Aguacero

Es acuoso el viento

que mece mis devaneos, 

que mece el naranjo 

y a sus pies agita 

la nieve del azahar. 

Tras la tormenta 

que apedreó la higuera

llega el silencio 

y en el silencio 

anidan los pesares. 

Torturas que ruegan 

que vuelvan los trinos, 

pero no hay trinos 

en el nido del gorrión, 

tras la arrebatada furia 

solo hay duelo, 

el duelo de quien pierde 

a los frágiles vástagos 

por el cruel aguacero.

La FARSA

"Ni hay nada más falso que el relato oficial."

Irsia Carolain Sprimbol 

No es

En el vicio no está la libertad, y la primera que fenece ametrallada, es la inocencia que se asoma a nuestra mirada.

Sólo existe

Nada existe 

si yo no lo imagino primero. 

Sólo existe, 

lo que para mí no existe, 

en la marginalidad 

que nada me turba. 

Sólo allí en el confin,

existe el deseo. 

Ese motor que 

a toda velocidad 

al precipicio nos lleva,

y allí nos abandona, 

en ese desfiladero 

de aguas bravas que 

al mar nos lleva.

Te ofrezco mi mano 

y en tus sueños 

a tu lado camino. 

Hay algo mejor 

que vivir dormido.

Palabras

Que versátiles y magníficas son las palabras, que lo mismo sirven para tejer cintas de seda que ondearán en el estandarte de la victoria, como para anudar la soga que en el cadalso pondrá fin al deshonor y a la deshonra.

Mamá

 "Las colisiones son excluyentes, como el amor es absorbente y la posesión busca la exclusividad. Círculos concéntricos que son apriscos, círculos que son alianzas, círculos de poder y hermético exhibicionismo y estanqueidad."

Irsia Carolain Sprimbol

Sol

 

Para lograrte

Las palabras son ruedas dentadas de la tristeza, 

carceleras seductoras que nos empujan 

hacia el fanático amor del llano, 

por el que serpentea el rio de la cólera, 

la envidia de la blancura de las nieves perpetuas 

y el desdén de lo inalcanzable.

Qué te podría yo dar para lograrte,

para estar contigo más del tiempo 

tasado por mi salario de miseria.

Qué podría yo hacer para no derretirme 

bajo este sol del que nada me guarece, 

bajo este sudor que me mengua 

entre flores que al morir el día, fenecen.

 

Mentiras sobre mentiras 

que no construyen 

ninguna cima que te alcance.

Sin palabras estoy perdido 

y con las palabras 

que salen de mi boca 

ya te he perdido.

Valentín

Nada nos ancla tanto 

a este mundo 

como el amor. 

Nada nos desordena tanto 

como la pasión.

Somos las manos 

que agarramos, 

los cuerpos 

que abrazamos, 

los besos 

que damos 

y los besos 

que por fidelidad 

nos negamos.

El amor verdadero, 

aunque tú, sueltes su mano, 

él te la vuelve a agarrar. 

El amor verdadero 

soporta estiajes, 

soporta tormentas, 

soporta la ruina 

y cualquier inclemencia.

Es amor es pasión, 

pero no solo pasión. 

Es amor nunca 

es hambre,  

nunca el amor 

es turbia sombra, 

ni calle trasera.

El amor es calle ancha 

en la que uno exhibe 

el trofeo que es el amado, 

el premio que es nuestro amor. 

El amor es cumbre y valle, 

nieve y cálido regato 

que serpentea caprichoso 

y juguetón por el cañaveral.

El amor se cimbrea 

y en su flexibilidad sortea 

la racha iracunda 

de cualquier temporal.

 

 

Inmortalidad

"Bendita esa etapa en la que adoleciendo de todo, vas sobrado de la sensación de inmortalidad, de esa gallardía necia que te impide ver los contras y asumes estúpidas batallas de hombría sin recapacitar."

Americio de Bacalar 

El Palacio de los Condes Vorontsov,  hacia mucho tiempo que era una academia para hijos de militares de alto rango, hijos de familias pudientes.
En el Cuerpo de Pajes, en la aristocrática Academia de San Petersburgo, estudiaba lo más granado de toda Rusia. Pero aunque sorprenda lo más alto siempre esta estrechamente imbricado con lo más bajo.
Ivánov no tardó en descubrir en sus dias de trabajo en los jardines de la academia que el hijo del Príncipe Yusupov, era como una gota de agua, identico a él, se podría  hasta pensar que eran gemelos. La diferencia entre ellos era que Ivánov, lucia una belleza más ajada. La belleza fornida del hijo de Mila, estaba vapuleada por la desgracia de ser el hijo de una prostituta, que había consumido sus años en el burdel de Baran.
Destinos que se acababan de cruzar y que al observarse desde la orilla que les habia tocado habitar, podían sentir el escalofrío que produce, ver que al otro lado del espejo, todo es muy distinto.
Ivánov observaba, mientras plantaba bulbos en los parterres, al hijo del Príncipe, correr distraído por los paseos de grava de cuarzo, sin percatarse de que él estaba trabajando allí,

 

Libre y consecuente

 

Hay gente que no entiende que uno tenga pensamiento propio, un pensamiento libre, sin peajes, sin filiación, pero lo suficientemente sensato como para saber lo que es más conveniente y que siglas políticas defienden mejor ese pensamiento y modelo de sociedad.

Hay gente que confunde el pensamiento propio con los propios intereses, los intereses siempre rinden pleitesía y pagan peaje y vasallaje. Éstos los de los intereses no tienen ideología, son seres que se acomodan a la horma más conveniente para lograr sus fines particulares.
No creo en las ideologías, creo en los principios, en el código ético de valores que desde nuestro interior nos impide medrar sin escrúpulos y trampear para conseguir y perseguir logros.
Dicho todo esto, ejerzo el voto con esa directriz, la de mi moral y mi fe católica.

Los ojos siempre ven

 

"La memoria olvida lo que los ojos ven, pero los ojos no dejan de ver aunque la memoria olvide." 

        Irsia Carolain Sprimbol

Charcos

Corren mis perros 

por los charcos, 

ignoran la tristeza 

que hace llorar al cielo.

Lluvias desordenadas 

por los pesares 

y la claridad esquiva. 

Mi mano acaricia 

el frio mármol,

sobre el que está 

mi humeante café.

Roza la Navidad las brasas 

de los rescoldos de un hogar 

que se desvanece por las ausencias.

Calles vacías, 

de pueblos vacíos, 

que brillan 

con tanta humedad.