Los melosos crímenes.
Surcan mi rostro las cicatrices de la mano de almíbar.
Del beso de Judas.
De los ojos brillantes en los que no vi el engaño.
De la tierra extranjera que nunca me acepto.
Caricias amputadoras de alcurnia.
Sin pruebas fehacientes.
He tenido que escapar para poder contarlo.
En los frías lluvias me olvido de mi mismo y solo no te olvido a ti.
Con las manos agarrotas aun al sol solo garabateo tu nombre.
Con los pies frío y la cabeza alborotada de pensarte solo a pesar del dolor pienso en ti.
La distancia solo hace distancia, la distancia no hace el olvido, en la distancia nada olvido de lo que viví junto a ti.
Necesito el auxilio de los fuertes brazos y los labios sinceros.
La verdad es una figura hermosa que tiene pocos seguidores.
La velamos para que no nos espante e incomode.
No hay preguntas ofensivas, hay respuestas que generan ofensa.
Protocolos para mentir, protocolos para no herir.
Orgullo y soberbia de imperfecto, que en la cara buena y el acicalado se convencen.
Velos para vivir, mentiras para no morir.
Estrellas del inframundo que no resisten la diseccionadora luz del sol.
Es mi talante ir con el corazón en la mano.
Sin custodia, sin cautela.
Exhibiendo la bandera de mis pensamientos.
Libérrimo acto de desprotección.
Es mi talante regar naranjos y arrancar cizaña.
Es mi manera de proceder abierta.
Sola me sale de las entrañas.
Entrañas francas que a algunos extrañan.
Es mi talante luchar de frente.
Enfrentar afrentas con la frente alta.
Mirar al fondo del turbio estanque de la calumnia.
Y tras la sórdida inmersión salir sin macula.
Tu puedes parar, pero nada para.
Ni un respiro se da el mundo en su ajetreo.
Las días cargados de horas.
Las horas cargadas de nuevas heridas.
Metralla de segundos que en el paredón donde me abandono me fusilan.
Estrechos y tortuosos corredores, adarves tras la pétrea protección.
Que tropas moveré, que armas desplazaré, que estrategia tendré.
En la inquietud y en la mano temblorosa encontraré la fuerza que no me da el número.
Es el temor la fuente de la bizarría.
La fortificación de un alma fuerte resiste todas las envestidas.
En las alcobas donde eructan los sapos.
En el bajel de las miserias.
En el viaje al matadero.
En el rendido que nos rindió.
En los hilos de gloria efímera.
En el ruido de la gamella.
En los gorgojeos de los verdugos.
En los cimientos de sangre que hay en mi casa.
En la calma que precede a la tormenta.
En la tormenta que incubo yo.
Sapos sin gloria.
Eructos lenguaje de miserables.
Gamella llena de sangre tras la tormenta.
Corta el verdugo el hilo de vida.
Se acaba mi casa en la rendición.
Se borra tu sabor de mi mente.
Se borra en tu ausencia.
En la larga sequía de besos.
En el desierto donde te perdí.
Se borra el espejismo en el que te ame.
Se evaporan los valores que te traspuse.
Meteoriza la arena del tiempo con sus tormentas, el sentimiento tan fuerte que un día sentí.
Besos al santo que nunca fuiste.
Besos al superhombre que yo te creí.
Besos al que no existe y nunca existio.
Porque el amor engaña al doliente amado.
Porque fue mi mente quien te creo.
Como puedo caminar si solo te veo a ti.
He perdido mi camino en la enajenación que es pensarte.
En el aprisco que me encierra tu amor.
Necesito tu guía, tu amparo, tu hombro.
Tener enfrente tus ojos para a través de ellos ver.
Me he perdido en tu camino y solo quiero seguirte.
Todo el mundo roba, unos lo admiten y otros no.
Es la insatisfacción y el pavoneo síntoma de los dos.
La mala conciencia no es un peso ligero.
Pesa más que el tocino que tenéis pegado al cuerpo.
La mala conciencia impide dormir.
Ahogadas por la mala conciencia y el peso de la grasa de vuestras vulgares ubres.
Amamantadoras de odios y rencores.
Zafias nodrizas de delitos y delincuentes.
La mala conciencia será el cáncer que yo regaré para que os lleve a la tumba.
Hay gente que es un muñón.
Te preguntas al verlas donde perdieron a la persona.
Donde perdieron lo que les hacia humanos.
Muñones sin empatía.
Muñones crueles.
Muñones que perdieron lo bueno.
Muñones que solo son trozos de mala gente.
Bombas con tornillería, para matar, para mutilar, para malherir.
Manos rechonchas con anillos de verdín que amasan delitos.
Peste de maldad sale de la casa de la urdimbre de calumnias.
Tarascones que ni se inmutan cuando truncan el vuelo de un Ángel.
Tendré los parabienes de vencedor o mi galardón será seguir luchando.
Agrios bufones que enternecéis al vulgo con operetas en los balcones.
Son desventajosas mis circunstancias, es mi camino ciego.
Mentís hasta a Dios en vuestras confesiones, cono no vais a urdir ante la débil justicia.
Manos toscas que no saben acariciar y juegan en la molicie de la ignorancia a dar zarpazos a los ángeles.
Tendré yo mis merecidos parabienes.
Tendré yo la dicha de sentir el confort de la bien impartida justicia.
Contemplo el tablero de la batalla y veo que es en el margen donde se desarrolla el juego.
Al margen de las reglas la ley y la prueba.
Con el margen o ventaja que da el juego sucio, la treta y la trampa.
Tendré yo la dicha de desenmascararlas.
No se lo que tendré pero yo ofreceré una lucha sin tregua y promoveré la reforma de la guerra al margen, del engaño que margina a quien ni ha hecho la ley, ni ha hecho la trampa.
Trivializamos la vida cuando somos conscientes que solo y hay una por cada ser vivo.
Única e irrepetible, no hay dos vidas iguales, solo que muchas vidas se parecen.
Se parecen desde nuestra perspectiva ramplona y simplista.
Se parecen en nuestro reduccionismo de ser autotildado como rey de la creación.
Vidas que segamos con violencia o con la indiferencia del que se ha acostumbrado a ver segar vidas.
Solo se vive una vez cada vida, solo esa vida florece una vez.
No nos entra en la cabeza que no somos creadores de nada, solo intentamos abarcar y entender lo infinito que Dios ha creado.
Animales, humanos y plantas somos iguales en cuotas de disfrute del planeta.
No debe nuestra supremacía empujar a nadie a los rincones del orbe o a la extinción.
No somos nada, solo un engranaje en la complicada maquinaria del mundo.
Somos solo engranajes vivos que debemos vivir y dejar vivir.
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