El prospero viaje de los depredadores.
El rendimiento de los hipócritas cumplidos.
Certeras detonaciones para las que no hay chalecos antibalas.
Gacetilleros que flotan en el pantano a base de lisonjas.
Apremia desenmascarar, pero nade quiere ver.
La verdad viste de andrajos.
La mentira de sedas.
Berridos de baladrón, sin ninguna autocritica.
Planes trazados para vencer en el espectáculo de la calle.
No es la cualificación un merito, mas bien es un obstáculo.
Se revisa la victoria para que gane el perdedor.
Nada es punible si lo ejecuta mi mano.
Cualquier medio es bueno si es para conseguir mi fin.
Amenaza el totalitarismo con prohibir.
Corriente asesina de pensamiento único.
Que primero estigmatiza y mancha.
Para luego en la enfervorecida plaza poder quemar con escarnio en la hoguera.
Calles revueltas en las que focalizar miedo, dirigir odios y ponerles delante un culpable.
Para que encaucen la rabia, para que en una única dirección arrasen con todo lo que al totalitario estorba.
Solo existe una verdad, la verdad revelada, siempre de todo es culpable el otro, aunque el otro aniquilado ya no exista, pero se mantiene viva su memoria, la memoria historia, la historia manoseada y acicalada como calumnia que se desposa y se viste de nívea novia, teatral novia de virginidad ausente, de amor ausente, de odio presente.
Pescadores de poder y fortuna que faenan a la izquierda y a la derecha de la barca. Faenan en la soflama barata que estimula el bajo instinto de amputar todo talento que sobresale, sin gloria la miseria es gloria, sin cielo el infierno es cielo, sin libertad, el totalitarismo ocupa su sitio, a lado de la justicia que ya no es ciega porque en esta etapa necesita ver a quien juzga, justicia de parte, de parte de los correligionarios.
Tizna el sarcasmo la blanca pared.
Camino para trastabillar.
Se vuelca el sentido común.
Perfidia de inferior.
Contubernio de perdularios.
Manchan la nieve las botas de la reina de la porqueriza.
Desbandada en los muros.
Desbandada en el cerco.
Ya nada me encumbra.
Ya nada me apoya.
Ya nada me protege.
Ya toda la muralla ausente sobra.
Nada pago, ya ningún vasallaje rindo.
Corte ausente, amigos en fuga.
Teme el interés que le salpique mi drama.
E interesado actúa corriendo lejos, muy lejos donde no escuche mi grito.
Donde no se oiga mi queja.
Como acotar el baldío.
Portillos que descierran el campo.
Bancales que en la ruina se rinden al terraplén.
La cabra tira al monte.
Y el monte se cierra en maleza.
Se desrotura el monte.
Se llena de escobas, jaras y zarzales.
El monte se desata.
El monte se desrinde.
La rutina es más fuerte que la vida.
Bosque de rutinas que seguirán sin nuestra presencia.
Ritmos que acontecerán en nuestra ausencia.
Nada para para verte llegar.
Nada para para verte ir.
Nada para aunque tu ya ni estés aquí.
Inmutable rutina.
Indolente rutina.
Para siempre no significa dejar de vivir.
Para siempre solo es vivir lo elegido.
Es vivir la intensidad del amor.
Es elegir el centro, entorno al que por amor gravitar.
No se puede girar entorno a varios planetas.
El amor es tener un único sol.
Sobajea el papel de su éxito la sucia garduña.
Carta vendida al populacho.
Al griterío de la mentira.
Al miedo al asalto.
Al acoso, al sitio, al cíngulo de manos grasientas que blanden hachas.
Linchamiento a quien habita en la cúspide.
Arenas movedizas en la base con voracidad de chusma.
Escarnios de vértigo.
Cauces de ríos modificados en dolo.
Canino de brasas por el que es imposible con la cabeza alta caminar.
Es mi hoy una ventana a los huertos.
Un contemplar la sencillez de la vida.
Bandadas de verderones que esperan la comida de mis perros.
Gatos hambrientos que se vuelven lustrosos visitando mi casa.
Naranjos colmados de naranjas, parras desnudas y hortensias que se van llenando de yemas.
Hermosamente sencillo es mi horizonte, la enorme palmera y las desmanteladas ruinas de musgo del Espíritu Santo.
Soy amigo del viento.
Del viento que acaricia sin permiso lo que desea.
Amigo del viento que indiscreto entra, desordena y lee papeles.
Amigo del viento que calma el sofoco del ansioso amante.
Amigo del viento que libre hace y deshace y luego viene y me cuenta.
Me amparo en la niebla que cierra el valle.
Me desordeno en las guerras del alma delicada.
En la aniquiladora capacidad para sentir la violencia.
Me retumba en las sienes el llanto lejano.
El sentir que en cerradas alcobas, se priva de la bella vida a los ingenuos que cayeron en las malas redes.
Carceleros de baratos amores, de sórdidos deseos, de violentos placeres.
Sinos de vidas perdidas en burbujas de asco y usura.
Negocios fáciles donde no se planta nada, se recoge un fruto crecido.
Con el engaño de una vida mejor.
Que deriva en una vida aturdida en los mundos narcóticos.
En el olvidar quien fuiste y en el no esperar ya nada, salvo el manoseo del asqueroso hoy.
Bajo el dosel del deshonor.
Baldaquino de miserias.
Helicoidal asciende el sahumerio de perdones.
Misereres de verdugos bufones.
De sarasas locas aturdidas por la neblina de la santidad.
Adobando maldades estan las manos que estrangulan trinos.
Sin vacilaciones enristran la lanza de la envidia nata.
Desearía tener la fuerza para coger una estaca y asestar el golpe que ponga a esta historia el punto final.
Me gano el cielo entre brumas y cicatrices.
Arpones que por amor frena el viento.
No me alcanza el bronce que me lanzan fúnebre.
No me hiere la mano fiera porque el aire lo impide.
Lo etéreo rinde al hierro.
Al hierro lo etéreo rinde.
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