El gratis tiene tanto poder de convocatoria.
El falso gratis, porque lo que convida el politico por todos esta ya pagado.
Verbenas con churros, rock con migas, circo son picatostes.
Erario publico que tras los sablazos queda como un erial.
Fiestas para celebrar victorias, fiestas para comprar legislaturas.
Todo es fiesta y asueto en la vida inútil y huera del munícipe ramplón.
Las sombras de la casa consistorial.
Las sombras de las urracas que campan por sus salones.
Figurantes en entregas de premios, presentación carteles y lectoras de resúmenes de comisiones.
Todo es circo frente a las cámaras, todo son fotos en las hojas parroquiales.
Voces rotas que recitan monótonas los discursos y pensamientos que los redactan en la recamara.
Sombras de nidos de cuervos, enlutada procesión tras los pendones, tras los santos, tras la gloria de los rechufleteos pagados con el erario publico.
Nada existía con anterioridad a su llegada, nada existirá cuando se vayan.
Y los que realmente no existen son ellos que son presencias prescindibles, mudables, ya caducas......
Barato se vende el que tiene los días contados.
El que con urgencia tiene que rentabilizar el sufragio.
Mandato de robo.
Legislatura de expolio.
Zorras que para entrar cacarean la redención.
Y tras entrar en el gallinero se dedican a matar gallinas.
Salsas para camuflar fermentados sabores.
Trapos para tapar la mala talla.
Afeites para dulcificar las cacarañas del rostro imperfecto.
Arte de mentir,
Arte del pringue.
El arte de domar la indómita zafiedad.
En la corta distancia percibiré que te canta el papo.
Pero en escena sin tufo y cárcavas, perfecta serás.
Lo que se gana en la maraña de los ríos revueltos.
Es necesario mover sillas para que se vuelvan en el interés de moverlas a ocupar
Manos que mecen revolturas, manos que mecen tormentas.
No piense el intrigante que la intriga es su patrimonio.
Me apuntaré a la guerra de guerrillas.
Y le daré con la misma vara que el me dio.
Hay piedras que vuelven.
Ten cuidado al lanzarlas.
El libre de pecado no existe.
La mano inocente tampoco.
Ay de los que buscáis el brillo de las sacristías.
El destello de la luz de los santos, con los papos llenos de embustes.
Borrachas de vino dulce entre lamparillas.
Es vuestro teatro rastrero y solo al necio engaña.
Desfiláis con mensajes a reyes envueltas en el blanco níeveo robado a un Ángel.
Sepultureras cinerarias que con destrezas de majorette camináis entre las filas de cirios.
Porteadoras de últimas y opíparas cenas.
Putas que custodiáis sagrarios.
Sois sombras aunque estéis bañadas de luz.
Forajidas en la luz que nimba a los Santos.
Sol para ver ratas.
Para ver como campan impunes.
Para ver como copulan y procrean.
Ratas amparadas en las faldas de las togas.
Amparadas en los salones de las casas consistoriales.
Amparadas en el laberinto de la justicia que tan bien dominan.
Ratas al sol, ratas de dos patas.
Ratas procesionadoras y balconeras.
Ratas a las que los perros cazadores de ratas tienen muchas ganas.
Ratas que reptan por las cloacas.
Ratas trepadoras y mondongas que lamen ojetes de culos bien sentados.
Ratas bien amparadas a la sombra de los munícipes.
Ratas lloronas y teatreras que cacarean en las aceras............
Furcias ratas, madres y hermanas de ratas, hijas de ratas........
Plaga de ratas infectas de dos patas..............
No me rasgaré las vestiduras porque se cierre la puerta.
Me centraré en las mil abiertas.
En el sol que mañana alegrará mi nuevo día.
En la corte de ladridos de mis ángeles.
En el trino de los gorriones tendidos al sol.
En los lunares de Bernarda.
En el gatito amarillo que ha decidido quedarse a vivir en la casa que le quieren.
En mi casa, en la que reina el amor entre Ángeles.......................
Hay cosas que solo se pierden una vez.
Hay tesoros que pasan como relámpagos.
No son tan gentiles como el sol que todos los días vuelve.
Perder a veces es cerrar la puerta del recuperar.
Desaparecido el gran diamante de la corona.
Tendrás que lucir con gracia el culo de vidrio de una botella.
Me erosiona la espera.
Me desgasta la incertidumbre.
Las desatadas horas.
Donde hacia ningún lado precipito.
Filo de cortante navaja por el que como funambulista camino.
Días que llegan fuertes y desinflados se van.
Fe ciega que no ve nada.
Expectativas que se frustran no por el trabajo de mi parte.
Son los elementos los que pierden la nave que no arribará ya hoy.
La verdad no camina ni de la mano de la justicia, ni de la mano del éxito, a veces el que dice la verdad es el que lo ha perdido ya todo o nada le interesa ya conservar.
A la verdad solo se la pueda matizar con otra verdad............. Pero las mentiras solo enfrentan, en la fuerza bruta rinden, cierran en falso heridas y nunca ganan.
A veces en las contiendas entras limpio y sales sucio.
Te magulla y mancha el zafio que te agrede.
Todo se pega y se te pegan sus zafias maneras.
Costra de miseria, miserables que en la contienda te hacen costra.
De dientes de rata son las costuras de las mentiras.
Tirantes, mordientes, inclementes.
Sarga vulgar cosida con hilo de bramante.
Puntadas dadas para herir la carne.
Rastreras que con las manos llenas de pringue concursen heridas pero sin guantes.
Babas esputan las malolientes mientras amontonan trapos para taparte.
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