Por fin arrancó a llover.
Por fin precipitó la ira.
Se desbordó el cielo en lluvia de hostigo.
Corrieron los gatos buscando amparo.
Se avivó el verdor del acanto.
Corrieron los canalones asustando lagartijas.
Por fin llovió y se alivió el bochorno.
Aroma breve de tierra mojada y acariciadora fragancia de hierbaluisa.
Se suman los pequeños para dar la talla.
Se suman para denostar al grande.
Para postrarle y así que no haga sombra.
Cortas miras.
Miras de cortos.
Miras de aviesos.
De tuertos que son incapaces, ni aun con la suma, de mirar tieso.
Fistulo, Pústulo, Póstumo.
Lala Crin, Lala Cran, Lala Crol.
Demasiadas triadas.
Demasiados tríos.
Cloto, Láquesis y Átropos.
Triunviratos maléficos.
Arremolinados sátrapas.
Cortes que se cortejan.
Que se adulan en la cortedad de su corte.
Bufones que ligados componen un tercio de hombre.
No todo es hilar.
No todo es devanar.
No todo es cortar.
Hay que vivir los tramos.
Hay anudar los cabos.
Revolotean las pesadas moscas de primavera.
Plañideras de entierros de cuarenta de mayo.
Pesadas enlutadas, que entre lloros buscan zaherir.
Entran en casa anunciando tormenta.
Entran al olor del drama.
De la carne rendida en la última batalla.
Fingen llorar, pero para sus adentros ríen.
Es el teatro del mundo, el gemiqueo de los velorios.
De la sala del trance.
De las moscas negras que acuden a llenar de pupas la postrimera cornada.
De tus lagrimas siempre alguien se alegra y esas son las corroblas de moscas negras.
Panorama de nubes cierra el día.
Que fraternal se muestra el adversario cuando nos ha rendido.
Magnanimidad de ganador.
Breve jornada azotada por la desidia.
Es el trueno el ritmo de este baile de mascaras.
De tarascones que sudan para aplacar la calentura del tórrido sol, que muere sin saciar el hambre asentada.
Golpes de yunque para los últimos segundos de las aliviadas nubes.
Se esfuman los mammatus tras sofocar el incendio que se inicio al mediodía.
Apóstol de la relatividad.
Profeta de las elucubraciones de lecturas múltiples.
Si eres zaino, en mis espejos veras tu zainidad.
Si eres benévolo, verás en mí el camino de la benevolencia.
No es mi senda la recta, pero tampoco es la vereda más tuerta.
Esquivando el pedernal.
Socavando el limo.
Formas heréticas de estar en el mundo.
Formas diabólicas de estigmatizar.
Cuerpos sádicos que enraízan en el campo santo.
Es la cruz del destino
Son los empujones del que no soporta la estela del particular.
Demasiado tormento es ser común.
Demasiada tormenta desencadena el vulgar.
Manos de herrumbre que prestas encienden piras, para a Juana de Arco calcinar.
Tiempos bárbaros en los que los hijos de Satán, buscan en el arcosolio brillar.
No busques ser coleccionista de amantes.
Uno empieza como coleccionista y termina siendo coleccionado.
No colecciones porque el amor es repetir.
Es amar siempre al mismo cromo.
Sin orígenes uno muere a la lucidez.
Sin pretexto uno muere en el pantano turbulento del texto.
Faltas garrafales.
Delitos nefandos.
Orillas que con el río de por medio definen la frontera de los bandos.
Los meandros surgen del sosiego, de la pendiente nace la escorrentía.
En la barrera o en el ruedo.
Somos publico y espectadores de forma simultanea o alterna.
Denostamos en el otro nuestros desatinos.
Nos juntamos con el otro arremolinados por el placer de la corrobla.
"No hay nada más patético,
que el que nada abarca,
y califica de patético,
en su osadía y estulticia,
todo lo que no comprende.
Sin guión uno se pierde,
sin plano uno está perdido.
Es tan simple y llana la orografía del necio."
Irsia Carolain Sprimbol
Se acerca San Antonio, se acerca el imposible.
Se acerca el cacareo y firmar con una cruz.
Se acerca a la sala el circo del mondo.
Se acerca la majorette que luce manteca en el verdor de pradera.
En el río que suena y no lava su roña.
No lava la miseria de su ruido de primeras filas.
Se acerca el frentismo, se acerca la nueva etapa del añoso régimen.
Nuevos títeres para el anciano que maneja.
Mueve los hilos el que se duele de las alfileres.
Se duele y amarillea en el tablero sin reglas.
O con las reglas sin etica que le dan ventaja.
San Antonio, abogado de imposibles, posibilita que sea justa esta nueva etapa.
Sin fe no hay Santos, sin Santos no hay milagros y si dejamos de creer, que será del futuro de los rechazados, por el zahinismo de este pueblo.
"El pecado es un terreno cercado, si sueles hacer incursiones en él, tú sabes muy bien, por el punto de la tapia que has saltado."
Yoransel de Omatog
Si no cuidas la forma, equivocaras el fondo.
El fondo es un liquido que se adapta al guante.
Van más ligados de lo que piensas fondo y forma.
Si el fondo dirige usos, la forma los posibilita.
Pétreo sillar es la palabra escrita, firme se ancla y grita por eternidad de eternidades, por eso la teme el baladrón, corriente de calima, de viento altano que azota las calles.
Hiere el labio que vocifera, pero no mata, la estocada mortal es la fijada linea en la piedra del atrio, frase clave, clavada en el paso, para que la pisen y recuerden, firme de verdad que nunca olvida.
Así son de temidas las piedras que hablan, que sin ocupar su lugar primigenio dicen lo que paso y narran la tragedia, y narran como la mano de herrumbre derribo las piezas del tablero, porque se veía perder.
Frases lapidarias, que escritas hablarán siempre, de como al calor de los cirios y al amparo de las columnas salomónicas, la culebra le mordió el talón a la VIRGEN y esta le piso la cabeza y la rindió a sus pies.
Se respira plúmbeo.
El aire de fuego de mi alcoba.
El sudor del vicio.
Que me estremece entre sacudidas tórridas.
Besos sin mística.
De labios rojos que se arrastran hirientes.
Me lacera el carmín que devora mi piel.
En el calor de la luna que mengua herida.
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