Síndrome de Abel

Las mayores atrocidades te las dice el hermano.
El mayor daño te lo infringe el amado.
Sin coraza duermes con ellos.
Y en la paz del sueño es cuando te asestan las puñaladas.
Prerrogativas de próximo.
Que a quemarropa te ametralla con una munición que tu le has dado.
El sabe el sitio exacto donde está tu corazón.
El todo lo sabe y en esa corta distancia no falla.
Y acierta con el doble daño.
El daño de la herida y el daño del traidor.
Solo te puede vender el que te siente suyo.
Amores cainitas.
Síndrome de Abel.

Y la fiera llegó

Confianza erosionada.
Confianza castigada.
Confianza perdida.
Victoria de ausentes.
Retos desanimantes.
Trota el tiempo con su guadaña segando tuertos.
No lo ven venir.
No lo ven llegar.
Solo se sienten caer. 
Se sienten desplomar.
Y se duelen en escusas al perder.
Porque no sintieron a la fiera en la cacharrería entrar.

Prometeo

La ruina atrae las discordias.
Detrás de toda sombra está la luz.
Hay que saber ver y entrever.
Que poco nos preocupa lo que debería preocuparnos.
Que fácilmente desatendemos lo que deberíamos estar atendiendo.
Tras las noches cerradas llegan los días abiertos de sol.
Ni siquiera Prometeo sufrió un castigo eterno. 

La corte de Leviatán

Saciaré mi sed en los fluidos de tus ojos.
Sed de ojo por ojo.
Sed de diente por diente.
En la debacle donde han amputado mis manos, sentiré el pesar.
Sin la derecha.
Sin la izquierda.
Sola se abrirá el averno con la corte de Leviatán que acaba de llegar.
Sed de venganza hay en el pico de la graja.
En las garras de la corneja.
En el ejercito de córvidos
Marea negra de desafección.
Temo a los halcones que en el Irán se han formado.
Uno nunca muerde la mano, del que con tantos manjares agasaja.
Pero si pega un tiro a su cabeza.
Las manos reciben ordenes.
Las ordenes llegan a los voraces picos y a las arribadas manos.

La lechuza

Es la sabiduría una lechuza.

Es la lechuza una hechicera.

Hechizos de sabiduría.

Nudos de marinero imposibles de desatar.

Es helicoidal el ascenso

No hay nada de orgullo en las cavilaciones de la comadreja.
Palabras con demasiada sal.
Sin compostura y sin cumplir el precepto.
Me asombro en la distancia.
Me asombro con el bufado estilismo.
Bravura de bravucón. 
Colores nada atinados para un entierro.
Solo se muere una vez.
Y esto es morir dos veces en mayo.
Mes de flores y floridas plañideras.
Es helicoidal el ascenso.
Y es bien sabido que todo lo helicoidal marea.

Ciegos sin camino

En la azulada calcedonia veré tus ojos.
Eres mi alfil.
Mi alfil de ojos grises.
Desmesurada es la fuerza del sincero.
Desmesurada es la fuerza de su castigo.
Saben que brillas para ti.
Pero tu brillo les ciega.
Brillas para caminar.
Y ellos son ciegos que no tienen camino.

El color del ausente

Será blanco el color del futuro.
O el futuro será del color del ausente.
Caladeros de furtivos.
Furtivos que hacen suyos todos los caladeros.
En pocas manos.
En las peores manos.
Aislados, cercados, sin aire.
Nada hace el rebaño cuando lo asedian y atacan a la vez varios males.

Esperáis mis llagas como agua de mayo

Bajo una gran claraboya y bañado de sol estoy.
Sintiendo el escándalo de las voces.
Voces amplificadas en el eco del que sin digerir repite.
Nube de moscas negras y ociosas.
Esperáis mis llagas como agua de mayo.
Para en mi dolor alimentar a vuestras voraces pupas.
Nada taxativamente fenece.
Todo muere dando vida.
Dando a veces sustento a la más rastrera de las vidas. 

Es muy difícil morir

Es difícil vivir.
Pero es más difícil aun morir.
Morir no es querer morir.
Morir es un vagar por el tormento de pensar como morir.
Esperar la muerte es más duro que esperar un nuevo día.
Los tormentosos nuevos días se suceden pero la deseada muerte no llega.
Vivir es dolor.
Buscar la muerte es mortal.
Vago por los caminos peligrosos.
Vago por el borde de los precipicios.
Juego con los peligrosos placeres.
Pero mi ángel cada nuevo día me salva.
Y me veo obligado a continuar jugando.
Muere todo lo que yo amo y yo desesperado no muero.

Íntimos son tus tesoros

Qué esconden tus manos.
Qué tesoros guardas.
Qué celo pones en ocultar tus talentos.
Tesoros para los íntimos.
Íntimos son tus tesoros.

Son rubias las princesas

Todas las princesas son rubias.
Todas son rubias aunque sea por obra y gracia de la potasa.
El rubio hace que las mujeres parezcan ángeles.
El rubio convierte en ángeles a las arpías. 
Son rubias todas las arpías.
Son rubias igual que las princesas.
Son rubias las ladronas de aire.
Ser rubia son tres pasos de delantera en la conquista.
Rinden los ángeles rubios hasta al más pintado de los reyes.
Por eso se tiñe de rubio hasta más de una necia alcaldesa.

Desencadenar lleva al castigo

Los osados siempre encuentran martirio.
Encadenar lleva a la gloria.
Desencadenar lleva al castigo.
Danza de dolor.
Agonía coreografiada.
Luces de antorcha para añadir drama a la tortura.
Verticales desfiladeros por los que rodar.
No osaras dice la ley.
Y si osaras caerá sobre ti el brazo armado de un sistema perpetuado en la amenaza.
Cada personaje en su sitio, con un sitio para cada personaje.
Nada moverás, porque cualquier movimiento cimbreará el asentado trono.
Para el osado nada esta lo suficientemente asentado.

Nadie nota que han muerto las flores de ayer

Otro vivo a muerto.
Entre las flores de mayo doblan a entierro.
Muertos que tras ser llorados se olvidarán.
Porque todo fluye.
Porque todo va.
Flores que sustituyen a otras flores.
Jarrones en los que no se nota que han muerto las flores de ayer.
Que Dios lo tenga en su gloria.
Que al valle de las flores perennes lo lleven, los ángeles justicieros que todo lo saben y todo lo ven.

Caprichos de fulana

Somos reyes en nuestras ficciones.

Pero nuestra realidad es vomitiva como un café con sal.

Irán surgiendo de nuestros recuerdos.

Nuestros caprichos de fulana.

Nuestra marea traerá a la orilla los cadáveres de nuestras batallas.

Batallas perdidas.

Contra el amor.

Contra el rencor.

Contra la inconveniencia. 

Juguetes rotos con los que nadie ya juega.

Porque tambien nosotros cometimos la osadía de con otros jugar.

Y tras el manoseo abandonar.

Juguetes ultrajados, violados.

Heridos en los fueros más íntimos.

La orilla siempre te escupe lo que un día intentaste tapar.

Son los caprichos del pantano donde intentamos enterrar errores.