho en la primera fila, de preeminencia de amargada.
Eso era sobre todo un agran amargada, que tuvo hijos porque había que tenerlos y que tras tenerlos no volvió a yacer con su marido.
Martina aguantaba con paciencia su odioso trabajo por una única razón, o quizás por dos. Ella los vio nacer y ella los estaba viendo crecer. Zenón y Catón eran más suyos que de la Señora Adela, claro que a la malcriada le importaba poco, porque ella no los soportaba e incluso les tenía prohibida la entrada en la gran sala, donde pasaba casi todo el tiempo acicalándose o tomando con su corrobla de cuervos, pastas con té.
Adelita Berriozábal, que era como la llamaban en Ponientes de Lajara, era la hija bastarda de Don Braulio, el Ilustrísimo Señor Notario de Ponientes, la hija única, porque con la que fue su esposa Doña Inés Gundín no tuvo más que abortos, hasta que el último de ellos, se la llevo.
El patrimonio de Don Braulio y de Doña Inés era muy grande, y claro está lo heredó Adelita tras la muerte de su padre. A la rica bastarda solo le faltaba hidalguía y esa fue la transacción que se estableció con la boda de ilegítima con Rafael.
La boda la orquestó Vitoria, que como su hijita, tenía delirios de grandeza, y sabía que de nada sirven los cuartos si no tienes el amparo de la clase. Así son los microcosmos de los pueblos, estancos e impermeables a los arribistas, a no ser que con ellos cruces tu sangre.

Babas de tropiezo

Planeando la gloria nos llega el fracaso.
Aislador limbo de sinsabores.
Aprendemos a mentir para dulcificar la caída.
Nos manosea el infierno, con sus manos sucias.
Babas de tropiezo, hiel en los labios de la piedad del próximo.
Que fría e inhóspita es la sala de los perdedores.
Compañía sincera de quien macera y encaja rodar intentando ascender.
De quien se agarra a la ladera de la escorrentía, para evitar descender.

Ellos nos llorarán

Esclavo de los hilos invisibles.
Esclavo de los lazos.
Red púrpura que apresa muy fuerte.
Vínculos de sangre.
Entramado de esclavizantes besos.
Pisando el firme del afecto.
Sintiendo la cárcel del hambre.
Migajas salvíficas por compartir lecho.

Se zarrapa la seda

Sin desistir de su necedad vive el cretino.
Calamidades de mansos.
Se zarrapa la seda con el jolgorio diario.
Vestales que no guardan el orden.
Órdenes que aturden a las vestales.
Miel trampa de moscas.
Miel que no saborea el asno.
La falta de rigor macera catástrofes.

Daisy

Daisy, era una pretenciosa de ínfulas muy grandes, era una diva de pies de lodo, era una star muy embarrada. Arsenio Hugo Fernández de Montepicaza y Cerezo, era o quizás no era, un atormentado personaje que se desdoblaba en las sombras, para satisfacer desafueros complicados, para dar salida a riadas asoladoras, a hambres inconfesables de recios hombres.
Reina de las áreas de descanso, de los eriales de asfalto, en los que los mecheros y su chisporroteo, indicaban a la rubia Daisy, quien sentía el picor inconfesable de los labios de remostosa fresa, los labios de vicio, el vicio de un esfínter  con una voracidad inconfesable, con una ingente voracidad.
Somos presa de los amores, somos reos de las filias, de las fobias, de las inclementes lluvias, de los charcos y la miseria que conlleva transitar los caminos que nos llevan a la efímera gloria, al álgido climas, a tórrido efluvio que nos penetra hondo, muy hondo, muy profundo, mienbros enormes que descargan su inconfesable torrencialidad en la cabina angosta de un camión, entre la espada que se hunde honda y el  hiriente volante.
El sudor, derrite los afeites en el traqueteo, en el calor del galope. Ojos negros de sombras azules, de iridiscente nacar. Sudor de almizcle, de pestañas postizas que con la furia se despegan y en la penumbra de la cabina, añaden más comicidad aun si cabe, a la muecas del cabalgar ensartada en la acerada virilidad un macho que buscan el placer, en el borracho exotismo del travestido Arsenio. Un coito con Daisy, no era elegante, no era nada perrigalgo. Sólo era, ansia de perra, de área de descanso, de hombres que con remedos sacian el hambre, de hombre que sienten un supino placer ensartando con su soberbio e inflamado miembro a otros hombres.

Monocorde

Llueve metralla.
Cae a plomo.
Rompe el silencio.
Con su monocorde coro.
Se anega el alma.
Y la fría estancia.
Huele a tierra.
A pólvora y viento.
Llueve y el silencio.
Sin mística se cimbrea.
Llueve sin desacarreo.
Llora el cielo.

LA IGNORANCIA ES MUY OSADA, VUELVE ERÓSTRATO

La ignorancia es muy osada, y eso quiero retratar con esta denuncia.
El revisionismo de nuestra historia y la retirada de símbolos, pues eso es para España y para la Villa de Hoyos, el Obispo de Coria, Don Juan Álvarez de Castro Muñoz, mártir de la Guerra de la Independencia. Mártir que fue asesinado en Hoyos, por enfrentarse con la palabra, por ejercer una libertad de expresión incómoda para los invasores, y así lo muestran sus Pastorales. Este personaje que murió en Hoyos y que forma parte de nuestra historia y nos coloca en el mapa de la historia de España y en la narrativa histórica de esos Héroes que nos liberaron del invasor ejército napoleónico.
Pues según nuestro osado Alcalde, Don Juan no representa valores, creo que Don Óscar no sabe lo que es el valor, y por esta atrevida estulticia, sin encomendarse a nadie, retira un mural de azulejos talaveranos de grandes dimensiones, encargado en 2009 por un Alcalde socialista, como él, Don Marcelo Hernandez Lozano, y no sólo eso, dos de los miembros del Equipo de Gobierno actual, formaban parte del Equipo de Gobierno de entonces y que no emitieron en su momento ninguna queja, ni ningún reparo en honrar el bicentenario de su muerte, a este Obispo. Se le honró con una serie de actos, publicaciones y conferencias, con la implicación del alumnado del colegio de Hoyos, que tiene el nombre de este insigne Obispo y que realizó un comic. Y como colofón, con el hermanamiento con el pueblo natal de Don Juan, Mohedas de la Jara en Toledo.
Una comisión creada en el Ayuntamiento de Hoyos y presidida por Doña Olga Crespo, coordinó los actos que con motivo de los 200 años de este asesinato,  actos que se celebraron en Cáceres, Coria y Hoyos, para ensalzar y honrar la memoria de este Mártir de la Guerra de la Independencia contra los invasores franceses.
Retratamos de este modo que en el pueblo somos muchos los que ni entendemos, ni respetamos este acto arbitrario de nuestro ignorante Alcalde, que ha padecido este arrebato patetico, propio del pastor Eróstrato.

Alsasua el infierno de la libertad

Difícil construir futuro con el fétido aliento de los totalitarios en la nuca, aliento que recuerda la pólvora de los asesinos, sobre los que sustentan su primacía, odio de raza zafia, de zafios que se amparan en unos códigos genéticos, que son los códigos del odio de Caín, odiar al igual
Somos iguales, con los mismos derechos que el cercenador. que ejerce un derecho que no tiene, el falso derecho de silenciar al disidente, el derecho del que defiende que el todo es de todos y que sobre el todo opinan todos y deciden todos.
Alsasua es odio, de mezquinos que no soportan la libertad de expresión, la libertad que ampara manifestar que odiar no es ninguna solución.
La paz nunca es liberticida, la paz es respeto y distensión.

Liberticidas

Los nuevos próceres patrios, los que se enjuagan la boca a todas horas con la palabra respetos, son como y se conducen como sexadores de pollos, desechando iniciativas porque no cumplen con sus estándares de engorden, o porque no van a engordar sus populistas filas de borregos adiestrados, a los que han adoctrinado en la contienda y por eso sólo saben y pueden, conducirse por la siniestra.
Patético resulta tanto regicida, tanto tirano enharinado de oveja, tanto ácrata enriquecido con regímenes que masacran y amasan fortunas de sangre reprimiendo a su pueblo, frutas podridas, regímenes maduros fraguados en el golpista proceder, que estos marmelos pudiente ordeñan y amparan, liberticidas que gritan libertad de parte, mientras apedrean al que ejerce la libertad, desde la sensata orilla en la que se encuentra.
No es nada respetable la opinión del sectario, ni su soflama de odio, ni su teatral falta de respeto a los credos de otros, sobre manera al credo católico, que es el que más les enerva, no hay que olvidar que estos sátrapas de Galapagar, hacen apología del genocida Stalin , del genocida Lenin, del genocidio de cristianos perpetrado por la Segunda República Comunista de España.

Sin originalidad

Galopare entre Titanes de acero.
Me perderé en los laberintos para conversar con Minotauros.
Haré que exista lo inexistente.
La vida sin originalidad no es vida.
En los estanques infinitos de agua y sal nadaré con Poseidón.

Retener fragancias

Dormidos para siempre, dormidos esperando el olvido.
El recuerdo esta cimentado sobre las lágrimas de los fieles.
Montañas de arenas, donde la confusión entre tanto insignificante grano igual, termina por llegar.
Sin granos no hay montaña, pero generada la cima, ningún grano ya importa.
Esfuerzos de marchitas rosas, que tras cortadas intentan retener fragancia, pieles que un día fueron tersas y hoy son seda que destroza la pupa, que en el festín se metamorfosea.
Valle de crisálidas y cipreses, de trémulo mármol, de cera.

La presión

La presión distorsiona, la presión tuerce.
Carnes trémulas, que domadas por la furia,cambian hasta el punto de confundir.
Hormas que generan monstruos.
Monstruos, que huyen de su monstruosidad, sometiéndose al dictado de una horma.

Que Dios te guarde

Que Dios te guarde querida Princesa,
que Dios te guarde de la envidia
y de la ira y el odio
que padece el del alma de lodo
del que se regodea en sus miserias.
Vivimos tiempos de peligrosas mareas
 nada regias,
que quieren asolar,
esta España nuestra.

La belleza

Corren tiempos difíciles para la belleza.
Tiempos de modas de infierno.
Todo corre en contra de la delicadeza.
¿Quién habitará los nuevos páramos cubiertos de niebla?

Son muchos los Santos

Bañados por el inmenso mar de los que nos precedieron, de las proezas de los Santos Ignotos.
Nunca estamos solos, siempre estamos bañador por los afectos perdidos, esos que nos esperan en el remanso de Paz que es el Cielo.
En la Tierra de sinsabores y de alegrías, nos curtimos para alcanzar la Gloria, para abrazar a la ingente humanidad que habitó estos valles antes que nosotros, energia que no se destruye, que se almacena en el descanso eterno, en la próxima morada celeste.
Nacemos con un norte, con unos días en blanco, con las horas justas, con muchos renglones torcidos, que enderezamos escribiendo recto. Vida de pruebas, donde vamos comprobando lo insignificantes que somos y el significado de nuestra insignificante. Vida de sudores, de bellezas marchitas, de fuerzas que se evaporan con el correr de los días.
Santos de virtudes sin proezas, de proezas fáciles que entrañan renuncias, Santos de altares pequeños, Santos que se han sentado con nosotros a la mesa.
Santos mío, Santos de mi sangre, Santos que construyeron para mi, esta atalaya.
Santos que habitan en el mármol y en las flores de escarcha.
La bravura domada, por mercantil labranza.

Difícil vivir sin joder

Difícil vivir sin joder, vivir sin importunar, es imposible pasar de puntillas por el lodazal que es vivir.
Demasiados ladrones de talento ajeno, rémoras que hacen largos viajes, que viajan hacia el éxito, sin pedalear nada, ascensos sin fatiga. Vivir es disputar, deshacerse de interesados, centrarse en los propios intereses, centrarse y no distraerse con las puertas entreabiertas, del que no sabe llegar a la cumbre y se instala en nuestra estela, esperando llegar a la cima y vernos caer.

Lo borrado

Personajes de pasados inexistentes.
Estelas retalladas por las ínfulas del insignificante.
Desmembrar para impedir que nadie rece por ellos.
Sesiones de ouija para hablar con los asesinados.
En los laberintos es imposible recobrar la memoria.
Lo borrado se diluye en la mente del que aun vive y recuerda.

Vestidos de oro matan su ira

Tan próximos y tan lejanos.
Tan distantes y bravos.
Furia enredada en hilo,
perdida sin un hilo,
vencida por desandar.
Sutil fiereza, finira que desgrana
y en las tardes de sol, roja ondea.
Arena de fuego donde el hierro rinde al asta.
Tirantes y distantes, pero amándose, danzan.
Danzan y se rinden.
Tan próximos y tan enemigos.
Que se necesitan, que se quieren,
con caricias de muerte.
Buscando y despistando al peligro.
Minotauros perdidos, que vestidos de oro matan su ira.

Corte de gallinas

No hay mejores cortesanas que las gallinas, no hay mejor corte que rodearse de cacareadoras.
Van y vienen los chismes rebozados de gallinazos, enlodados de añadiduras, cacareados con maledicente tino. Son temibles las fulanas ponedoras, las que en los nidales hacen calceta, las que anidan alto, las que altas por el desafuero, urden las más rastreras tretas. Se disputan los favores, se pelean por el grano, escarban y desparraman los montones. Montoneras alborotadores, ruidosas y entretenidas, pelonas y peleonas, de crestas coloradas o azules, de crestas regias. Amigas de los espolones y de los caballeros con espuelas. Reinas de los palos sucios, del betún y de la brea. Patibularias y enredadoras, debora gusanos y chicharras, y sobre manera ponedoras, que hay que extender la mala ralea, que en plaza pública, los escarnios no son nada, si no los jalea el rastrero gallina.

Mis nuevos lechos

Vivir es solo futuro.
Es pasado sólo es terreno yermo.
Lecho abandonado, pedregal de recuerdos.
Soy hoja que libre se abandona al viento.
Abrazos nuevos y traspiés venideros,
sed bienvenidos a mis nuevos lechos.
Madurez de gravas.
Senectud de limos.
Cauces ya andados por otros,
que yo por primera vez andaré.

Taveras

La torrencialidad atrae a las babosas, atrae a los limacos, los aviva y despierta. Llovía a cántaros y las transparentes y empañadas cristaleras que daban al patio se llenaban de babosas, que surcaban el húmedo mar de vidrio. La lluvia todo lo lava, pero también despierta la viscosidad de las enormes taveras, que con su aspecto repulsivo activan fobias.
Aquella noche de oscuridad temprana, de nubes de plomo y lluvia inmovilizadora, había despertado los miedos de Valente, los miedos a la blandura, a las charcas, al barro, a esas aguas sin fondo visible, a la turbiedad, a las sanguijuelas que habitan esos lechos oscuros e infectos de las lagunas. Era muy pequeño Valente, cuando rodó por el desfiladero de los abejarucos, y cayó al pantano, y lo engullo el pantano, y lo engullo su barro, y se pegaron a su cuerpo de infante las sanguijuelas. El recuerdo de todo aquello era lento, era tormentoso y lento, era paralizante. Horas casi eternas, agarrado a aquella encina seca, enredado en sus ramas secas, que como garras le asían, le salvaban y le amedrentaban. Sin ausilio espero horas, espero entumecido. Aquella tarde larga, traída al presente, por la tormenta y con las enormes taveras que surcaban el mar de cristal y bruma, mar que crujía golpeado por la furia del viento y la lluvia, mar de sanguijuelas y miedos, mar de recuerdos de dormido infierno, desde la calidez del sofá, sin frío, seco y acurrucado sobre Lala, esperaba que volviera la luz perdida tras el imponente rayo, que volviera la luz artificial que iluminaba la estancia, la luz que con el estrépito del aparato electrico de los relampagos, nublo la sala.

"La Raspalanas" Petra Salado de Celan

Todo era confusión en casa de "La Raspalanas", olor a orines y a verdolagas. Del techo colgaban varas en las que se secaban y ahumaban, hierbas, chocos, cecinas y algun pez que de seguro llego muerto a la orilla. Vivir no era difícil, hacerse entender y respetar no era nada fácil. El aislamiento es una cautela, una sabia y forzada decisión, para poder seguir existiendo, para dejar de sentir el rechazo, para sentir que ya no nos falta el aire. El original, el único, importuna en un mundo de mentes rasas, de estandarizados mondos, de crueles mediocres, que encuentran su fuerza en la generalizada y mayoritaria flaqueza.
Petra, nació el día de San Pedro, nació negra, nació dura, nació inamovible. Petra Salado de Celan, era desde la cuna, una señalada, una mancha, un baldón. su madre, la nivea, la de los ojos de hielo, Úrsula Salado de Celan, la bellísima hija del Condestable, se quedó preñada muy joven, de un joven ebúrneo, recio y altivo, un regio ejemplar importado de África para las plantaciones de caña. La pasión todo lo enreda y Úrsula y su blancura, se enredaron en la viril negrura de Cleavon. Y los cuerpos dispares que endiabladamente se atraían, rodaron y rodaron, uno sobre el otro, rodaron sin confundirse, y en ese abrazo continuo y enorme, en los cobertizos, en las cuadras, en el bosque, ocurrió lo lógico, que de tanta pasión desmedida, Úrsula quedó en cinta, y perdió su cintura, y su abultada barriga que ya nada podía disimular, enfureció a su padre y fue rechazada y expulsada del orden y del lujo de su hipócrita casta, de su enjalbegada casa.
Ursula vago por los pantanos sola y sin delatar al ebúrneo, que arrebatado de la misma pasión que la blanquísima, huyó del ingenio para acompañarla en su suerte. Huyeron a los bosques de las charcas, a los bosques de las fiebres, donde casi nadie se adentra, salvo los proscritos y los rufianes. Ursula y Cleavon, huidos y hambrientos criaron entre penalidades a Petra, la criaron rolliza con lo que rapiñaban y recolectaban en aquellos bosques y charcas. Todo era duro y sencillo, pero aun así eran felices en la confusión de sus abrazos y en el vinculo que da compartir tragedias, compartir una misma desgracia.