lunes, 31 de mayo de 2021

Siempre tuyo


Siempre tuyo 
y abierto en canal, 
como paloma diseccionada 
por los arúspices. 
Libro de caligrafías de sangre.
Busco, 
en este bosque de ruidos, 
la mano que hurgue 
en mis carnes.
Como la araña tiende 
sus laboriosas telas, 
para que en su encaje 
componga música el rocío 
con sus frágiles cristales.
A si mi corazón 
se lanza a abrazar 
el filo del cuchillo 
de plata de los augures.


Me amo



Me amo en el azogado 
reflejo de la luna salvaje.
Tormentas de forzado soliloquio.
A mis devaneos me entrego,
A mi culto onanista me consagro.

domingo, 30 de mayo de 2021

No existo


No existo aunque locamente te quiero, 
aunque locamente cuando me miras 
me desordeno y me hago añicos.
No existo en ese rincón 
en el que tu desdén me coloca, 
en el que tu boca no me nombra, 
en el que tus ojos me arrinconan.

domingo, 16 de mayo de 2021

Prudencia


Me atenaza la prudencia y pierdo el tiempo divagando y desestimando librar batallas por una tibieza castrante, que me fuerza a vivir rasante y sin catar el placer que me niega mi vida conveniente. En el peligro está la victoria y en la conservadora cautela la sosegada derrota. 

martes, 11 de mayo de 2021

Encalló


Sólo una tormenta 
me hizo naufragar. 

Un único rayo 
cambió mi destino.

Sólo tu destello 
a mi me cegó.

Y en tus carceleros escollos 
mi felicidad encalló.


Pinté


Pinté un corazón en tu pecho, 
pensando que por mi latiría.
Lloré lastimero y por mi nunca latió.

Nostalgia


Si mi vida fuera música, 
diría que estoy viviendo 
una marcha fúnebre, 
en la que gimen los violines 
torturados por la angustia. 

Me vapulea la nostalgia. 
Me aguijonea la tristeza. 

Soy mar de alcohol, 
en el que me ahogo 
y me salvo. 

He vivido tiempos mejores, 
pero hoy ya no libro batallas.

Presente de partidas 
y de horas 
que se escapan.

Ya nadie me redime.
Ya nadie me salva.

lunes, 10 de mayo de 2021

El placer devora inocencia


Sólo los iniciados 
entienden lo creativa 
que es la maldad, 
las alambicadas 
estrategias que teje 
la podredumbre moral. 

La perversión 
es sofisticada empresa, 
llena de trampas 
y de fosos 
con hambrientos 
y voraces cocodrilos. 

No hay nada más sublime 
que el placer 
de degradar al puro, 
que el placer 
de torcer 
el sendero impecable 
del perfecto. 

Se acicala Eróstrato,
para con su poder 
de seducción, 
destruir bellos 
e incólumes templos. 

Sólo los iniciados 
sobreviven 
al laberinto carnal 
que les hace rodar 
hasta la sublime 
degradación. 

Ruinas vivas 
que se han curtido 
en las promiscuas batallas 
del desenfreno,  
en las cacerías atroces 
e inmisericordes 
del proselitismo 
de la bella deflagración.

Rozar el cielo, 
mientras uno 
se precipita 
al crepitante infierno.

Placer 
sin norte, 
sin puerto, 
sin calma. 
Bravo mar.
Mar abierto 
a las marejadas 
de las descarnadas 
Parcas. 

El tiempo 
devora belleza 
y la arrogancia 
y el placer 
finiquitan 
inocencia. 

En la palabra escondida


En la levedad está la caricia, 
en la palabra escondida 
que tú sólo sabes comprender.
Conoces mis temores 
y aún así me amas.
Siento miedo al zarpo 
de la lengua bífida,
a su malignidad. 
Cuento estrellas 
en la noche cerrada, 
cuando nadie me ve.  
Las cuento en silencio, 
porque temo al ladrón, 
al que se alimenta insanamente
robando la ajena felicidad. 
Herederos de Caín, 
a los que no hay que despertar. 
En la levedad están mis caricias, 
en las palabras escondidas, 
en la caja fuerte de mi corazón, 
que sólo está a tu merced.

miércoles, 5 de mayo de 2021

Más allá de Orión


Acertar 
es un infinito.
Errar 
es un infinito.

Todo se desborda 
con sus múltiples posibilidades.
Es elegir 
y comenzar a ver 
el cósmico horizonte.

Serás tú mi estrella, 
o quizás más allá de Orión 
esté mi felicidad.  

lunes, 3 de mayo de 2021

Bueno


"Soy todo lo bueno que me permite mi maldad."

Irsia Carolain Sprimbol

Maricón


No me hiere tu exabrupto, con él, he construido mi fortaleza. La lesividad de tus verbos de odio, ya no me afecta.
Maricón, es un vocablo árido, infértil, que tu zafia mano lanza a mi testa, con el único ánimo, que es el de descalabrarme.




Una lagrima de tinta


Se pierden los renglones 
en el bosque de tu vello. 
Proezas que se desdibujan 
en tu pecho.
Obras son amores 
y por amor martirizas 
la broncínea tersura.
Quisiera besar tus tropiezos, 
escalar tus cimas,
zambullirme 
en los arabescos azules 
de tu infierno.
Surca una lagrima 
de tinta 
tu mejilla 
y yo me muero 
por poder 
con mi lengua 
enjugarla.

Sin dulzor y besos


No busques la expiación en el macho cabrío. 
Tu perdón no está en ese artificio. 
Nos exponemos resistiéndonos.
Nos resistimos exponiéndonos. 
Pura contradicción de tiempos febriles.
Tatuajes para borrar cicatrices.
Tintas malditas para tapar la sangre.
Alusiones imprecisas fruto del alcohol.
Vaguedades de almas a la deriva.
Solté tu mano y ya nunca hice pie, 
en este mar sin dulzor y besos.


domingo, 2 de mayo de 2021

Royamotos, onanismo y especularidad


Reflexiones sobre lo invertido, la imagen especular y el onanismo.
No es la soledad la que genera la introspección, el síndrome de Narciso, el complacerse y amarse, es el buscar estar solo para disfrutarse frente a los sublimes estanque del remedo que son los espejos. Nos estudiamos y nos conocemos mirándonos, nos sentimos satisfechos mientras vemos como nuestra mano nos acaricia, mientras ensayamos seductoras muecas, mientras besamos la frialdad de esa barrera que nos impide abrazar al idéntico, y poner en practica con él, y él con nosotros, todas esas estudiadas destrezas que han nacido de la desnudez, de la franqueza, de las formas sublimes del que de todo se despoja.
Yo me amo, yo me mimo, yo me estimo y me complazco, y nada debo en esa transacción, porque ningún peaje paga mi cuerpo por sentir caricias, porque ningún peaje paga mi mano por acariciar. 
En los estanque de aguas cristalinas, en sus brazos gélidos, es donde mejor descanso yo.
Es mi amor especular, es amor invertido, es amor que repite e imita todos mis gestos.

ROYAMOTOS & SOTOMAYOR