Sólo tengo un Señor

"Jamás jure fidelidad a la indolencia, al que no levanta la voz ante lo injusto, al que preso de la pereza y el interés no mueve un dedo. Jamás rendiré vasallaje al que por conveniencia, no cuestiona y señala a quien comete delitos. No vine a este mundo a ser cómplice de ningún juego sucio, no vine a hacer la ola al traidor, ni a mostrar supeditación a ningún necio. No tengo que cuidar ningún prestigio fruto de la conveniente tibieza, de la hipocresía o de la incoherencia. Sólo tengo un Señor, y ese es mi Dios, y claramente me dice, que no ceje en el loable e ingrato empeño de defender lo justo y la verdad." 

Irsia Carolain Sprimbol

El Rey ya juega en otro Reino

 

Pastores y borregos

"En este mundo se puede nacer en muchos lugares, pero se nace en todos ellos, para ser dos cosas, o eres pastor o eres borrego, y ninguna de las dos son malas en si, sólo debes entender qui si naces borrego, asúmelo y procura elegir para que te pastoreen al mejor pastor. Cuídate de caer en las manos de los enharinados lobos. "

Irsia Carolain Sprimbol

Las hijas comedidas de Satanás

"Ellas, en ingenuidad, enredadas en los modales, se entregaban a las mentiras, para apoyar su infelicidad interior, con la esperanza de evitar el sufrimiento. Cuando no hay mayor tormento que mentir y mentirse."

Las hijas comedidas de Satanás.

Irsia Carolain Sprimbol

Es mejor perderse en la temeridad

Es mejor perderse 

en la temeridad 

que en la tibieza.

Son los días vacíos 

lo que anegan el alma.

No hay peor cárcel 

que la del comedimiento.

Llamadme loco, 

porque soy un loco, 

que ha decidido vivir.

No hay mayor placer 

que el de incendiar naves, 

que el de cerrar puertas 

y atravesar estancias 

donde uno es odiado 

y temido a partes iguales.

Llamadme loco, 

porque soy un loco 

que ha fracasado, 

triunfado y vivido.

Procaz

"Volatineras de carne de calabaza, 

corazones mezquinos que son 

la guarida de la zorra de la envidia. 

La meretriz procaz capitanea 

a la tropa de los velorios, 

plañideras del aguardiente 

y las falsas sonrisas 

de dientes de quita y pon. 

Angosta es la dicha 

en esas corroblas. 

Febril es la esencia 

del torrezno."

Irsia Carolain Sprimbol

Las mentiras

 "Las mentiras intentan amainar nuestra infelicidad interior, tienen la esperanza de evitar el sufrimiento, la zozobra de nuestros complejos. Las mentiras nunca son bellas, nunca dan solidez al edificio de la existencia. Las mentiras son el apoyo de los talentos inexistentes. Las mentiras olvidan que no hay estanqueidad en los instantes."

Irsia Carolain Sprimbol

Paz

"Paz a la gente aviesa y con malas ideas y mala voluntad. Paz a los judas, a los traidores, a los que no duermen tranquilos. Paz a los mentirosos, a los que hacen del victimismo el norte de su estrategia. Paz a los ciegos regidos por el zahino tuerto. Paz a los envidiosos y a ese pesar inmenso que es padecer esa tragedia. A los buenos y sinceros no hace falta que les desee Paz, porque sé que ya la tienen."

Irsia Carolain Sprimbol

Miserables genes

"Son las frases estúpidas puentes aun abismo sin gloria, vanguardias raídas por la ira atroz de unos miserables genes." 

Irsia Carolain Sprimbol

Innecesarios

Los dolores inútiles emborronan los días, 

remostosa y agria melaza 

que nos impide acariciar y sentir.

Flores

Sobre tu dorado cuerpo reposan 

las flores de mi dolor, 

las flores que te acompañaran al olvido, 

al pudridero de las proezas.

Hamelín

¿Quién cuidará el jardín de mis palabras, 

cuando mi mano ya no pueda garabatear? 

¿Quién cuidará mis acertijos 

y el glosario de tibiezas, 

cuando mis piernas y mis brazos 

estén rígidos y el talento ya ni esté?

¿Quién pasará la mano por mi frente, 

para conocer las fiebres, 

que me atormentan cada amanecer?

¿Dónde estarán los jóvenes salvajes, 

que habitaban desterrados, 

en el bosque de las carceleras lanzas? 

Ya ha cogido la Parca, al niño de su mano, 

y se lo lleva a descoser proezas 

y a quemar en la pira del olvido 

todas mis finuras y todas mis fierezas.

Tal vez mañana, 

en la que fue mi casa, 

alguien descubra 

el hilo de mi laberinto 

y quiera con las flores escondidas, 

volver a tejer una vela multicolor y enorme, 

para embelesar a los indolentes 

que viven en los desiertos grises 

de las extrañas comitivas de Hamelín.   

Son esmeraldas las hojas perennes

Quien puede decir 

que la niebla no es almíbar, 

que el liquen 

no es terciopelo, 

que la humedad y su roció, 

son sólo destellos 

de pequeños brillantes, 

que como un pavé 

de pequeños diamantes, 

hace centellear toda la pradera. 

Nada se puede reprochar 

a la niebla 

que desdibuja el paisaje 

y convierte en esmeraldas 

las hojas perennes.

De pasiones y millones

Mujeres del Cesar, que no parecen, ni son honradas. 

Señoras de......

TOTO es tan antiguo, TOTO está tan trillado.

Amar TOTO lo alcanza.

El fornicio, TOTO lo pone a nuestro alcance.

Quizás IGUAL da.

"Por la trocha del jergón, consigo un muy bien remunerado sillón."

Irsia Carolain Sprimbol

Ser esclavo no requiere ingenio

"A veces, o quizás muchas veces, tenemos mil llaves para escapar y preferimos el lamento a ser libres y volar. Ser esclavo no necesita de ingenio, vivir en libertad si."

Irsia Carolain Sprimbol 

Antes de florecer se van por la cloaca

 

"Peores son los odios ocultos que los descubiertos." 

A los enemigos es recomendable tenerlos controlados y cerca, 

y perdido estás si no sabes quien es tu enemigo. 

Las puñaladas traperas te las infringe el próximo. 

Controla a la zorra y averigua sus cuitas, 

porque no hay guerras limpias. 

Y la victoria de la envidia, 

tiene como única estrategia 

la puñalada por la espalda. 

Éxitos fatuos de mediocres, 

que antes de florecer se van por la cloaca.

Mejor solo

"Elige muy bien de quien te rodeas, porque si te rodeas de mediocres, terminarás siendo uno de ellos. Mejor solo, que payasamente acompañado."

Vir Osoriox

Cuando te aconseja la zorra

"Tristemente, con demasiada frecuencia, las gallinas se dejan aconsejar por las zorras. Y sobrado está decir, que de estos amables consejos, salen beneficiadas las zorras." 

Con demasiada frecuencia ni con un cuento, entiende el tonto sus desatinos. Es muy triste ver como el pequeño mamífero, que al nacer en la testa recibió un trastazo, no entiende que es la cena del chacal, y que toda su galantería está desplegada con este fin.

En fin, no deja uno de sorprenderse al ver como tu enemigo te manda, retirar de la línea de defensa y avance, a tu mejor soldado, para impedir que ganes la guerra y permitir que te desangres por ese flanco.

Dios se echa las manos a la cabeza, cuando las ovejas, se dejan guiar al precipicio, por los lobos.

Vir osoriOX

 

Cornada de muerte

"Las palabras nos alcanzan 

lo que no alcanza la fuerza. 

El verbo penetra el alma 

y la cornea de muerte. 

Sólo lo escrito 

resuena eternamente."

Irsia Carolain Sprimbol

Urdir

El infierno transcurre 

por el cauce 

de las frases sencillas, 

por el macilento hedor 

de la conmiseración. 

Es tan sublimemente patética 

la estrategia del torpe, 

su falta de destreza 

para urdir 

con delicadeza 

las trampas 

que nos harán alcanzar 

la gloria.

En los ríos infectos de caimanes 

sólo muere la sedienta gacela.

No tengo sed de gloria 

y no pretendo cruzar 

infectos estanques 

sin transparencia.

No temo la ira de Dios, 

temo la necedad 

del envidioso hombre.

Charcos

Sólo los mediocres 

son capaces de ahogarse 

en los someros charcos.

Sólo ellos, 

son incapaces 

de sacar la nariz 

del barro 

y mirar al cielo. 

Sólo ellos, hacen un drama 

de la intrascendencia. 

Que agotador es 

ver chapotear 

en el minúsculo charco 

al imbécil.

Los lustros siguientes

 "Tras la ira de los primeros días, viene la cautela de los lustros siguientes. La verdad siempre hiere y tras ser tapada vuelve a flote. La certeza nunca perece."

Irsia Carolain Sprimbol

Saber escribir

 

"Los enemigos nunca mueren, sobre todo si saben escribir."

Irsia Carolain Sprimbol

Vergel de cizaña

Sobre el lecho de turba, 

esperando germinar.  

Recorre el subterráneo río de las pasiones 

el paramo yermo. 

Meridianos que se contemplan, 

pero nunca se rozan.

Raíces suplicantes que hurgan, 

en los estratos más profundos, 

buscando el esplendor.

Valle de Reyes de glorias remotas.

Estrangula la culebrina codicia 

a la amapola de mi sangre.

Vergel de cizaña.

 

Tarasca

 

Se burla la ebria. 

Se ríe la torda.

Bufa la pútrida.

Eructa la sórdida.

Macilenta de aguardiente.

Chamuscada de potara.

Orinada de envidia.

Con brillos de grasa.

Mondonga y tarasca.

A la golondrina, 

que retiró las espinas 

de la frente de Jesús, 

tu tufo no le alcanza.

Descose el sigilo

La soledad 

descose con sigilo 

los bordados 

de la gloria, 

aja el ajuar 

de la tersura, 

corrompe la risa, 

agria el almíbar.

Ya es muy tarde

Ya es muy tarde 

en este otoño 

de brumas, 

de olvidos, 

de campos minados, 

de torpezas. 

Ya es muy tarde 

en esta estación 

por la que ya 

no pasan los trenes.

Es tan tarde que 

el corazón siente pereza, 

que se ha esfumado 

la fe en las proezas, 

que la cuarcita 

se ha alojado 

en mi pecho.

Ya es muy tarde 

en las mañanas de niebla.

Me cerca el miedo 

a la selva de los amores salvajes, 

a amar a borbotones, 

a desangrarse en 

por los besos valientes, 

a correr por la aceras 

buscando sonrisas 

y miradas cómplices.

Ya es muy tarde 

para no pensar 

en lo inconveniente, 

para probar a ser miles, 

para derramar vida 

en los oscuros jardines.

Ya es tan tarde 

que ya no hay relojes 

que marquen horas sublimes. 

Ya es tan tarde 

que ya no hay amaneceres.   

Azúcar con hiel

Neones de azúcar con hiel, 

chisporroteo de caricias robadas 

en los juegos violentos 

de una hombría carcelera, 

que me fuerza a beber 

para soportar y seguir 

el ritmo de un desamor 

de esclavitud y hambre.

En la noche puedo abrazarte

mientras me tambaleo y desfallezco 

persiguiendo una quimera

un placer que nunca llego a consumar. 

Ámame, en este infierno de soledad.

Ámame, en estos tragos tan amargos.

Ámame, y no te cuestiones mi amor.

Déjame sentir, tu dorado aliento 

y besar tu mirada azul.

Ámame, en este invierno de neón.

Ámame y deséame 

con la locura 

que te deseo yo.

Azúcar e hiel 

en los flashazos estroboscópicos 

de la caleidoscópica deflagración. 

Ámame, con la locura 

que te deseo yo.

El deseo y la codicia producen siempre dolor

La belleza tiene mucho de circo, de desfile, de regio pavoneo. 

Llámame iluso, pero la ceguera elimina tormento.

El deseo y la codicia producen siempre dolor.

No todo se puede alcanzar y perseguir sin lograr es sufrir.

Te recorre mi lascivia mil veces y mil veces muero sin sentir tu placer.

Gólgota

El sol no existe, 

ha muerto en la torrencialidad. 

Plomo de días fugaces, 

de días estériles, 

de caricias pobres y urgentes.

Me duele el corazón 

en la fiereza de los relámpagos 

que rompen la cortina infinita de lágrimas.

Me abraza el olvido 

con sus manos frías 

y me zarandea el desprecio 

de los días sin líneas.

Plaza desierta 

que ha rendido el llanto.

Tropiezo en el ascenso, 

en el camino yermo, 

al Gólgota.

Tras el oropel

La podredumbre tras el oropel, 

las bambalinas de la fanfarria. 

Acicalados cadáveres que juegan a la preeminencia.

Mece el viento la pesada cortina, 

mece la verdad el telón del circo, 

y la vela hinchada airea la peste que se oculta tras los afeites.

Sobrevivir es destreza, 

parecer es una trama, 

una soberbia estrategia.

Nunca juegues conmigo, porque sé ganar.

Verdes

La desdicha es una taimada zorra 

que a cada paso nos acecha.

Es muy frágil la felicidad, 

son volátiles los segundos de gloria. 

El brioso corcel del placer 

rápido nos descabalga. 

Tras apretar contra el paladar la jugosa uva 

y sentir en dulzor de su néctar, 

la parra nos aleja los racimos de la dicha 

y la taimada zorra nos susurra al oído, 

ya están verdes los racimos 

porque ya no los alcanzas. 

Es plomo la inutilidad con la que lleno mis bolsillos

Infinita arena de días estériles, que me cerca de dunas de tórrido abatimiento. 

No soy corcel sumiso, pero el norte angosto me rinde.

Las sortijas de mis manos hablan de derrotas, de la rendición que es mi avaricia.

No me sientes y lo siento, no me amas y te amo.

Arena febril y loca que me sepulta en los segundos, dolor de lecho yermo, de noches frías de invierno.

¿Qué es ser rebelde en este desierto de ruidos sumisos?

No te siento y te amo.

El brillo hiriente de la usura, llena mi mesa, colma mis platos.

Es plomo el oro, es plomo la inutilidad con la que lleno mis bolsillos.

 

Mauricia Teresa

Mauricia Teresa Branvon Ambras, nunca tiró piedras sobre su propio tejado, nunca permitió que las lenguas zafias de la Calle Sorrento, denigraran a ninguno de sus extraños vástagos. El amor es prodigio, el amor es quimera, es fidelidad y locura y no con siente ultrajes ni a la peor de las raleas.

 El precio de la vida fácil.

Me embarga la tristeza infinita de consumir cinco cervezas a solas, el desánimo de los días, de los días iguales. 

Sin altercados

No me desordena mi mano, me desordena la mano que me mece. En el calor de tus noche no hago pie. Soy islote desierto que adora el fósil que son tus huellas. Acariciame en el infierno que es saber que para ti ya no existo.

La locura habita en los días lineales, en el infierno que es no padecer altercados.

Cuatro paredes

Las cuatro paredes del infierno, 

son las cuatro paredes 

que resguardan de los de violentos vientos 

al hogar. 

Teatro de sombras chinescas, 

de manjares cuajados de alfileres.

No me digas que me ves, porque los graníticos muros nada dejan ver.

Apariencias de casa grande, de magníficas fachada. 

Amores que ametrallan a quemarropa.

No siento tus caricias, 

pero si siento el urticante dolor de tu afecto, ese que doblega mi felicidad 

y supedita mi existencia a tu frustración.

Cuatro pareces como cuatro esquinas que tus carceleros anhelos siempre guardan.

Verdes están las uvas para las zorras

 

Se acentúan mis emociones 

con el titilar de las luciérnagas. 

Hecha maldad y vestida de calumnias 

desfila sin proezas.

Zorras que pintarrajeadas 

ven verdes las uvas 

que su falta de ingenio no alcanza. 

En el castillo de mis sueño, 

preso de los centinelas anhelos, 

mil veces te logro y mil veces te pierdo.

Sólo te acaricia la envidia 

en la sala de los pasos muy cortos.

Ya lo sé, 

es de necios, 

perseguir tus exiguos talentos

Levógiros y sauvásticas

Levógiros.

Dextrógiros.

Sauvásticas.

Esvásticas.

El alma cándida 

se desnorta 

en la selva 

de los ruidos, 

y perdida 

se orienta 

a conveniencia, 

y en ese sentir 

pierde las reglas 

y las normas 

del partido.

Debilas

"Nos enredamos en el zarzal de las estúpidas palabras, simple y llanamente, porque somos estúpidos. Vivimos tiempos de encumbrada idiotez, tiempos de gobernantes idiotas, de zafios costaleros que procesionan a Satanás. No hay nada más dañino para el pensamiento lógico, que la necia estulticia. Quien no sabe expresarse, no sabe pensar. Almas debilas, soldadas de la campañas de su analfabeta sanchidad."

Irsia Carolain Sprimbol

Trompicones

Envejecen los escuerzos,

atufados por el agrio papo 

de la dipsomanía, 

por las calenturas de la clase 

que les negó ralea.

Llamame ingenuo, 

pero nada nubla para mí, 

el sol de abril, 

nada insignificante 

se interpone en el disfrute 

de un sol que se desliza 

sobre mi piel, 

lejos de los trompicones 

de la piel del añoso sapo.

Reflejos y reflexión

"Nunca dejes de mirarte en los espejos, en los espejos no sólo hay vanidad, también está la búsqueda de la corrección."

Irsia Carolain Sprimbol

La métrica de la ausente estética

Hay estéticas que impiden los disfrutes. 

Hay disfrutes que sólo son posibles si adoleces de ética.

No hay poética en la silicona, no hay canon, ni métrica.

Alfileres y lagrimas

El amor, ese dorado presente cuajado de lágrimas y alfileres.

Circo sin vanidad

Siento una desmedida inclinación 

por los tropiezos, 

por los caídos, 

por los parajes 

donde deambulan los heridos

en las contiendas del amor. 

Bares oscuros 

de remostosos mostradores, 

de olores agrios, 

de veladores de mármol 

donde se posan las miradas perdidas 

de las estrellas de ayer.

Siento un amor desmedido 

por los atribulados, 

por sus historias en bucle, 

donde la verdad está imbricada con la ficción. 

Siento debilidad 

por los surcos de la tristeza, 

por el cauce de las lagrimas, 

de los marginales Apolos 

y las teatrales Ifrigenias.

Siento que yo, 

también soy una sacerdotisa 

de uno de esos templos 

donde los despojados 

se inmolan día tras día, 

libando alcohol.  

Envidia

¿Qué le ha ocurrido a tu rostro, gallardo bañista? 

¿A quién molestaba tu arrogante belleza?

Ni en la eternidad estamos a salvo 

de las zahínas manos de la envidia.

Los camposantos están llenos 

de estas afrentas, 

de las vulgares rabietas 

de quienes nunca pudieron 

ni herirte, 

ni alcanzarte en vida.

Maldigo

Maldigo la piedra que al amarte se clavo en mi corazón.

Maldigo la toxicidad de tu aliento.

Maldigo mi sumisión.

La fiebre exige novedad

Las primeras incursiones son euforizantes, repulsivas y euforizantes. Tras el urgente manoseo dentro de un coche, en una cercana pensión, entre los arboles de un bosque, viene el premio, el dinero fácil, los caprichos, la urgencia por desdibujar el cauce.

La vida es prosaica, vulgar, sórdida, pensamos que la sofisticación impregna el mundo, y en realidad el mundo es vulgaridad e incontrolada pulsión, traumas, filias y atenazadoras fobias. 

Es muy fácil convertirse en un funambulista del inestable alambre de acero que es la prostitución, caminar y pasear por esa senda entre precipicios, transitar por ella pensando que saldremos indemnes. La transacción de los amores en la oscuridad es un olor que nos impregna y que ni el más caro perfume del mundo conseguirá desterrar. 

Las primeras incursiones son frívolas, inconscientes. Pero el tiempo inexorable transcurre y nos abandona sin casi darnos cuenta frente al cruel espejo de la verdad. No es lo mismo dejarse comprar, que asumir el desacarreo que es ir a la pasarela de la Calle Real a buscar que alguien te quiera comprar. La fiebre es exigente y exige novedad.

Verbos de tragedia que nos malgastan en las siestas sin placer, en los moteles de nombres ridículos, en el olor acre de la desgastada moqueta, donde el que paga por obtener placer con tu cuerpo, te obliga a rodar.

Los estupidos

"Más peligrosos que los malvados son los estúpidos. El malvado tiene inteligencia y aunque malvado, persigue un fin. El estúpido, ni siquiera él, sabe lo que persigue. Hay dos formas de llegar a la estupidez, nacer estúpido o adolecer, por analfabetismo o adoctrinamiento, de cultura o conocimientos que son claves para abarcar el mundo y moverse de modo coherente en él."

Irsia Carolain Sprimbol

Lacerado

Sin precisión me recuerdo 

e imprecisamente me rememoro. 

Desdibuja el frenesí la jugosa sonrisa,

el manoseo de las salas del infierno.

¿Quién querrá amarme con este lacerado cuerpo? 

Dramática solemnidad

Siento la gravedad 

de mis acciones, 

de mis indecisiones, 

de mi cobardía. 

Siento una tristeza 

gelatinosa 

que me atrapa 

y hace torpes 

mis esfuerzos, 

la lucha 

por desenredarme 

de esa pegajosa 

frialdad.

Siento el invierno 

en primavera, 

la ceguera 

que es llorar 

en este florecido 

jardín de flores 

que mi dramática 

solemnidad 

me impide disfrutar.

Procusto

No duermen los canes 

en esta aciaga noche. 

Se resiste el alba entre 

lastimeros ladridos insomnes.

En el lecho de Procusto, 

es imposible el descanso.

Me desmembra la envidia 

de esta ralea de malhechores. 

 

Mil verduleros verbos

Son adorables los sabores de tu infierno, 

el salvaje calor de tu perversión.

Anexiona y rinde mis fronteras 

de mojigatería y pudor.

Bésame y aniquila mis miedos.

Condúceme por los desfiladeros 

de la tragedia y el placer 

a la patibularia sima del dolor de amar, 

del escarnio que es asumir tu amor. 

Verbos de dolor, amar padeciendo 

la amargura de mil verduleros verbos.

Tras la derrota de la muerte está siempre la Resurrección.