Solo lloran las estatuas

Cuando solo te recuerda el mármol.
Cuando ya todo es olvido.
Cuando el metarfoseador verdín trasmuta tu existencia.
Solo de forma eterna lloran las estatuas.
Solo te siente la frase lapidaria. 
Hay ojos que solo lloran mientras heredan.
Hay desheredados que toda la vida te lloran.
Solo ya me es fiel el mármol.
Solo él da fe de mi pasada presencia.
Si en vida perdemos la memoria.
Tras morir son pocos los que la nuestra miman.
Nada ya interesa, lo que nada rinde.

Nada más nacer empezamos a morir

Todos somos futuros cadáveres.
Muertos en potencia. 
Muriendo día a día.

En los charcos no está la gloria.

Miramos demasiado los charcos que hay fuera.
Olvidando el océano que llevamos dentro. 
Este verano báñate en ti mismo.

Sueños de aflicción

En lo inmenso a veces uno siente que no tiene sitio.
Incomodo en todas partes.
Rozando con todo.
Rodeado de sicofantes.
Sintiendo sus tiros al transparente.
Terremotos que hacen que uno se sienta como un apestado.
Soy un tesoro sin dueño.
Soy un tesoro invisible.
Soy un tesoro intocable.
No busco manoseo, busco caricias.
El pasado no deja existir el presente.
El presente no fluye si lo bloquea el pasado.
Son sueños de aflicción.

Desnudo pero vestido de verdad

Huir con lo puesto.
Como en todas las contiendas.
Como en toda urgencia.
Solo con lo necesario.
Solo con lo imprescindible.
Con los tesoros de la clarividencia.
Solo con la capacidad para volver a generar otro castillo.
Ciclo de abandono y nuevas construcciones que volveré a abandonar.
Abandonos tildados por mi mano.
Caracolas que el improductivo cangrejo ocupará.
Huyo con lo puesto.
Huyo porque así me lo han impuesto.
Mas huyo vivo, vivo y lleno de efervescente vida.
Lleno de mi vida y de la vida de mis inseparables.
Lleno con los sinfónicos ladridos de mis canes.
Huyo desnudo, pero vestido de verdad.

Las manos MAS sucias

No falla el sistema, el sistema está programado para fallar.
Son las manos MAS sucias las que amasan el pan.
Son las manos MAS amigas las MAS sucias.
Ir y venir a la fuente para llevarse el agua a casa. 
Ladrones de grasa.
Ladrones que no se duelen de que su pueblo este magro.
Estructuras corruptas de pecados estructurales.
Demasiadas manos ladronas que lo robado se tapan.

Un erizo de mar

Triste y sin saber porqué.
Entre sabanas blancas que hondean luminosas.
Entre mis hieráticos hijos.
Entre los fieles canes que lamen mis manos.
Sin porqué estoy triste.
Siento el oleaje en el pecho.
Siento un erizo de mar hurgando en mi pecho.
Siento un día de sol y nausea.
Siento estar triste sin saber el porqué.

Pienso en palabras

Las palabras son mis ojos.
Son los destellos de la noche cerrada.
Son mis lagrimas y mis risas.
Vivo acunado por las bellas palabras.
Nado en el mar de las olas de las frases.
Marea salvífica.
Perfume, esencia con la que sueño y fantaseo.
Letanía de ruegos.
Retahíla de plegarias.
Jaculatorias.
Suspiros del alma.
Existo en el verbo.
Vivo en la palabra.

Ajuares floridos que lucirán

Solo es eterna la eternidad.
Giro la cabeza para ver lo andado.
Y siento el hielo de lo estanco.
Releo con las manos atadas pues ni una coma puedo mover.
Intangible futuro.
Inamovible pasado.
Días migajas de pan de un Dios generoso.
Pienso y resuelvo como quien hilvana y borda.
Programando y sorprendiéndome de los frutos no programados.
No quiero que se deshilache mi próximo pasado.
Nada es eterno pero perdura muy mucho todo lo escrito.
Maculas que heredarán, ajuares floridos que lucirán.

Zarzales que en los abrazos se hieren

Corren tiempos para temer.
Para temer renquear.
Tiempos en los que nos vemos forzados a disimular cojeras.
Tiempos donde solo podemos mostrar debilidad en la cámara onírica y circular.
El soldado herido pierde la estima.
Heridas de espinas de amor.
Zarzales que en los abrazos se hieren.
Abrazos de amor y dolor que temen que el invierno sea mañana.

El estilo de los envenenadores

Las entretelas de los venenos.

El estilo de los envenenadores.

La toxicidad de algunas almas.

Que motiva sus estrategias.

Sus tramas rápidas.

Sus tramas lentas.

Los envenenadores están cerca.

Muy cerca.

Muy próximos.

Manos cercanas que riegan de clavos y espinas nuestro alimento.

Besos enrarecidos tras la mascara del perfecto teatro.

Sofisticada maldad de envidiosos sofisticados.

Manzanas rojas, cafés muy dulces.

Certero impacto

Suprema sabiduría, aléjame de donde habita la miseria.
Aléjame de donde vive el miserable.
Doy gracias al impacto que ha hecho virar mi trayectoria.
Designios inescrutables, designios sopesados y con un certero fin.

Amor posesivo esposo

Viven tan cerca, que a veces incluso los amamos.
Crímenes de la mano amiga.
Crímenes de las manos del amante.
Mi cuerpo en sus manos.
MI SANGRE MANCHA SUS MANOS.

Las parcelaciones

Adorador del perímetro.
Del amuramiento de mi alma.
Discípulo de las altas tapias.
Fraile encerrón. 
Cangrejo ermitaño.
Todo tiene un fin y es importante marcarlo.
Parcelo colores.
Remarco heridas.

Lloraré por la leche derramada

Sin saciedad fenecen mis interrogantes.
El valor y el placer de sentirse morir.
Hijos del limo.
Hijos de la orilla.
Hijos del recodo.
Diáfanos designios para el que nada se cuestiona.
Árbol de pudorosos frutos de hastío.
Ambrosía de la putrefacción.
Es mi gusto por el envolvente halo de la muerte.
Vivo con el placer de morir un poco cada día.
Soy un legionario del fin.
Un legionario de la casa de los velorios.
De la cera perdida, derramada, irrecuperable.
Apóstol de la trasmutación.
Leche derramada sobre la que es necesario llorar.