Casablanca

Extraño el bucle en el que uno se encierra y ensimisma, en las tormentas de llanto de los recuerdos.
Encapotado día de chubascos.
Deseos de huir, de marchar donde uno cree que su vida fue mejor.
Juegan malas pasadas los recuerdos edulcorando vivencias, amigos, paisajes y tórridas temperaturas corporales de amante.
Hoy tengo un mal día y deseo volar el mar cálido de Casablanca, el mar que se ve desde mi ventana, el mar de mis Islas Canarias.

Saudade

Melancolía en las estancias saturadas de objetos que me recuerdan las perdidas.
Precipitan en lluvia fría y fina los nombres olvidados.
Anticuado escaparate de tentaciones.
Desfilan ante mi las puertas que no abrí.
Los pasos que no dí.
Los pecados que no cometí.
Y siento una gran desazón.
Y siento un gran pánico.
Revisando todo lo que no he vivido.
Pensando en todo lo que decidí no vivir.
Mil opciones de vidas malgastadas.
Acaso mejores.
Acaso más felices, más dichosas, más fáciles, con menos pesar.

Circo de Nerón

Me hago notar con las puertas cerradas.
Ausente o presente soy una estela de ruidos.
Rugen mis tripas con el hambre de venganza.
Agoreras rubias y zambas.
Caretos de monos.
Orugas procesionarias.
Familia de circo.
Circo de Nerón.
A patadas, a empellones habéis salido del camino para la consecución de la gloria.
Ladronas de días de sosiego.
Tormento de inmaculadas vírgenes del sagrario.
Atragantadoras de sagradas cenas.
Santas de palo.
Santas a palos.
Títeres de cartón fallero.
Peleas de raposas a las puertas del cielo.

Vida de intereses

Ahogados en la liquidez.
Aranceles y peajes para vivir, para respira.
Cuentas que no salen.
Cuentas de desesperación.
Vida de crédito.
Vida de demoras.
Vida de intereses.
Satisfacer o morir en la insatisfacción.

No me atan

Durante años he estado maniatado por los filtros educacionales.
Me impedían ser.
Me impedían pensar.
Me impedían casi existir.
He aprendido a caminar con ellos.
A controlarlos.
A luchar contra ellos, ganar y ser yo.
Hoy me pesan pero no me atan.
Y construyo con ellos, pero sin intención de legarlos......

Ya estas muerto

Tiempo plomizo, aburrido, grave, lento.
En la gloria tienes muchos amigos. 
En el fracaso, cuando ya no eres un gran hombre, estas solo.
Desolación.
Cena fría.
Es un cáncer.
La tercera caída.
Sin cirineos que me ayuden a levantarme.
Esperanzas devastadas.
Para ellos ya has muerto hace tiempo.
Cuando dejaste de ser valido y comenzaste a depender.
Decrepita modorra.
Estorbas................

Sin sangre real

Buches de rabia.
Odres que soñáis ensañaros con saña en el oro.
Furcia de patas abiertas.
Que tiene ajada la huerta.
Es la entrada de tu guarida una pústula.
¿Neto está el tarascón?
Viuda negra de mil que te desfloraron en concubinato.
Vicio oscuro y a oscuras.
Sin flores, sin perfume.
Solo aroma de efluvios achocados en riscos de interna miseria.
Guarida de fiebres inmisericordes.
De voraz hambre de hombre.
Asentada en estratificaciones de caldos secos y curtidos.
Visitas de hombres necios, sucios, de rufianes, de progenitor, de vecindario, de parentela.....
Perdida perdición de domada figura en constrictor látex.
Dientes almenados por donde escapa el humo del barato tabaco.
Papo que canta a orín, cenicero, berzas y nabo.
Papo que mama en caliente lo que en frió arcadas produciría.
¿En que fila artificial de vuestra mente estáis?
Porque en la primera no os veo.
Delirio de tufos.
Hambre y sed de etílicos bálsamos de salvación.
Edulcorada negrura.
Vacíos de azúcar.
Callos con fresas.
Flor y nata de las alcantarillas.
Corsee que no doma ni envara al loro.
Último Austria, pero sin sangre real.

Sangre de santo

Vecindad de dolor.
Amarga escalera.
Aborrecidas azaleas, calas y cintas.
Males de Corrobla.
Alaridos en los patios.
Paños, trapos de crímenes.
Hedor de alcoholismo.
Magisterio de desolladoras de corderos.
Todo virado en rojo, rojo de violencia.
Niños que ladran.
Ladrones niños.
Hurto de cobre.
Afectos de plomo.
Mercurio de fiebre.
Hierro en las manos.
Cantos silíceos para abrir piteras.
Sangre de santo en las ornadas y floridas escaleras 

ascenso a la envidiada gloria 

del maricón altanero.

Único consuelo posible

Expectativas en al fuerza para doblegar temores.
Espinas de perdición.
Angustia al caminar por el dolor en mis plantas.
Certeras llagas que lame mi can, único consuelo posible.

Millones de hormigas

Cientos de hormigas recorrían mi cuerpo con sus minúsculas patas.
Con sus sones marciales desfilaban por por las avenidas de mis piernas, de mis brazos, desembarcando en los bosques de mi pubis y de mis axilas.
Y con afán de espeleólogas se adentraban en las grutas de mi boca y mi nariz.
Miles de hormigas rendían cuenta de mi cuerpo libando jugos a su antojo y ajando mi ya ajada piel.
Millones de hormigas construían su reino sobre mis despojos y la reina erigía su palacio entre las carceleras costillas de mi caja torácica.
Ya solo soy hormigas que reinan en mi mundo de ausencias con su ingente y millonaria presencia.

Volaré

Chubascos, humo de guerra.
Rehilete que araña tus entrañas.
Males gálicos.
Macilento libelo fruto de híbridos. 
Confalón de nudo gordiano.
Vadear el río del sin alivio.
No daré más pasos ante el enemigo, volaré.

Confaloniero

Gacetillas de ponzoñosos galardones.
Y el confaloniero asmático sin recato frente al portaviático, se sentirá una majorette que lucirá airosa la dalmática.
Dulce conflicto de pulsiones subsanado en la procesión,por el brillo del estandarte o pendón.

Acre

Acre acautelamiento que para la indefensión no encuentra el momento.
Acáridos que a vuestro vástago asma provocáis.
Y encapotados culpáis a otros de una acción cuyo principio, sufrimiento y fin está en vuestra acémila sangre.
Demasiado joven para de sarna morir.

Declive

En la infrahistoria donde nada me adorna y donde el oropel me asfixia y estorba.
A oscura y en blanco y negro, es donde lloro.
Puntales de barro que mi llanto desmorona.
Desplome hacia el vació.
Declive tras la euforia.
Hijo de la ambición.
Muletas de insatisfacción.

Luis Julian

No se habla de los que han muerto en nuestro corazón.
En la aflicción solo se habla y conversa con los que en nuestro corazón están vivos.
No es lo mismo la vida terrena que la vida del alma.
En mi corazón mis amados nunca mueres.
Siempre es primavera para mi amado. 
Siempre hay rosas en mi jardín para el lucero del alba.
Eterna primavera de ángel que inmortal no cumple años en el bosque de eterno verde de sus eternos ojos verdes.