Sin sangre real

Buches de rabia.
Odres que soñáis ensañaros con saña en el oro.
Furcia de patas abiertas.
Que tiene ajada la huerta.
Es la entrada de tu guarida una pústula.
¿Neto está el tarascón?
Viuda negra de mil que te desfloraron en concubinato.
Vicio oscuro y a oscuras.
Sin flores, sin perfume.
Solo aroma de efluvios achocados en riscos de interna miseria.
Guarida de fiebres inmisericordes.
De voraz hambre de hombre.
Asentada en estratificaciones de caldos secos y curtidos.
Visitas de hombres necios, sucios, de rufianes, de progenitor, de vecindario, de parentela.....
Perdida perdición de domada figura en constrictor látex.
Dientes almenados por donde escapa el humo del barato tabaco.
Papo que canta a orín, cenicero, berzas y nabo.
Papo que mama en caliente lo que en frió arcadas produciría.
¿En que fila artificial de vuestra mente estáis?
Porque en la primera no os veo.
Delirio de tufos.
Hambre y sed de etílicos bálsamos de salvación.
Edulcorada negrura.
Vacíos de azúcar.
Callos con fresas.
Flor y nata de las alcantarillas.
Corsee que no doma ni envara al loro.
Último Austria, pero sin sangre real.

Sangre de santo

Vecindad de dolor.
Amarga escalera.
Aborrecidas azaleas, calas y cintas.
Males de Corrobla.
Alaridos en los patios.
Paños, trapos de crímenes.
Hedor de alcoholismo.
Magisterio de desolladoras de corderos.
Todo virado en rojo, rojo de violencia.
Niños que ladran.
Ladrones niños.
Hurto de cobre.
Afectos de plomo.
Mercurio de fiebre.
Hierro en las manos.
Cantos silíceos para abrir piteras.
Sangre de santo en las ornadas y floridas escaleras 

ascenso a la envidiada gloria 

del maricón altanero.

Único consuelo posible

Expectativas en al fuerza para doblegar temores.
Espinas de perdición.
Angustia al caminar por el dolor en mis plantas.
Certeras llagas que lame mi can, único consuelo posible.

Millones de hormigas

Cientos de hormigas recorrían mi cuerpo con sus minúsculas patas.
Con sus sones marciales desfilaban por por las avenidas de mis piernas, de mis brazos, desembarcando en los bosques de mi pubis y de mis axilas.
Y con afán de espeleólogas se adentraban en las grutas de mi boca y mi nariz.
Miles de hormigas rendían cuenta de mi cuerpo libando jugos a su antojo y ajando mi ya ajada piel.
Millones de hormigas construían su reino sobre mis despojos y la reina erigía su palacio entre las carceleras costillas de mi caja torácica.
Ya solo soy hormigas que reinan en mi mundo de ausencias con su ingente y millonaria presencia.

Volaré

Chubascos, humo de guerra.
Rehilete que araña tus entrañas.
Males gálicos.
Macilento libelo fruto de híbridos. 
Confalón de nudo gordiano.
Vadear el río del sin alivio.
No daré más pasos ante el enemigo, volaré.

Confaloniero

Gacetillas de ponzoñosos galardones.
Y el confaloniero asmático sin recato frente al portaviático, se sentirá una majorette que lucirá airosa la dalmática.
Dulce conflicto de pulsiones subsanado en la procesión,por el brillo del estandarte o pendón.

Acre

Acre acautelamiento que para la indefensión no encuentra el momento.
Acáridos que a vuestro vástago asma provocáis.
Y encapotados culpáis a otros de una acción cuyo principio, sufrimiento y fin está en vuestra acémila sangre.
Demasiado joven para de sarna morir.

Declive

En la infrahistoria donde nada me adorna y donde el oropel me asfixia y estorba.
A oscura y en blanco y negro, es donde lloro.
Puntales de barro que mi llanto desmorona.
Desplome hacia el vació.
Declive tras la euforia.
Hijo de la ambición.
Muletas de insatisfacción.

Luis Julian

No se habla de los que han muerto en nuestro corazón.
En la aflicción solo se habla y conversa con los que en nuestro corazón están vivos.
No es lo mismo la vida terrena que la vida del alma.
En mi corazón mis amados nunca mueres.
Siempre es primavera para mi amado. 
Siempre hay rosas en mi jardín para el lucero del alba.
Eterna primavera de ángel que inmortal no cumple años en el bosque de eterno verde de sus eternos ojos verdes.

Dar un vuelco

Dar un vuelco.
En el fondo del estanque.
Con las hundidas decepciones.
Esperanza aniquilada por la realidad.
Tener fe en los que no quieren tenerla en nosotros.
La alegría de sentirse perdonado.
La alegría de volver.
Vuelco de amor.
Estanque de fe.
Soy una cometa libre rozando el cielo, que no sabe donde va a caer, pero en las alturas ahora es feliz.
Arrecia la tormenta, temporal de tormentos.
Duérmete mi vida en la protección de mis brazos.
Que no haría yo por ti.
Todo lo que tu me pidas lo haré.
Eres lo primero, lo único, lo último.

Pájaros- ojos

Hoy me he despertado con el sobresalto de una bandada de pájaros-ojos, que libaban con fruición en el estanque de lo indiscreto eróticas e intimas caricias. 
Bellos ojos alados con plumas de faisán, con chillones colores de guacamayo, con la gracia del movimiento ligero de un colibrí, y el chisporroteo de un chochín.
Iris esponjosos de azul pavo real, alados con sombras verdes, fucsia, metálicas, moradas. No me volváis a sobresaltar más.

Orfandad

Imponer distancia.
Poderosa lejanía. 
Sanadora lejanía.
Cautela ante la tentación.
No volver a tropezar.
Párrafos aparentemente inconexos.
Pero vinculados por la necesidad imperiosa de huir.
Amor devastador como cólera.
Orfandad expósita que impone partir.

Familia de sangre

Lazos de dolor.  
Familia de sangre.
Afectos de drama.
Amor de obligaciones.
Sin miedo.
En compañía para no sentir miedo.
Tenemos repartidas las tareas.
Juntos contra todo.
Los únicos que permanecen fieles en la adversidad.
Familia de lutos.
Que a ti te guardará luto.
Sabiendo ser.  
No elidiendo el estar.
Estando siempre.
Vinculo, cordón de sangre.
Deberes de amor.
Amor  con deberes.

Labios de pecado

Salado paladar de indómito vicio.
Febril y enajenado.
Solo te vislumbro a ti.
Labios de pecado.
Salve criminal.
Calmo cortejo de parsimonia.
Ciega fe en ti.

En la vigilia

En la vigilia tras el encantamiento, flanqueado por grutescos a candelieri, trofeos de escayola.
Necesitaré maromas para atar el amor.
Bravuconadas de tahúr.
Secuestrador que en parihuelas portan al rehén, desencadenando el fatídico síndrome.