Volando

El tiempo pasa inexorable,
pasa volando,
pasa guadañando,
segando belleza,
diezmando talento,
hiriendo memorias,
borrando proezas.
El tiempo pasa veloz,
pasa desmontando farsas,
apresando criminales,
cercando calumniadores.

Futuro común

Son muy pocos los que saben leer signos.
Los que construyen sobre las heridas.
Los que saben colmatar las brechas de la inquina.
Los que se sobreponen al daño y abrazan al enemigo,
para construir en la tierra común, común futuro.

Imponderables

"Culpar a veces al exterior de tu desdicha, no es el error de una mente débil. Sólo es reconocer, que vivimos manejados por imponderables."
Irsia Carolain Sprimbol

Rey de mi infortunio

Soy el Príncipe del infierno de mis días.
Soy el Rey de mi infortunio.
Conde de un azar dramático.
Corista de una sórdida guerra.
No quiero que la suerte manipule mis días.
No quiero quejarme de las horas impuestas.
Trenes que la vida me fuerza a perder.
Carretas malditas en las que el destino me fuerza a dar tumbos.
¿Que soy en los años de estío?
¿Que soy en el infinito invierno?
Ángel que nació caído.
Humano que evita caer.
Camino sin gloria.
Gloria que es un muy angosto camino.

El oro es una aleación de sangre y sudor

El oro es una aleación de sangre y sudor.
Nace de la insana necesidad de la preeminencia.
De ocupar primeras filas sin alma.
De almacenar hasta un infinito que nunca sacia.
Enfermos de avaricia y envidia.
Vacíos de amor y entrega.
El que busca abrazar iguales, siempre tiene las manos vacías.

Al rebufo

"No tiene mérito ir al rebufo. Es muy claro el rastro que deja quien se arrastra, para medrar en la selva del latrocinio. Amputados por seguir en el aprisco de la mezquindad."
Yoransel de Omatog

Sólo en el silencio se puede sembrar oro

Sólo en el silencio se puede sembrar oro.
Clausura que nos prepara para alumbrar los hijos de la razón.
El ingenio no necesita castillos, el ingenio rinde en la desnudez del encierro.
Da frutos en la travesía del desierto.
En el infierno del desafecto, del estigma del loco, del que no soporta el balido del borrego.
Es sacrificado hacer rendir talento, pero el profeta no soporta la calidez del aprisco, ni las reglas del mercadeo.

Rapera basura

Dosis letales de amargura y desencuentro.
Sin alma se puede hacer falsa poesía
Hay asesinos que hacen rimas con sangue.
Basura que canturrea chanzas.
Miserables que rapean buscando el infierno.
Mondongos del despropósito.
Tarascones de la contienda.

Nadie me entiende a mi

Me desespero en los interlocutores mediocres, en la mediocridades de mis interlocutores.
Quizás yo no entienda el mundo, pero siento que el mundo no me entiende a mi.

Náusea

"Desear la muerte no tiene nada de fulminante, lo único que tiene, es mucho de náusea existencial."
Yoransel de Omatog

No sé querer

No sé lo que es querer.
No sé lo que es sentirse querido.
Creo que nada sé.
Creo incluso haber imaginado las caricias, que un día reconfortaron mi cuerpo.
Creo que un día, de forma muy efímera, alguien me amó.

Tú, eres mi fracaso

Jamás has estado conmigo en ningún momento importante para mi.
Estar presente en el aburrimiento, en la desidia, no es estar presente, es solo ser desgrasante entre el limo de mi autosuficiencia,que exige poca presencialidad y ya se ha habituado a tu ausencia.
He fracasado y tú, eres mi fracaso.

Me embrido

Todo el mundo piensa que soy un deslenguado.
Pero me muerdo tanto la lengua, me contengo tanto, me embrido tanto, que en la contención a mi mismo me enveneno.

Me desvanezco

Me empapa el fracaso, el fracaso en los afectos, el fracaso en el amor.
Demasiado autosuficiente, demasiado sincero, demasiada es mi brutalidad.
No sé amar o nadie me ama como yo sé.
Me desvanezco en los días sin cólera, en la cólera contenida de mis aburridos días.
Hábito el infierno, mi infierno, el infierno de un idolo de barro, el desierto de mi soledad.

Hastío y desidia

Sobrevivir genera culpa, estigmatiza, mancha.

Sobrevivir hiere, nos marca.

Marcados porque hemos salido victoriosos, cuando vivir no es una victoria.

A veces la victoria es desaparecer, diluirse como un terrón de azúcar en este mar de desidia, en este infierno de latitos que nos fuerzan a la presencialidad.

Precipitó mi ausencia, acelero mi partida, no soy dueño de nada, pero en la autodestrucción quiero ser Parca, que corte el hilo de una vida, que ya nada me gusta, que en nada me complace, que sólo genera en mi, hastío y desidia.

Turba de malhechores

Que grande es el ego del mediocre.
Las infulas de la zahinidad son estratosféricas.
Extemporáneas zorras que niegan la evolución.
Gregaria es la maldad, gregarios son los baladrones y su insana codicia.
Sin lustre se florea el ramplón por las calles de barro, por la calles traseras, por las calles donde habitan los atormentados por la envidia y su estela de dolencias.
Con ritmo de adagio transcurre la reglada justicia, el cobro, del rápido delito de Barrabás, de las amorales acciones del vulgar.
Regidor que escaló a la cima, por el atajo del vulgar fornicio.
Es el terreno propicio, el hambre de la negada preeminencia, donde germina la angustia del que entierra talentos y roba frutos de diligente.
Nada me corroe, nada me empaña, nada opaca mi brillo, a pesar de la turba de malhechores electos, votados por sus iguales, iguales en falta de dignidad y en miseria.
El que nada brilla, todo brillo hambrea.

DON ÓSCAR Y LA PREVARICACIÓN.

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DON ÓSCAR Y LA PREVARICACIÓN.

Apesta el Cortijo a cloaca, a podrido, a corrupto. Hiede la Casa de Todos a parte, a sectarismo, a opacidad, a nocturnidad.
Don Óscar temprano aprendió las malas mañas, se dejó inocular la inquina de parte, se dejó mover por la mano de las sombras, por el general que dictatorialmente mece el infierno sectario de este pequeño pueblo envenenado y aglutinado con el odio.
Volvemos a padecer desde la Casa de Todos, sus cercenadoras mañas, sus modales baladrones, que sin un ápice de pudor, decoro y sentido democrático, Don Óscar, nuestro Alcalde títere, plasma en los plenos, en las actas, en los inexistentes expedientes, en los intencionadamente perdidos documentos, en los expurgos, y sobre todo en los DECRETOS DE ALCALDÍA, esos que no hacían hasta comienzos de 2017 (cuando eran obligatorios desde 1987, año de la llegada al poder de los que cacareaban justicia, auditorías y transparencia, cuando son ellos los autodenominados puros, los que más oscurantismo y opacidad y falta de transparencia despliegan en la CASA DE TODOS, que ellos han convertido en exclusiva y excluyente SU CASA. Si Don Óscar, ese joven, que cuando fue nombrado Alcalde, recibió el voto de confianza que otorga ser nuevo, cuando de nuevo no tenia nada pues había sido concejal en una anterior legislatura y por ende miembro activo en la gobernanza, pues formaba parte del EQUIPO SOCIALISTA DE des-GOBIERNO ya en esa etapa. El nuevo Alcalde pronto aprendió las malas mañas y desde su trono de pequeño valido o sátrapa, empezó a desplegar las malas artes de quien esconde y tapa, del que no tiene carácter, ni destrezas para frenar desmanes rancios,  ni la valía para atajar la gangrena que emponzoña Hoyos, que tiene sumido Hoyos en una desidia y un desgobierno solo explicable desde la ineptitud y la falta de códigos éticos. Don Óscar y Don Aurelio, han formado parte de los equipos de desgobierno SOCIALISTAS, y ellos son los que han arruinado Hoyos, son ellos, sólo ellos, los que ocupados de sus cuitas, descuidan a Hoyos.
Don Óscar vuelve a usar las resoluciones de alcaldía para negarnos el acceso a la documentación, la última se nos ha entregado ayer, y en ella nos retira las facturas del 2017, cuatro archivadores llenos de papeles y extractos bancarios, que en los 5 días que han estado a nuestra disposición, no hemos tenido tiempo de leer, pues nosotros no estamos liberados, tenemos quehaceres diarios, obligaciones ineludibles, que impiden que en cuatro días podamos leer tan ingente cantidad de papeles, en el horario en el que está abierto el Ayuntamiento. Y por cierto no he contado mal, pues el viernes 9 de febrero, no podiamos leer facturas, pues ese día teníamos a nuestra disposición registros de entrada, que habiendo sido solicitados el 8 de enero y que tenían que haber estado a nuestra disposición de modo inmediato, PUES SON DOCUMENTOS DE LIBRE ACCESO, Don Óscar demoró esa entrega un mes más un día, lo demoró a la semana que nos había  puesto otra consulta. Y en el paroxismo de la TORTICERA MALDAD. de quien se cree REY DEL CORTIJO, nos incluye en la consulta de las facturas, dos días en los que el Ayuntamiento está cerrado el 3 y 4 de febrero, sábado y domingo respectivamente, días no laborables en los que el AYUNTAMIENTO ESTÁ CERRADO. Suena gracioso todo esto, pero está forma de conducirse, a la que Don Félix Montero, el Secretario, no pone ningún reparo, contraviene la ley y por su repetición en el tiempo, a sabiendas de que es injusta y está advertida, es ya PREVARICACIÓN.
Don Óscar, no se conduce de un modo limpio, Don Óscar gobierna para sus amigos, Don Óscar hace favores a su familia, Don Óscar guarda el CORTIJO, DON ÓSCAR ES UN PEÓN EN LA MIES DE DON AURELIO.

El níveo

A veces nuestro talento eclosiona rodeado de bastedad.
Constreñido por las angosturas de las veredas del deplorable.
Juzgado por los rastreros códigos del amoral.
Hay bellísimas flores que nacen sin desearlo en la cortedad del lupanar.
Madriguera de zorras donde no se aprecia la suavidad del níveo.

Mis perros

Muero en los microdramas que me encharcan.
En la brisa que evapora el dolor, para hacerme aparentar insensibilidad.
Nadie me ha querido como mis ángeles.
Nadie me ha rodeado como su calor.
Ellos son la rutina de mis días, el gozne que me hace girar sobre la cordura.
Les necesito para no ser un miserable.
Sólo en ellos veo la grandeza de Dios.

Marismas

El infierno habita en las treguas.
En los mares en calma.
En las marismas del que envidia y espera vernos caer.
La tristeza es sólo desánimo.

Vivir siempre lastima

¿Qué es ser fiera?
¿Si la fiereza  de vivir siempre nos lastima?
No creo en el presente.
No creo en el pasado.
No creo en el futuro.
En nada creo, pero me atormenta tener un credo.

Bernarda de Corleone y Sotomayor

Me pierdo en las pérdidas seguidas.
Hoy día de  Nuestra Señora de Lourdes, se ha marchado Bernarda.
Una más, en la larga lista de mis afectos que han partido.
El último suspiro abre la puerta de la frialdad.
Siento el paladar amargo y herido, como si masticara un chicle de hiel con arena.
Todo es morir, matar para seguir viviendo, morir para posibilitar nueva vida.
Donde habitan las almas quiero volar, ascender donde habita el olvido.

La certera palabra

Es un cataclismo el verbo, el afilado dardo que es la certera palabra.
El veneno salvífico que es el acertado vocablo, que derriba del caballo de la sinrazón al necio.
El verbo fluido que lamiendo escollos transcurre, que domando orillas de ignorancia, avanza.
Somos verbos de poder, palabras de inmisericorde guerra.
Somos batalla campal, contra el cretino y su meliflua vulgaridad, que la clara verdad empaña.

La lengua para hablar con Dios

"Sólo desmontará el circo de Babel, el condotiero que hable con la perfecta lengua, la lengua con la que el Emperador Carlos I, hablaba a Dios."

Yoransel de Omatog

Tanagras

La fatalidad cae sobre mi y me apresa como un cepo cruel.
Camino de curvas trazado por mis malas acciones.
Maldición, que mi tesón en el vil juego, trajo a mi puerta.
Tardo, lento es el infortunio, pero a la postre llega.
Tanagras que adornaran mi duro lecho, musas de barro para mi sueño eterno.

Procusto-Eróstrato

"Que destructivos son los perfiles falsos, los cainitas engendros que se esconden para ametrallar. Ni Eróstrato sería peor, alimañas que atormentadas por el síndrome de Procusto solo saben rabiosamente morder y ladrar."
Irsia Carolain Sprimbol

Idólatras

En el lodo de los tontos intentos,
se ahoga la fulera progresía de los arribistas, 
que buscan medrar, 
arrimándose al caballo que creen ganador. 
Estrategias de vulgar ganado, 
de idólatras de pelones de pies de barro

Nieblas de Febrero

He amanecido en febrero, encharcado de tristeza.
Anegado por el imposible retorno, que traen las irreparables perdidas.
Febrero de nieblas en el corazón.
Nieblas saturnales, que me señalan el fin de un ciclo.
Perdida la clave del arco, sólo espero el derrumbe.

Los témpanos

Llegará el deshielo de los témpanos,
que cierran los caminos de las almas,
que se han dormido,
que estando vivas,
decidieron sumirse en el letargo de vivir sin caricias,
en el invierno que es, no amar.
Almas que han decidido no soñar más,
con encontrar unos labios cálidos,
sobre los que depositar nuestros besos,
los besos de la pasión,
que desencadena mirar a los ojos a un igual,
ver en la finura de un gesto de acero,
ademán que grácil corta el aire,
hiriendonos con la certera estocada,
de la febril ansiedad.
Llegará el deshielo,
llegará el sol,
llegará el tiempo,
en el que el puente del amor,
embriague de dicha,
nuestro aletargado corazón.

El humo del bullir de la urbe

Se recortan en el cielo, las grúas que levantan con urgencia, los cubiles que habitará el futuro.
Infimos cosmos, en los que es imposible atesorar belleza.
Raquíticos metros cuadrados, cárceles dormitorio.
Son muchos los que voluntariosos, se prestan a habitar estas celdas.
Habitar en las colmenas que diseña la usura, que diseña el falso progreso.
Precipicios inundados de ausencia.
Celdas de estanqueidad y anonimato.
Cubiles para obreros y zánganos.
Palomares de la alienación.
Vivimos de espaldas al monte y oteándolo tras las nubes de humo, que genera el bullir de la urbe.

Adiós Sara

He sentido su último aliento, he sentido como con el último estertor, se escapaba su espiritu.
Se evaporó su furia, su temperamento dominante, en la fría madrugada de un dos de enero.
Se marcho Sarita, la dominante Sara, se libero de la terrenalidad de su cansado cuerpo.
Dieciséis años a mi lado, dándonos compañía, durmiendo a mi lado, sintiendo últimamente su cansada respiración de invierno.
Sara ha volado, para habitar el cielo al que yo quiero ir, el cielo de mis canes, de mis adorados canidos, el cielo de su divino calor, el cielo donde están ya Diana, Claris, Pepe, Tomasa, Dorotea, Cuki, Buddy, Baltasar, Bruto, Alarico.
Son muchos los ángeles que habitan el cielo que me espera, el cielo en el que espero descansar, entre salvíficos ladridos, entre sanadores lametones.
Sarita duerme eternamente ya a los pies de la alta pared del huerto, a los pies de la hiedra, a brazada por la parda tierra.
Mi niña descansa ya, despues de haberme hecho feliz con su temperamento cascarrabias, con su dulce fiereza, con su rubia belleza.
Descansa mi dulce Sara, que habitarás siempre en mi alma.