Me arde el corazón y no es de calor, es de amor.
Corazón en llamas.
Llamaradas en el corazón.
Corazón flamígero e inflamado.
Es mi espíritu inflamable tu abnegado esclavo.
Me queman las ansias que tengo de ti.
Me arden las manos en el deseo de volverte a sentir.
Te he probado y ardientemente a ti me he rendido.
Fiebre loca de primavera que fenece.
Fiebre loca de luna llena.
Fiebre de balcones abiertos.
Ardo desnudo en mi habitación.
Con el hambre que siento por ti.
Mozuelos sobresaltados que roban bancos, queman contenedores, ocupan casas y asaltan corazones.
Todo lo que tocáis lo arruináis.
Ignorantes tahúres, que del cataclismo que generáis no os doléis.
Quiere dormir eternamente el que tiene vació el corazón.
Corazón asaltado, por el talento efímero que es ser joven.
Tener al lado a un bello infante, nada rejuvenece.
Dormir con un bello efebo, atrozmente envejece.
Belleza caducada y caduca, que en el pagar caprichos rindes amoríos.
No sabes que pagarás con sangre y lagrimas negras, el almíbar del mozuelo.
Mozuelo, que tras el galope, de tus senecta asfixia se reirá.
Que difícil es.
Saber morir.
Saber perder.
Saber envejecer.
Tiene una vida más larga la desgracia, que la bonanza.
Estamos una eternidad muertos, frente la vida que dura segundos.
Se recuerda más la injusticia, que el trato ecuánime.
Una sola mancha para el cainita, arruina una vida de logros.
Amantes de las losas.
Amantes de los descréditos.
Voraces buitres.
Voraces cuervos.
Que difícil es perder, cuando el que nunca nada gano, con tu perdida hace tanto estrépito.
Consentimos tanto.
Tragamos con tanto.
Aguantamos tanto.
Que para cuando el desplome queremos parar.
Ya no hay muros que apuntalar.
La cúspide es un territorio que se defiende todos los días.
La cúspide es esforzada, expuesta y caduca.
Para los territorios ansiados, todos son enemigos.
Alertas desde lo alto.
Visibles para todos los que hoy están en el llano.
Malos días de cumbre.
No se puede resbalar en las alturas.
Porque resbalar es rodar y caer.
No necesitamos acciones rápidas y violentas.
Necesitamos calmados y continuados pasos.
Sin violencia y sin desconocer donde vamos a llegar.
Hay que cuidar las crisis, las mudanzas y evitar los choques.
Caminar en el precipicio impone caminar con cautela y con los ojos muy abiertos.
Miedo meda el shock, cuando no está bien el electro.
No es lo mismo estar en unas manos vírgenes.
Que estar en las manos de una virgen.
Manos recién arribadas y de las que no sabemos las destrezas que poseen.
Manos vírgenes sin callos.
Manos que no las ha curtido el trabajo porque jamas el arado cogieron.
Manos que se llaman obreras y ninguna obra hicieron.
Es una suerte el creer en vuestra valía.
Es azar confiar en vuestro talento.
Creer en la capacidad de vuestras manos es como tiras tres dados al aire y esperas que en los tres y en la primera tirada salgan tres, tres y tres.
Que excelente memoria tiene el rencor.
A los sembradores de bondad agradecerles la entrega se nos olvida.
Pero quien nos ofende juramos y perjuramos arruinarle la vida.
Ofende y habitaras por siempre en el alma de tu ofendido.
Se generoso y magnánimo y caerás en el pozo obscuro del olvido.
La caricia no deja huella.
Pero si deja cicatriz la herida.
Es mi hermano el que no duerme.
Hermano de infortunio y drama.
Es mi igual el que duerme empapado en tormentas de sudor.
Es como yo el que busca brazos que acunen su vigilia.
Es duro reconocer iguales en las noches largas.
En las pesadillas que no se esfuman.
En los ojos irritados y cansados del esfuerzo que es intentar dormir.
Cuando todos duermen, yo en el castigo de mi obscura eternidad desenredo el mundo,
construyo puentes, enlazo lo desenlazado y desato lo que para siempre se había atado.
A veces quien todo tiene al alcance de la mano.
No tiene al alcance de la mano la felicidad.
Al pobre, sin fisuras se acerca el amor.
A los anillos y a los olivares se acerca el ladrón.
Que complicado es confiar entre tesoros.
Que suspicaz se vuelve el rico con el amor.
Se lincha al héroe.
Se escarnece al valiente.
Se hace culpable a la victima.
Es el silencio una defensa.
Ciudadela de protección.
Muralla de piedras calladas.
Se visten de discretos los validos.
Se camufla el visionario en la corriente imperante.
Te he reconocido al pasar y sé que tu también te escondes.
Satán también sabe volar.
Satán es experto en fingir.
Falsos corderos.
Falsas palomas.
Verdaderos tahúres.
Renglones de cataclismo.
Voces de avispero.
Manos muy negras que lucen blancas por obra y gracia de la harina.
Son tiempos de profecías.
Son tiempos de promesas vacías.
Son tiempos de cielos de tormenta.
Surcados por zorras que travestidas vuelan.
Los riesgos de la claridad.
Los riegos de ir de frente.
Los peligros de abanderar la verdad.
El riesgo de colisionar frontalmente.
Juegos peligrosos de almas de alambre.
Juegos que en la pirotecnia provocan incendios.
Suave es la caricia del pedigüeño.
Suave, cara y muy peligrosa.
Cabras titiriteras.
Cabras ávidas de numeritos.
Interesadas fulanas hambrientas de circo.
Es el desfile en el que todos procesionan, la ocasión perfecta.
Hace sombra el hortera al cuasi perfecto con el vulgar brillo de su atuendo.
Nada desestabilizan, pero el acto en sus formas enlodan.
No saber estar.
Están sin nada saber.
Arteras mañas de pescadores para los que no existe el mañana.
Gastemos hoy que en el futuro, aun que no crean él, Dios dirá.
Son las formas el envase de los mensajes.
Son las cuidadas formas las que dan sentido a las acciones.
No es hacer, es hacer bien.
Lo bien hecho, lo cuidado, lo pulido.
La coreografía perfecta.
La puesta en escena correcta.
Todos bien sabemos que son las formas las que distancian al elegante del zafio.
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