Afectos instantáneos

 

"Cada instante conlleva sus afectos, pero son sólo eso, afectos fruto del instante."

Irsia Carolain Sprimbol

Doblan las campanas

En todos los rincones busco el calor, busco el abrazo urgente, el gemido animal, los espasmo de la sacudida última, de la descarga que nos rinde hasta la siguiente guerra.

En la torre doblan las campanas, alguien ha muerto. La muerte lo impregna todo, y es un catalizador que revuelve mis vísceras, y me fuerza a salir a buscar el aliento en mi nuca, de un desconocido al que tras el deshago, no volveré a ver más. 

En todos los rincones busco el calor, que me negué, al no haber sabido construir un hogar.

Doblan las campanas, y su estrepito hace brotar mis ansias, y en mi atormentada mente surgen las imagenes, de la multitud de manos, que sin nombre, manosearon mi cuerpo alguna vez. 

Frías

Son frías las lagrimas del dolor. 

Son gélidas las lagrimas del placer.

Son abrasivas, son cuchillas, 

que en su transcurrir 

cortan la nívea piel 

de los delicados ángeles 

que deciden amar, 

que deciden precipitarse, 

al vacío que es amar, 

al infierno del amor.

Mi demencia

No es proeza 

mi demencia, 

no es belleza 

este inestable patíbulo, 

en el que malgasto días, 

esta atalaya sin fe, 

de vértigos y frialdad.

Cierro los ojos 

y siento que tu mano 

acaricia mi lomo 

de dócil 

y sometido perro.

Me abre en canal. 

el arado de tu desdén, 

y abierto me
desangro, 

esperando un fruto 

que no llega, 

una semilla que nunca 

llega tu mamo 

a derramar

sobre mi, 

y que nunca 

llegará a florecer.

Nada es inocente 

en el cruel amar.

Todo es cruel 

en el inocente amar.

Vuelvo a ti

Vuelvo a ti, 

como único refugio, 

que atenúa mis pesares.

Sólo tú,

borras los sargazos, 

de mi mar de dudas.

Vuelvo a ti, 

y en el meandrinoso camino 

que es volver, 

me visto de harapos, 

me desvisto de tu gloria.

Vuelvo a ti, .

y tu me recibes sin reproches, 

me lavas 

y restañas mis heridas, 

esas llagas de penar 

por los caminos del mundo, 

persiguiendo el esquivo éxito.

Esa llagas por las que, 

cuando me desvisto, 

en la soledad de mi estancia, 

me desangro. 

Vuelvo a ti, 

a tu abrazo clemente,

a tus besos en mi frente, 

a tu mano firme, 

a tu calor de lumbre.

Remostoso

El remotos turrón se pegaba a mis dedos, a pesar de la oblea. 

Días de empalagoso afecto, de azúcar y triste hiel. 

Días en los que una minúscula china en el bello zapato, convierte nuestro altivo caminar, en un suplicio. 

Nadie sabe lo que sufro, y nadie nunca lo sabrá. Pregonar mi pesar, sería como miel en la boca del asno, no lo sabrían, ni entender, ni paladear.

Llueve en la calle de las luces que tililan, en la calle vacía, en la intemperie.

Gracias al tirano, ya no nos tenemos que besar. 

A pesar de que soy muy de incumplir decretos, este, gustoso, escrupulosamente lo cumplo.

La luz miente

"Yo no creo lo que dices, pero leo tus palabras. Sólo creo lo que veo, pero soy consciente de que la luz miente."

Irsia Carolain Sprimbol

Vulnerables

Eternamente vulnerables, 

cañaveral pasto de las llamas, 

infierno de caricias no recibidas, 

de besos lanzados 

al gélido viento de la soledad. 

Nada encaja en la confusión de amar.

Mírame, 

soy fortaleza arrasada 

por la vejez.

Eternamente vulnerables.

Pólvora

El estruendo de pólvora, 

llena de coral mis yemas.

No soy tu isla, 

sólo soy un naufrago, 

perdido y solo, 

en tu intrincada enormidad.

La pólvora, 

llena de pesar mis horas, 

y el reguero carmesí, 

delata mis lecturas.

Mis venas garabatean,

con su violáceo tormento, 

el complicado adiós 

de quien no sabe como irse.

El estruendo de pólvora 

de tus cantos de sirena, 

me zahiere 

en este irredento valle 

angosto y sin caricias, 

desfiladero atroz, 

que las aguas claras 

y sus rumores, 

cortan, hieren. 

¿Quién transitara tus playas? 

Cuando yo ya no esté.

Tu salario es rencor.

Y yo bajo el mar, 

libre de los susurros, 

ya no oiré más 

lo que la aridez del pedernal, 

dice de mi.

Todas las Noches son Buenas

Son laboriosas las trampas, 

la red de hilos de colores que hondea al viento. 

Son atractivos los manjares, 

de la rica mesa que ofrezco a mis enemigos.

Con sigilo y estrepito, 

tejo la urdimbre espinosa 

de mis zarzas. 

Ni mis labios dicen la verdad, 

ni mis ojos de pasta vítrea 

me delatan.

De anacarados brillos, 

es la estela de mi deambular.

No te confíes, 

no te fíes, 

no te distraigas.

Torre a torre, 

alfil a alfil, 

desmantelo tu imperio.

Laboriosa hormigas, 

insignificante David, 

que tiene a Dios, 

como aliado y amigo.

No soy Salome, 

pero bailaré y distraeré a tu ejercito, 

mientras mi caballo te mata.

Todas la Noches son Buenas, 

para cazar bastardos.

En los días grises, no brilla la pacotilla

En los días grises, ..

no brilla la pacotilla, 

no chisporrotean 

los azogados cristales, 

de mis rapiñadas alhajas. 

Como una urraca 

enjaulada me siento, 

en estos días de lluvia. 

Meandros de un río de tinta

Todos estamos 

llamados a morir. 

Todas las torpezas 

dejarán un día 

de anclarlos 

a la orilla 

en la que nacemos.

Todas las proezas, .

los tesoros, 

los billos 

caducarán.

Nada es eterno,

Sólo es eterna, 

la eternidad.

Tristes garabatos,

meandros de un río de tinta,

que borrará el infierno.

Ahora, escribirás para mi

 - A veces, escribo algunas cosas, inconexas, raras, existenciales. 

Él abrazándolo aun más fuerte, le dijo:

- No te preocupes, todos somos así.

Pero renglón seguido matizó.

- Bueno, no todos. Sólo nosotros, los iniciados tan tempranamente en la senda del dolor, ese cauce, que no es el que todos transitan, ese cauce, de búsqueda y aceptación por el que nos vemos obligados a buscarnos y a reconocernos.

Sin dejar de abrazarlo, lo beso en la frente y le dijo:

- Ahora escribirás, esas cosas raras, para mi.

Bastardía

Desenredar la red de mentiras, que se traza desde el despachito, desde la encumbrada mediocridad, encumbrada por mediocres, no es fácil, tampoco difícil, es sólo agotador. Es, una lenta y larga batalla en solitario, porque nadie es lo suficientemente valiente, para publicamente secundar la lucha que tu mantienes, contra tanta bastardía, contra tanto nuciente bicho, contra tanto parásito. Desenredar la red clientelar, la red que recrece derechos a algunos, a los afines, a costa de menguárselos a otros. 

Sin códigos éticos, sin moral, todo está bien, la ley se infringe, se vulnera, se delinque. Mediocres crecidos en las cunetas, elegidos al azar, sin verbo, expertos en el exabrupto. cabezas tocadas por el trapo del polvo, cabezas incendiadas por la vulgar potasa, bocas desdentadas que con la vulgaridad de un aberroncho, vomitan maldades, bilis, envidia.

Desenredar la red de maldad, la remostosa urdimbre, donde las moscas hediondas quedan pegadas, por obra y gracia de la alienante red clientelar.

Estar solo, en este anodino paramo de garrapatas, no es nada malo, no es una condena, al revés, es un estado de gracia, un gratificante estado de pureza, es nieve virgen que ningún zafio pisotea. Solo y feliz, juego, diezmando fichas negras, devorando peones, torres, alfiles, reinas, asediando al rey que se se esconde en su despachito angosto, en  la confusión de su mente estrecha, en su enorme desierto de ignorancia y inferioridad. 

Acorralados en su abultado número, acorralados en su bosque de fechorías, en la regatera donde perdieron la virginidad.

Estoy solo, pero nunca estoy mal acompañado. 

Con Dios, me acuesto.

Con Dios, me levanto. 

Con la Virgen María y el Espíritu Santo.

Quiero ser animalista

Quiero ser zorra.

Quiero ser urraca.

Quiero ser comadreja, graja, harpía.

Amo ser guarra.

Amo ser perra.

Amo ser culebra, víbora, harpía. 

Y no lo espanta

Roza la luz del alba, 

el infierno de las sombras,

roza las dudas 

y no las disipa,

roza mi frente 

y no la sosiega.

Se evapora el roció 

y una suave niebla 

surge de la hierva 

Como si ardiera el prado,  

se despide noviembre, 

sembrando frías dudas. 

Roza la luz el miedo 

y no lo espanta.

Isabel Torres, Reina de Corazones y de los broncíneos canes de la Plaza de la Catedral

Erase una Reina, que estaba encarcelada en el pecho de un infante, una Reina escondida, que luchaba por salir y sobrevivir. 

Nada más nacer el niño, afloraron en él, mil gracias. Mil gracias que le recomendaban reprimir, mil ademanes de Reina, que no sabía contener. No es fácil nacer con ese brío, que en el pecho se desbosca y que como soberbio auriga, guía la cuadriga de nuestra vida, sorteando los acantilados mortales de las habladurías, sorteando los pantanos del miedo de nuestros afectos, esos que de tanto querernos con infinita locura, piensan que somos barro en sus manos, subestimando el imperial brío que habita nuestro corazón e impregna indómito todo nuestro ser.

Pero la fiera paloma que aleteaba en el regazo del infante, para defender su existencia y su vida, se torno águila fiera, que defendió ademanes y melifluas maneras, con las garras, la fuerza y la bravura que da buscar y perseguir la propia existencia y la felicidad.

Y el infante, que veía en los espejos a su Reina, consiguió tras muchísimos avatares, que la bellísima Reina atravesara el espejo y fuera una Reina mortal entre los mortales.

Y la Reina tuvo suerte, y el infante tuvo mucha suerte, ambos tuvieron la suerte que les sorteó el loco auriga, en la carrera de zancadillas que es vivir, la complica, e injusta a veces, vida. El loco auriga peleó la victoria para el pecho, la peleó para el corazón enorme, que latía en el noble alma de aquella Reina, que nació infante, de aquella Reina, que consiguió con tesón, su mundana corona y un titulo expedido por un juez, que la declaraba oficialmente, Reina de Corazones, Reina de enorme corazón. 

Y así, ya Reina, ya la liberaba de la crisálida del infante, de aquel cuerpo, que durante muchos años encerró la torrencialidad de aquel río de talento, que era aquella bella y encarcelada Reina.  Y así, cuando asumió la belleza de su nuevo ser, en la Plaza de la Catedral y del Ayuntamiento y en presencia de los broncíneos canes que la vieron nacer, fue coronada, en el reino que era su Isla, y subió al trono con el nombre de Isabel. 

Los estanques

Los estanque y sus reflejos me producen pavor, enfrentarme a mi mirada inquisidora, a esa lejanía atroz del ideal, percibir las fisuras de mis faltas. 

Siempre tuve miedo al agua, a los seres escurridizos que la habitan. Mi infierno es un lago de aguas cristalinas, que repiten el mundo que a ellas se asoma. 

No me gustan los espejos y su remedo constante, es exasperante que repitan mis muecas, mis vicios, mis miedos y ansias. Estanque gélidos que se regodean en el plagio. 

Flores

Las hojas del limonero, mecen mis pensamientos y el almíbar del sol de las doce desnuda la higuera y la prepara para que la despose el invierno.

Sólo y a solas me tomo mi tiempo, para rendir cuentas a la voz de mi Dios, que me susurra en el viento.

Si tu me quisieras, como yo te quiero, no rodaría por las manos de estos infiernos.

Las hojas del limonero, me acarician al sol de las doce.

Y mis pensamientos ruedan, susurrando a mi Dios, que tú me quieras, como el invierno a la higuera, y que cuando seamos sólo tierra, las flores aniden en nuestras manos de agua y primavera.

Don Avaricio

Estar obsesionado con poseer es una tormenta, una riada. una asoladora obsesión, que no se puede disimular, que erosiona los afectos, que genera una devastadora pulsión, que nos rodea de la codiciada riqueza, pero nos aísla en la lóbrega mazmorra de la soledad, que nos fuerza a un amor mezquino, que es estar obsesionado única y exclusivamente con atesorar.

Don Avaricio, le comenzó a llamar su madre, nombre que trascendió muy pronto el domestico ámbito y termino por ser voz populi en aquel pueblo pequeño y angosto, de miras y emprendimiento. 

A la luz del hoy, quizás tenga su lógica, aquel ensimismamiento en los brillos, en los objetos, en su magnético poder, en la envidia que generaba en su entorno la destreza para conseguir, perseguir y alcanzar aquellas metas materiales, que tras traspasar el umbral de su casa, perdían todo interés y pasaban a ser castillo conquistado, batalla ganada, que abría la puerta a la posterior. Él era sabedor de sus tesoros, los almacenaba, sabia que allí estaban, pero tenia claro que la locura y la obsesión se encontraba en la siguiente andanza, en el próximo botín, en la nueva razzia. A la luz de hoy, es fácil ver que se sintiera solo en aquel erial, en aquel cerrado infierno sin ingenio. A la luz de hoy, es explicable que se refugiara en su hogar, al calor de unos tesoros, que le proporcionaban  placer y confort.

Paulino Ezequiel Sarmiento de Amaro y Garlocho, nació el trece de noviembre de 1913, hijo primogénito y único de don Paulino, el veterinario de Carralfermoso, se crio solo, en la quinta de los Amaros, un caserón a las afueras del pueblo, un caserón sombrío en lo alto del teso de San Sebastián. La clase marca distancias y reduce el circulo de las relaciones, que en el caso de Ezequielito, era directamente tan limitado, que era cero. Esa ausencia de relaciones y la influencia de su madre, Rogelia Asunción Garlocho y Garay, una mujer soberbia, clasista y muy beata, que pensaba que el único que tenia nivel para codearse con ella, era el cura, por ser el represe, en el pueblo, de su Dios. 

El vástago de la casa grande como llamaban al siniestro palacete neogótico del veterinario, sólo acudía al pueblo los domingos y fiestas de guardar, con su madre, para oír misa, por supuesto desde la primera fila, desde el banco de los Sarmiento de Amaro, colocado en el lado del evangelio. Allí, sentadito sobre el terciopelo rojo, oía misa el linajudo Ezequielito, con su altanera madre, vestida siempre de riguroso negro y parapetada tras los lujosos arabescos de encaje de sus velos.

Era fácil ser distinto con estos antecedentes, con esa mamada soberbia de clase alta, con ese esmerado celo por todos los detalles y por medir y cuidar todas las palabras y movimientos.

Ser así, no era ser feliz, era generar envidias, era resultar ser alambicados e inalcanzables.  

Don Avaricio, creció así, entre criadas e institutrices, mimado y protegido como delicada porcelana. Creció con la insana semilla del acaparar, coleccionar, rendir, poseer, lograr. Nunca es suficiente, le decía siempre su madre, madre que luego criticaba en el infante, su egoísta modo de ser.  

Su coleccionismo se inicio, rapiñando objetos de su propia casa, objetos brillantes, que terminaban en el gabinete de curiosidades en el que se convirtió su habitación. Su cuarto era muy amplio y con mucha luz, en el lado del amanecer  tenia tres ventanales geminados seguidos, con parteluz de mármol rojo, y en la fachada norte, una garita cilíndrica se proyectaba en el inexpugnable muro pétreo, una defensa, donde él, protegido, podía con su catalejo vigilar, desde las abocinadas saeteras, el pueblo. Aquel cuarto había sido el despacho de su abuelo Ezequiel, era un cuarto en la segunda planta, una estancia tranquila, alejada del ajetreo de las criadas y muy distante del cuarto de sus padres que estaba en la primera planta y en la esquina contraria. Todo en aquella habitación era propicio para el ensimismamiento y me atrevería a decir, que la personalidad de Ezequielito, don Avaricio, se ahormo y conformo por obra y gracia de aquella habitación. Frente a los ventanales estaba la gran mesa de trabajo de su abuelo, en la que estudiaba y recibía clases él, bañada de luz, en ella tenían su primera parada los trofeos, allí con una lupa eran analizados y tras haber sido disfrutados y haber perdido el inicial interés  pasaban a los estantes de la enorme vitrina de estantes vacíos, donde estuvo la biblioteca de su abuelo. Cuando los objetos de sus razias en la vitrina, se veían minúsculos, casi desaparecían en aquel inmenso armario que ocupaba la pared frente a las ventanas bíforas. Y él pensaba entonces, la de trofeos que tengo que conseguir, para llenar esa enormidad. Así, de este modo, cuando desaparecía algo en la casa, al primer sitio que se iba a buscar, era allí, a la vitrina del señorito Ezequiel. 

Se maceró la rareza, en aquella estancia, conforme se fueron atestando los estantes, conforme el cuerpo de delicado infante dio paso al de un apolíneo joven, bello y siniestro, codiciado y distante, un joven que volvía a su guarida con los baúles llenos de nuevas bagatelas, de los tesoros que adquiría en la capital mientras cursaba los estudios de veterinario como su padre. Los raros astros se atraen y sus trayectorias terminan por colisionar. En Carralfermoso, era imposible la relación con iguales, pero en la urbe de Cienpalacios aconteció la colisión. Marcelo Fiz, era otro excéntrico, un hombre diletante, un entusiasta de la belleza, un apuesto y codiciado hombre solo, de verbo chisporroteante, de porte esbelto y mirada gélida. Su primer contacto no fue visual, su primer contacto fue táctil, sus manos se tocaron, intentando aprehender una biografía de Alejandro Magno. Con las manos agarradas sin soltar ninguno de los dos la presa, se miraron a los ojos y sin ceder, sus ojos, recorrieron sus rostros y centrándose en sus bocas se dijeron al unísono, yo lo vi primero. Ninguno estaba dispuesto a ceder el botín, aquella biografía encuadernada en pergamino, de Remigio Arnisedo y escrita por la Reina Cristina de Suecia.

Ni Marcelo, ni su tórrida y varonil mano, ni su fría mirada, consiguieron que el bello Ezequiel desistiera y soltara el libro, con lo cual, sopesando que era el alto precio a pagar para conseguir al apuesto efebo, Marcelo, sin soltar aun ni la mano, ni el libro, miro a los ojos terrosos del muchacho y le dijo: 

- Es tuyo, pero con la condición de que tú y el libro, acudáis esta noche a mi casa a una selecta tertulia literaria. 

Renglón seguido, tras soltar el libro, pero insistiendo en seguir rozando la mano del joven y centrando su mirada azul en su jugosa boca, le dijo: 

- Por cierto ¿Cómo se llama el afortunado a quien he cedido el libro?

 A lo que el muchacho, contesto raudo, deshaciéndose de la mano rival y llevándose el libro al pecho.

- Me llamo, Paulino Ezequiel Sarmiento.  

Ya en su cuarto en la pensión de Oriente, en la Plaza de los Reyes Godos, Ezequiel, pudo  disfrutar y acariciar el libro, pasar el dedo por sus paginas, mirar con lupa la fecha de la edición y el sello violeta que decía, que había sido propiedad del Marqués del Muni. Rápido miro en el anuario de la nobleza, para buscar el titulo, para saber quien se había desprendido de aquel tesoro y el porqué.

El Marquesado del Muni, lo había concedido la Reina Regente María Cistina de Hamburgo, a favor del Embajador en Francia, Don Fernando de León y Castillo, el titulo hacia referencia al territorio español del Río Muni, en  La Guinea. Si su se creo en 1900, quería decir que el Marques, tambien era un apasionado de los libros viejos, o quizás un admirador de la figura de Alejandro Magno, o que estaba fascinado por la Reina Cristina de Suecia.

Rendido tras tanto divagar, se tumbo en la cama un rato y se durmió con el libro sobre el pecho.

Cuando despertó ya eran las seis y a las siete habían acordado que pasarían a buscarle para la tertulia literaria. Sentía una cierta pereza, no le apetecía demasiado hacer vida social, tener que salir y hablar. Se incorporo de un salto, y el libro cayo al suelo, el libro del destino, el libro por el que debía ir a casa de Marcelo Fiz. Mientras se arreglaba se repetía de forma machacona;

- Contra pereza, diligencia.

Se engomino el cabello y lo peinó hacia atrás, su cabeza era un escarabajo coruscante. La tensión del pelo abría aún más sus ojos terrosos y hacia más largas sus pestañas, que al parpadear araban  grandilocuentemente el aire.

A las siete, él, estaba ya en la puerta, y puntual llegó el coche.  Lo conducía un hombre tosco, callado. Ezequiel, se sentó en la parte de atrás e inspeccionaba por el retrovisor la mirada de aquel chofer tan huraño. No cruzaron palabra en todo el trayecto, era octubre y a aquellas horas, y la luz del día comenzaba a desfallecer. Habían salido de la urbe y se encaminaban a la zona de la loma noble, así era como llamaban a la ladera oeste de Cerro Verde, zona en la que se asentaban las quintas de los acaudalados de Cienpalacios. La  verja del portón principal estaba abierta, enfilaron una larga recta flanqueada por enormes tilos, parecía que atravesaran un túnel, y al final aparecía la casa, tras una explanada en la que había aparcados al menos diez coches. El chofer aparco en la puerta y con voz áspera y viril, le dijo:

- Señorito, ya hemos llegado, baje usted, le deben estar esperando.

Huele a fiebre

Huele a infierno, a macerado infierno, a arrasador invierno de desafectos, de alcohol, de bullir sin sentido, de hambre por sentir la grácil caricia de un ángel. 

Huele a lluvia, a fiebre, a soledad y miseria.

Ya no tengo nada, salvo los fríos brillos de la urraca, cristalitos cortantes que con su brillar me desangran.

Volátil

Mi vida carece de estabilizadoras rutinas. Por eso mi infierno es tan volátil y efervescente.

Hipocresía

Adorno mi fachada con guirnaldas de gloria.

Escondo mi trastienda tras pesadas cortinas de terciopelo carmesí.

Sumisión

Está la dicha en no pensar, en no ladrar, en lamer la vileza del vil.

Está mi mano pendiente de tu boca, de tu orden, te tu deseo que me arrastra a la dicha que es complacer.

Está mi mente abierta al azul del mar, del cielo, de la brisa, de la espuma que lame en la orilla de arena tus pies.

No quiero pensar, y amar sin norte y temer tu furia, y sentir la sumisión que es el placer.

 

Omerta

No, no quiero ser insensible ante esta lacerante farsa, ante el cinismo de tanto crecido farsante, ante la omerta de los que adulan al sátrapa.

No quiero que me distraiga el verano y que en el calor de su fiesta, me olvidé de sus tropelías y de sus arteras mañas. 

No quiero ser insensible ante su lacerante farsa, no quiero dejar de combatir  a su ejército de mercenarias garrapatas. 

La proeza que es volar

 Estar suspendido no es volar.

Sólo lo inconveniente

No es reflexivo el placer, 

es sólo una inflexión 

tras rozar uno de los tantos 

y vulgares cielos. 

El abismo, siempre está presto 

para devorar proezas. 

El humano, siempre está dispuesto 

a repetirlas. 

Días llenos de segundos, 

de últimos de la fila, 

y de intrascendencia.

Sólo el almíbar mortal 

congela la matraca 

del tictac constante. 

Sólo lo inconveniente 

suspende el computo 

de los segundos constantes.

Cúpula celeste

Es tan grande mi ego, 

que sólo puedo transitar 

por la sala de la altísima cúpula celeste.

El amor no me habita, 

porque el amor amputa las alas.

No abrazo cercos, 

no me encierro en ninguna cerca. 

Siempre tuyo

Siempre tuyo 

y abierto en canal, 

como paloma diseccionada 

por los arúspices. 

Libro de caligrafías de sangre.

Busco, 

en este bosque de ruidos, 

la mano que hurgue 

en mis carnes.

Como la araña tiende 

sus laboriosas telas, 

para que en su encaje 

componga música el rocío 

con sus frágiles cristales.

A si mi corazón 

se lanza a abrazar 

el filo del cuchillo 

de plata de los augures.

Me amo

Me amo en el azogado 

reflejo de la luna salvaje.

Tormentas de forzado soliloquio.

A mis devaneos me entrego,

A mi culto onanista me consagro.

No existo

No existo aunque locamente te quiero, 

aunque locamente cuando me miras 

me desordeno y me hago añicos.

No existo en ese rincón 

en el que tu desdén me coloca, 

en el que tu boca no me nombra, 

en el que tus ojos me arrinconan.

Prudencia

Me atenaza la prudencia y pierdo el tiempo divagando y desestimando librar batallas por una tibieza castrante, que me fuerza a vivir rasante y sin catar el placer que me niega mi vida conveniente. En el peligro está la victoria y en la conservadora cautela la sosegada derrota. 

Encalló

Sólo una tormenta 

me hizo naufragar. 

Un único rayo 

cambió mi destino.

Sólo tu destello 

a mi me cegó.

Y en tus carceleros escollos 

mi felicidad encalló.

Pinté

Pinté un corazón en tu pecho, 

pensando que por mi latiría.

Lloré lastimero y por mi nunca latió.

Nostalgia

Si mi vida fuera música, 

diría que estoy viviendo 

una marcha fúnebre, 

en la que gimen los violines 

torturados por la angustia. 

Me vapulea la nostalgia. 

Me aguijonea la tristeza. 

Soy mar de alcohol, 

en el que me ahogo 

y me salvo. 

He vivido tiempos mejores, 

pero hoy ya no libro batallas.

Presente de partidas 

y de horas 

que se escapan.

Ya nadie me redime.

Ya nadie me salva.

El placer devora inocencia

Sólo los iniciados 

entienden lo creativa 

que es la maldad, 

las alambicadas 

estrategias que teje 

la podredumbre moral. 

La perversión 

es sofisticada empresa, 

llena de trampas 

y de fosos 

con hambrientos 

y voraces cocodrilos. 

No hay nada más sublime 

que el placer 

de degradar al puro, 

que el placer 

de torcer 

el sendero impecable 

del perfecto. 

Se acicala Eróstrato,

para con su poder 

de seducción, 

destruir bellos 

e incólumes templos. 

Sólo los iniciados 

sobreviven 

al laberinto carnal 

que les hace rodar 

hasta la sublime 

degradación. 

Ruinas vivas 

que se han curtido 

en las promiscuas batallas 

del desenfreno,  

en las cacerías atroces 

e inmisericordes 

del proselitismo 

de la bella deflagración.

Rozar el cielo, 

mientras uno 

se precipita 

al crepitante infierno.

Placer 

sin norte, 

sin puerto, 

sin calma. 

Bravo mar.

Mar abierto 

a las marejadas 

de las descarnadas 

Parcas. 

El tiempo 

devora belleza 

y la arrogancia 

y el placer 

finiquitan 

inocencia. 

En la palabra escondida

En la levedad está la caricia, 

en la palabra escondida 

que tú sólo sabes comprender.

Conoces mis temores 

y aún así me amas.

Siento miedo al zarpo 

de la lengua bífida,

a su malignidad. 

Cuento estrellas 

en la noche cerrada, 

cuando nadie me ve.  

Las cuento en silencio, 

porque temo al ladrón, 

al que se alimenta insanamente

robando la ajena felicidad. 

Herederos de Caín, 

a los que no hay que despertar. 

En la levedad están mis caricias, 

en las palabras escondidas, 

en la caja fuerte de mi corazón, 

que sólo está a tu merced.

Más allá de Orión

Acertar 

es un infinito.

Errar 

es un infinito.

Todo se desborda 

con sus múltiples posibilidades.

Es elegir 

y comenzar a ver 

el cósmico horizonte.

Serás tú mi estrella, 

o quizás más allá de Orión 

esté mi felicidad.  

Bueno

"Soy todo lo bueno que me permite mi maldad."

Irsia Carolain Sprimbol

Maricón

No me hiere tu exabrupto, con él, he construido mi fortaleza. La lesividad de tus verbos de odio, ya no me afecta.

Maricón, es un vocablo árido, infértil, que tu zafia mano lanza a mi testa, con el único ánimo, que es el de descalabrarme.

Una lagrima de tinta

Se pierden los renglones 

en el bosque de tu vello. 

Proezas que se desdibujan 

en tu pecho.

Obras son amores 

y por amor martirizas 

la broncínea tersura.

Quisiera besar tus tropiezos, 

escalar tus cimas,

zambullirme 

en los arabescos azules 

de tu infierno.

Surca una lagrima 

de tinta 

tu mejilla 

y yo me muero 

por poder 

con mi lengua 

enjugarla.

Sin dulzor y besos

No busques la expiación en el macho cabrío. 

Tu perdón no está en ese artificio. 

Nos exponemos resistiéndonos.

Nos resistimos exponiéndonos. 

Pura contradicción de tiempos febriles.

Tatuajes para borrar cicatrices.

Tintas malditas para tapar la sangre.

Alusiones imprecisas fruto del alcohol.

Vaguedades de almas a la deriva.

Solté tu mano y ya nunca hice pie, 

en este mar sin dulzor y besos.

Royamotos, onanismo y especularidad

Reflexiones sobre lo invertido, la imagen especular y el onanismo.

No es la soledad la que genera la introspección, el síndrome de Narciso, el complacerse y amarse, es el buscar estar solo para disfrutarse frente a los sublimes estanque del remedo que son los espejos. Nos estudiamos y nos conocemos mirándonos, nos sentimos satisfechos mientras vemos como nuestra mano nos acaricia, mientras ensayamos seductoras muecas, mientras besamos la frialdad de esa barrera que nos impide abrazar al idéntico, y poner en practica con él, y él con nosotros, todas esas estudiadas destrezas que han nacido de la desnudez, de la franqueza, de las formas sublimes del que de todo se despoja.

Yo me amo, yo me mimo, yo me estimo y me complazco, y nada debo en esa transacción, porque ningún peaje paga mi cuerpo por sentir caricias, porque ningún peaje paga mi mano por acariciar. 

En los estanque de aguas cristalinas, en sus brazos gélidos, es donde mejor descanso yo.

Es mi amor especular, es amor invertido, es amor que repite e imita todos mis gestos.

ROYAMOTOS & SOTOMAYOR

Hay amores que matan

Prendió el cigarrillo y aspiro como si quisiera consumirlo de una sola calada. Estaba anegado de nuevo por aquella insana ansiedad que lo poseía y destrozaba desde que comenzó a amar a Fran. En su cabeza resonaba la canción "Hay amores que matan" y él, sin fuerzas, se dejaba morir.

Siento frío

El amor es áspero, es sublime, es hiel.

El amor es valiente, el amor es temor.

En los estanque de las ausencias lloro en silencio.

Y la imagen de tus salvíficos roces 

me hunde en un mar de limarones. 

El amor es áspero, es endiablado dulzor.

El amor es calor, el amor el tormentosa espera.

Siento frío si tus brazos no me rodean.

Reflexiones sobre las cuadras, los mares y los museos.

 

"La basura no sólo degrada los mares, la basura llena las salas de arte contemporáneo, la basura es premiada en muchos certámenes. La basura no es arte, pero pasa por subversivo arte."

"Y como toda obra-mierda que se precie, necesita y requiere el grandilocuente puntal de un fatuo prospecto."

Irsia Carolain Sprimbol

Reflexiones sobre las cuadras, los mares y los museos.

Desnudos entramos en la trascendencia

La eternidad no falsea datos.

Lo eterno no se sostiene sobre patrañas.

Desnudos entramos en la trascendencia,

desprovistos de dobleces y alharacas.

Entretenidos en hilvanar grandilocuentes muecas,

olvidamos que no tiene costuras la verdad, 

y que el torneo de la eternidad siempre lo gana. 

Con el móvil

A quien no entiendo, es a él. 

No hace falta luz para intuir tu mano, para ver como asciende por la rodilla y alcanza el trofeo. 

Me cuesta entender su inacción, su dejarse hacer. 

No entiendo su leguaje soez para despotricar del sexo entre iguales. 

A ti te entiendo y si no lo hubieras grabado con el móvil, dudaría de tu nueva y osada conquista.  

Un tejón

Su padre siempre le dijo: 

-Lo tuyo con tu mujer es como follarse a un tejón. 

Y añadió, tras dar un sorbo a su brandi.

-Nunca la vulgaridad llegó tan alto, pero vamos, tengo claro que no te voy a sacar de esa zafia obcecación.

El Dorado

El Dorado, era un club a las afueras de Baltimore, junto al río Patapsco. Todas las zorras de la Ciudad de la Casa Grande, terminaban las noches allí.
El Dorado de Baile an Ti Mhóir, como realmente se llamaba aquel antro nada postinero, se nutria del trasiego de aquella bulliciosa urbe y sus aledaños, que hacía posible la existencia de aquel recóndito establecimiento, conocido sólo por los iniciados en los discretos ambientes de la noche. Era el antro por excelencia de la doble vida, de la vida oculta, de los amores de sombra, del amor proscrito, del amor maldito entre iguales.

Llegar a El Dorado, no era fácil, no debía ser fácil, porque toda precaución era poca para cuidar la reputación y la discreción de los clientes. Toda cautela era poca, pero aquella calurosa noche todo se confabulo. En los periódicos del día siguiente sólo aparecía que había ardido una casa de campo, se relataba que habían muerto diez hombre que estaban en una cena de trabajo. Del listado de bajas se habían retirado al menos cinco nombre, para no generar suspicacias sobre que hacían en aquel lugar, en aquella extraña reunión.

Y para terminar, el circulo de salvaguardar a algunos ilustre del ambiente, se cerraba  con la noticias de portada de los diarios del día siguiente, las rotativas  despertaban a Baltimore con otra desgracia; un choque frontal entre dos vehículos que se saldaba con cinco victimas que morían calcinadas tras incendiarse los dos autos implicados en la colisión.