Salvajes

Tienen filo mis palabras.
Son verbos afilados.
Dardos que dan en rojo.
Capote de torear trileros.
Manchada por un periodo perdido.
Rostro hinchado de mal dormida por urdir tragedias.
Papo, buche, odre de odio e inquina.
Cortan mis palabras el tocino.
Cortan el velo que tapa el paripé de decencia.
Demasiadas filas, demasiados frentes.
Ladrones de lana que han salido trasquilados.
Cortan mis palabras el viento, hálito helado de boca de piraña.
Se ve retratado el buitre en el texto que habla de carroña.
Hiede el encanallamiento de las calles.
Sembrado por la bajeza de vuestras rastreras manos.