Picor mortal

Se torna verde el agua de los jarrones, cuando las flores devienen pochas.
Salmo de musicalidad subyugante pero de profundidad supinamente hiriente.
Denso es el caldo tras la lenta cocción.
Denso es el cobro de la afrenta tras la maceración.
Segundos de belleza y eternidades de ruina.
Ni las brasas que cocinaron al Santo calman la sed humana de mi herida alma.
Sinfonía interminable que mece las cenas frías.
Rañar constante de perro dolido.
Llaga de picor mortal.
Hace daño rascar.
Hace daño no rascar.

Solo salvaré a mi troupe

Ciegos desamparados por el que les roba la estima.
Cierra la puerta de la ciudadela de la demasía, el que la demasía critica.
Lazaretos de vivos que la caridad del populista enquista y desatiende.
Que los males estén en el extrarradio.
Defensores de pobres, pero no de los más pobres de los pobres.
Pobres enfermos que no reciben del autoetiquetado como pobre ni apoyo, ni piedad.
Turbia claridad de comunismo de elitista comuna.
Solo salvaré a los míos, solo protegeré a los míos.
Es mi único pensamiento salvar a mi troupe.

Sin referencia

Los tonos del blanco.
Los blancos muy sucios.
Los sucios que eliminan el blanco.
Sin referencia los últimos son los primeros.
Desaparecido el primero, el primero es el último. 

Estrella de la Mañana

Tienen los ríos dos orillas, pero un solo cauce llamado razón.
Y un cauce de razón solo tiene un horizonte, guiado por la Estrella de la Mañana.
No hay pueblo sin Fe, no hay civilización sin credo.
El hoy siempre es atormentado, pero siempre se sale de las tormentas, por los cauces referenciados, con los ideales de comportamientos, trasmitidos en esa liturgia de amor y códigos éticos que es la religión de un pueblo, cemento que liga diversidad y une fuerzas en la adversidad.
Cáceres es Estrella, Estrella de la Mañana, Virgen que con su candela guía por el camino propicio.
Que mejor modelo, que seguir el modelo materno, el modelo de la madre, el modelo de la madre de todos y madre nuestra. 
Eso es la Estrella de la Mañana faro referente con el que satisfactoriamente caminar, caminar caminar unidos por los adarves de las nuevas ciudadelas, por las nuevas metas de las nuevos tiempos.
No hay crisis en el camino de las estrellas, en el camino que promueve que todas las gotas del cauce son iguales, son hermanas, son hermano prójimo y próximo que hace caudal.
De esto tan sencillo y trascendente versa esta exposición de la figura de la fértil madre, de la figura de la guía paciente, de la referencia que tenemos que buscar en la sin macula, del modelo que debe ser el cauce propicio, el lucero del alba, la luz que marca el norte en nuestro hoy y en nuestras mañanas.

El graznido de la urraca ladrona

Voces vidriosas.
Voces de su amo.
Gritos de ámbitos muy raros.
Caídos de los caballos e iluminados en la caída.
Late el corazón en el repleto bolsillo.
Voces malditas de embarrados.
Voces que tiznan.
Voces tiznadas.
Voces vendidas.
Voces untadas.
Voces compradas.
Voceros palmeros.
Nada frena el graznido de la urraca ladrona, cuando su bolsillo siente herido.

Romo

El mar generoso nos devuelve romo.

Todo lo que nosotros le arrojamos cortante.

Gentiles olas que lamen hasta desgastar cortantes filos.

La miseria humana es la peor pandemia

No hay peor PANDEMIA que la miseria humana.
El egoísmo y el oportunismo saca lo peor de algunos.
En el caso de que dentro tengan algo mejor.
Cínicos bárbaros que siembran miseria para en el verbasco sacar tajada.
En la adversidad se mide realmente la caridad.

Una cicatriz es para siempre

Las ofensas dejan cicatriz y una cicatriz es para siempre.
Los favores son caricias y ninguna marca dejan.
Es la sangre la que nos marca.
Es el golpe el que nos conforma.
Almas impactadas.
Almas fruto de los impacto.
Nadie olvida la metralla.
Nadie olvida que ha sido ametrallado.
Tengo memoria hasta para remontarme a la primera ofensa.

Chacales

Llanto escrito en la arena. 
Que la brisa en segundos borra.
Te quiero, pero sé que llegará el olvido.
Aquí no se oye la risa de la fuente.
Esquina del mundo, donde por los delitos nadie clama.
Doncellas con brillo de cielo, que el varón malvado ultraja.
No llega la risa, pero es perenne el llanto.
Llanto de heridas familias.
Llanto por las heridas mortales en la carne tan tierna.
Chacales hambrientos que atemorizan bellas gacelas.
Arena de tiempo que construye el olvido.
Se olvida en la arena el cuerpo violado. 
No es astucia, son dobleces de mentes dobladas.
De sombras que se tapan, de almas negras tapadas.

El altar de escombros

Aleteo de mariposas que tienen herido el corazón.
Que en la arena de oro de las ilusiones fenecen.
Sola está la virgen en el altar de escombros.
Sola en la sima del mundo.
Donde a nadie importa si ríe o llora.
Mariposas, borbotones de vida que se escapa reseca en el desierto de sal.
Belleza despojo que se pierde violada en la impunidad del inmenso erial.
Luz del mundo, como consientes tanta inmundicia.
Duras pruebas en este mundo cruel de chacales.
Cruel destino reservas al estanque de pureza.
Sino injusto mecido por manos muy negras.
Algarabía de buitres ante el bello festín.

Somos muy pocos

Somos pocos, los que tenemos la necesidad vital de ser justos.
Somos pocos, los que no dudamos en caminar para abrazar la desdicha.
Para abrazarla y hacerla menos desdicha, menos pesada para el desdichado.
Somos pocos, los que somos esponjas que enjugamos pesares.
Somos muy pocos, los que nos empapamos de la angustia del doliente.
Del desanimo del caído.
Del desaliento del rendido.
Somos pocos, los que nos empapamos con la lluvia de la tristeza del hermano, sin pedirle nada a cambio, solo esperando con ello el cambio de estado, trasmutar en risa su llanto.

El más bello de los estados

Pasamos más tiempo muertos que vivos.

Es el abandono el estado natural del mundo.

Templos del placer abandonados al más bello de los estados, la ruina.

Sino inmisericorde de redención y condena.

Vivos que están muertos.

Muertos que continúan vivos.

Olvido y recuerdo, caras de la misma falsa moneda.

El hombro que lee en mis ojos

Entre amantes ausentes rezo rosarios.
Letanías de brasas y huidos abrazos.
Imploro un beso a la boca que solo me muerde.
Me pierdo por el que de mis pesares se desentiende.
Hambre de fe en la caricia acertada, certera y sanadora.
En el hombro que lee en mi profunda mirada la carencia.
Solo lloro a solas porque conmigo nadie llora.
Solo lloro a solas y nadie sabe que lloro.

Son muchas las formas de sufrir

No tiene escrúpulos la mafia.
La elaborada red de favores y deudas.
Es complicado el volumen de los verbos.
Verbos escabrosos de poder.
Orografía de desdichas.
Rica trama donde solo algunos se hacen ricos.
Me evado en la esencia de la psicodelia.
Son muchas las formas de sufrir y he elegido la más sufrida.
Es la única forma de ser inocente en este valle de culpas.

La referenciada perfección

La perfección aleja tanto de la felicidad.
Es la felicidad patrimonio del imperfecto.
Vive feliz el que se complace en la molicie de las taras.
El perfeccionismo es el peor de los tormentos.
Pues es escalar sin descanso una montaña sin cumbre.