Obnubilamiento

Obnubilamiento.
Deseos irreprimibles de encontrase con iguales.
Tarados de fabrica.
Tarados de serie.
Es un descanso diluirse.
No sentirse un enfermo mental.
Circuitos de confianza que nos permiten dormir.

Atronadora es la memoria

Nunca quise que os mojarais los pies.
Yo no he sido el creador de los charcos.
De orografía abrupta es el camino de mi ascenso.
No temo ir solo, pero agradezco el calor de vuestra compañía.
Siempre me he asustado cuando he creído tener suerte.
Atemorizan los logros, sobre todo por su estela de cambios.
Es atronadora la MEMORIA.
Es un francotirador el que decide estar forzadamente solo.

Altas miras mirandonos de frente

Sentimos tan poco, consentimos tanto, presentir es tan falaz.

Conocedores de la grandeza de lo pequeño, del denostado sillar, de las piedras angulares que terminan en las escombreras, nos enlodamos tanto en los atajos del veloz progreso. 

Solo deberíamos fiarnos de la suma, de la puesta en pie de las acciones, de su edificación.

Alejados del edificio veremos sus faltas.

Es distancia lo que necesita el que cifra que su charco es un océano.

Altas miras mirándonos de frente.

Pensar o latir

Estar ciegos como todo en el humano es una elección. 

Latir o pensar con astucia y sobrevivir. 

Dilema atroz.

Dilacera elegir.

Abre las carnes tomar una decisión.

Vahos de opio

La toxicidad tiene su lado bello.
Tienen los venenos sus seguidores.
Empeñados en acortar sus días.
Precipitando el sueño eterno.
Fragilidad que en volandas es llevada por una corte de estorninos.
Vencejos de vuelos peligrosos y rasantes.
Humo para emborronar dolores.
Para aturdir el enjambre de los pensamientos hirientes.
Ángeles etéreos anclados como castigo a una tierra de congéneres hostiles.
Te encuentro irresistible en la niebla de mi decepción.
Es el placer de perder y celebrar la derrota entre vahos de opio.

El negro puro

"Ni todo el negro es impuro, ni todo el blanco es puro. 
Posibilitadores o imposibilitadores, esa es la zonación, esos son los polos de atracción, esos son los polos que se repelen." 
Yoransel de Omatog

Varillaje

No solo hay principio y fin.
Tiene más varillaje el abanico.
Por eso existen las medias tintas.
Tintas que enturbian el agua clara.
Tintas que diluyen la fuerza del negro de la contundente caligrafía.

Vértigo

"Cuanto más altas son tus metas, más miedo tienes a las alturas. Vértigo es lo que siente el alma del esforzado laborioso."
Yoransel de Omatog

Santiago Apostol, Patrón de España

Cuando se pierde el orgullo y la fe en el solar patrio, estamos a merced de las invasiones y las racias. 
En la debilidad encuentran la oportunidad las más vulgares enfermedades.
Enfermedades de inconscientes que dan el timón a quien ha prometido estrellarnos y astillarnos contra los escollos.
Les hemos ayudado a venir y a entrar, pero cuando salgan en el erial que van a dejar vamos a llorar.
Paremos la mano de la cizaña, la mano que siembra odios, la mano que regida por una malvada cabeza ávida de revancha, esparce hiel sobre la calma.

Elongaciones malditas

Jorobar para sobrevivir.
Sobrevivir jorobados.
Chapotean en el lodo.
Emigran las pandemias mecidas por el odio.
Animales superiores que matan por capricho y no para comer.
Elongaciones malditas.
Distancias artificiales para lujosamente torturar.
Bullicio de explotación.
Segundos que en la carrera intentan paliar el fracaso.
Hambre asentada por la perenne deflagración.

Debemos frenar el desorden

Entre olor a pólvora todo ha terminado.
Los estertores de la vida real no son como en las películas.
Nadie muere tan rápido y con muecas tan plásticas.
Es horroroso ver morir a un hombre.
Verlo desangrarse y morir.
En la asfixiante atmósfera de sangre y orín.
No tiene nada de bello e ideal ver como lenta se escapa la vida.
Como lento se va el pulso e invade el cuerpo ya muerto la triste lividez.
No es nada bella la guerra, la inevitable guerra que frena el desorden.
Por eso es tan importante el orden, para evitar a toda costa ver morir.
El desorden siembra odios, riega el rencor, esparce envidias y empuja a los cuerpos jóvenes a matar y a morir.

Teatral hoy de ayer

Muescas de placer.
Deterioro intencionado.
Virados en sepia.
Guiños a un idealizado pasado.
Pasando por alto que solo curte el dolor.
Que no santifica la mueca del placer.
Bellos instantes que son solo teatral hoy de ayer.

La corta cuerda

"Ella solo hablaba de su mundo, de sus cazuelas, macetas y telarañas.
Solo hablaba del corto cosmos que marcaba la cuerda con la que estaba atada."
Irsia Carolain Sprimbol

Cuestión de seguidores

La modernidad en ruinas.
Las ruinas del moderno y su modernidad.
Hasta lo novísimo entra en declive.
A veces incluso sin haber sido estrenado.
Sin haber probado fortuna.
Quizás porque es un diseño desafortunado.
Es difícil domar los usos.
Es muy difícil rediseñar lo que con efectividad es usado.

Fachadas telón

Fachadas telón para espectáculos de miseria.
Circo oficiado por ladrones miserables.
Rateros que han plagado el paisaje de antros grandilocuentes, de buques fantasmas.
No todo es forma.
Porque las formas son guantes que enfundan contenidos.
Diseños para contener.
Que árido es ver formas varadas que nada contienen.