Los mismos pasos

Los mismos pasos que alejan, 
desandados vuelvan a acercar.
Viviré para volverte a ver.
Volverte a ver será la razón de mi vivir.

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Impresión de......

Lo imperfecto tiene carácter.

Somos intentos de.......

Somos muñecas rotas desde el instante primero de nacer.

Somos proyecciones.

Somos desacertados proyectos.

Somos patéticos remedos de perfección.

Irsia Carolain Sprimbol

Versos libres

Las manos libres 
en las horas libres 
escriben versos libres.

Nos acostamos

"Sombras cenitales, sombras al medio día. Buscamos a toda costa el acomodo, nos acostamos buscando el acomodo a toda costa."
irsia Carolain Sprimbol

Loable

"No es arrastrarse, el problema es ser rastreros, Hay loables objetivos que imponen polvo, hay polvos en los que no media ningún loable objetivo."
Irsia Carolain Sprimbol

Perdemos la vida

Perdemos la vida persiguiendo amores que no nos quieren.
Idealizando charcos turbios que deseamos como vírgenes y claros estanques.
Perdemos la vida asediando torres que ningún vasallaje nos rinden.
Renglones de otros, folios nada limpios, repletos de tachones.
Perdemos lozanía amando a quien tiene otro amado.
Flores que se descomponen en salones ajenos,que se marchitan y deshojan sobre otros verticales pianos.
Perdemos la vida y perdemos fiestas, fiestas propias donde nada renquea porque el mobiliario está intacto.
Arena querida, en las manos de otros, bombones que se derriten tras haber sido por otros desenvueltos y mordisqueados.
Cenas frías que mil veces nuestro amor tenaz ha recalentado.

Los besos duros

Se descamisa la serpiente en la siesta.
Se despelleja ardiente.
Muda estrecha.
Muda y se crece.
Y siente, mientras se roza, la caricia ruda que la piel lacera.
Labios hostigados por los besos duros.
Por la piel curtida del amante caliente.
Amante que no mide.
Y en la sin medida se desborda.
Hiriéndonos con su calentura la sonrisa picara.
Nos desviste el fuego.
Nos zahiere la brasa de su lengua y de sus fieros dientes.
Amante de siesta que nos frota y zarandea en los rescoldos de la fusca.
En la fiebre que nos nubla y muda.

La palabra exacta

Frecuentemente provoca enfado la palabra exacta.
Viento que hace revolotear el polvo del camino.
Ventana abierta que ilumina con crudeza la falta.
Es fácil contentar con el laberinto de mieles.
Mechón que con descuido cae.
Y tapa la mejilla que se ha golpeado con violencia.
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Correligionarios de las rencillas

Son los bochinches del papo de los malestares.
De los correligionarios de la rencillas.
De la cofradía del despelleje que todo lo entuerta.
Vicio de calle parásita, de arremolinada fusca en la enferma mente.
Si no te duele el contiguo por boca tuya solo hablas.
Seductora iniquidad que de seguidores concitas.
La mano larga mucho ase, pero el machete de la ley las uñas que lañan corta.
Errores de fondo y forma.
Irremediable envidia de inferior que la mente pobre nubla.

Naipes tramposos

Colisiona la nostalgia con el sol.
Con la claridad que no borra desdichas.
Desventuras de débil infante.
Inclemente sombra de acuífero de ausencias.
No es la grandeza genial, es corona de avispero.
Es tribulación expuesta al vituperio.
Es afligida plegaria en la sala de los plenos.
No emociona obrar cruelmente.
No emociona urdir estrategias para acorralar la zahína zorra.
Naipes tramposos, reyes marcados para hacer trampas.

La raquítica sombra de la parra

Algarabía ensordecedora de agapornis.
Que remedan con su pesadez a la chicharra.
Bajo la parra,soportando el nubarrón de pesadas moscas.
No es agosto pero como si lo fuera.
Calor fiera que me cansa con su fatigosa calentura.
Se evaporan los chascos en las lanchas y nada se aplaca y refresca.
Quema mi planta el granito y entorpece mi alma la desidia.
Día de tábanos y ruidos sin armonía bajo la raquítica sombra de la parra.

Patibularias

Como no desordenarse ante la cerrazón de las patibularias.
Ante las damas de la sangre y la calceta.
Ante las que aprietan los cordeles que estrangulan.
Sin poder tragar o tragando quina.
Deseando dormir el sueño al que me precipita la mano injusta.

Farallón de los vencejos

Con la ceguera del hambre.
En el torrente desarraigo.
Encadenando exilios.
Es la laxitud mi limbo.
La belleza del despojo.
Después del festín de los buitres.
No temas mi mano áspera.
Curtida en la escalada del precipicio.
Talud de mis envidias.
Farallón de los vencejos.

Utopías

"En la consecución de las utopías no es la recta el camino más corto."
Yoransel de Omatog