Es la justicia un fiel injusto

Tiene hacienda el que gana los juicios´.
No es el buen juicio el que hace crecer la hacienda.´
Si fuera el justo, el camino del transito.
Nadie iría a juicios y nadie tendría una desmedida hacienda. 
Es evidente que el atajo es injusto.
Pero es más injusto que el justo pierda el juicio.

Ríos que no suenan

Vivimos etiquetados.
Encerrados en un dramático cubil.
Miedo nos da protestar.
Y dirigimos nuestra queja entre mil ambages.
Nos instiga el aprisco de las maledicencias.
Cercos que permitimos que nos construyan.
Tarros de los que no nos atrevemos a salir.
Ríos que suenan y agua no llevan.

Contraer la sarna

"No os desvelo nada nuevo al deciros, que a las mejores amigas, las traicionamos y despellejamos con las peores amigas, esas que nada más salir de casa por el celular nos están vendiendo. Si te arrimas a una rata sarnosa, no esperes quedar libre de contraer la sarna."
Irsia Carolain Sprimbol

El infierno es mañana

En los bancos de delante se sienta la gloria terrena.
En los últimos el que se esconde de lo notorio.
Las zorras que llevan pieles.
Y atrás las despellejadas zorras.
Valemos lo que valen las piezas cobradas.
Nada valemos si somos trofeo abatido.
Nada somos si las filas de delante nos han despellejado.
Etiquetas que nos obligan a ser.
Marcas que nos fuerzan a actuar.
Es lo que se espera de nuestro hierro.
Es la primera fila talento de cobrado pellejo.
Abatir ser abatido.
Rendir ser rendido.
Exprimir se exprimido.
La gloria es hoy.
Porque el infierno se escribe mañana.

Papel pautado

"No es tan grande el margen de movimientos que nos da la libertad, nuestra música trascurre entre rejas de papel pautado."
Irsia Carolain Sprimbol

Malditas primeras filas

Dios te oye pensar.
Dios oye tu malintencionado susurro.
Dios lee lo que aun no has escrito.
Dios sabe incluso como vas a actuar.
Si intentas mentir a tu Dios que credibilidad tienes.
Eres solo un sepulcro blanqueado.
Aunque mil capas de blanquísima cal encierren tu hediondo olor.

Caridad de lucimiento

Como decepciona acercarse a la trastienda de la caridad.
Al entramado de protagonismos que oculta la falsa limosna.
Refugiados entre cándidos crédulos, en el terreno sagrado del altar.
Laicos sepulcros blanqueados que provocáis dolor al verdadero benefactor.
A la mano que da en la sombra lo que vosotros en la primera fila fingís dar.
Caridad de lucimiento, luciéndose con la caridad.

En las alturas

En las alturas a salvo de las riadas, a salvo del calor de las incendiadas calles, inaccesible al desaliento y al clamor de los vástagos de las familias de siempre, esas que mudando de piel pero no de mañas, pastorean en todas las épocas al crédulo pueblo.

No existen minusvalías

Que es una falta, si no estar de otra forma completo.
El vació no existe y cuando algo falta, algo ocupa su sitio.
No me midas por los talentos que no poseo, que nunca poseí.
Mídeme por los talentos que en demasía poseo.
No existen minusvalías, si no diferentes formas de ser valido.
Son las más codiciadas y bellas las imperfectas perlas barrocas.

Las camaleónicas familias

"De buena familia es lo mismo que decir de las familias de siempre, a las que ellos mismos se han llamado buenas, buenas estrategias son las que las han mantenido en las crestas de poder aun en las ideologías más contrapuestas. Esas son las camaleónicas y poderosas buenas familias."
Irsia Carolain Sprimbol

El fatídico rol

"Fue mi madre la que me enseño a tragar, a tolerar que me levantarán la voz y que crecidos después me levantarán la mano y me cruzarán la cara, fue mi madre la que me inoculo el fatídico rol."
Irsia Carolain Sprimbol

Turbas salvajes

Que poco salvajes son los animales.
Que salvajismo tan grande, sale del humano.
Juguetea el animal, se defiende o quiere.
Solo hace salvajadas el nada elevado.
Por capricho o porque se aburre.
Y en su ignorancia se complace en ser un desalmado.
Oleaje de violencia de ultras, padres de hijos, hijos de padres.
Turbas que blanden palos.
Es el fin del salvaje matar o morir apaleado.

Renglones encriptados

Que poco se cosecha en los renglones farragosos.
En los renglones encriptados del miedo.
Escribir con el último velo.
Con el velo de la protección.
Casi desnudo, casi indefenso.
Confesiones de laberinto.
Casi sin secretos, solo con los justos.
Con solo aquellos que me permiten enamorar y vivir.

Conocer

Conocer las bambalinas, nos permite ver la farsa.
Y no hay nada peor que ver para ser un descreído.

Como las velas

La vida se consume como las velas apagándose en un charco de cera.
Sin luz ya nada queda.
Sin calor la vida se extingue.