La satisfacción no solo es conseguir,
es sobretodo mostrar lo conseguido.
Nos pierde la vanidad,
nos pierde exhibir lo robado.
jueves, 5 de noviembre de 2015
martes, 3 de noviembre de 2015
Tiempo de granadas
Tiempo de granadas.
De lluvias que pudren la sangre de paloma.
De gritos de niebla que hacen quejumbroso el alba.
Llora el niño que quiere jugar en el patio al sol.
Pero los nubarrones chulescos todo lo empantanan.
Tiempo de difuntos, de días en los que llora el cielo.
Llora y tapiza de verdín la roca labrada el panteón.
Tiempo de rosas y velas apagadas por las lagrimas del olvido.
De lluvias que pudren la sangre de paloma.
De gritos de niebla que hacen quejumbroso el alba.
Llora el niño que quiere jugar en el patio al sol.
Pero los nubarrones chulescos todo lo empantanan.
Tiempo de difuntos, de días en los que llora el cielo.
Llora y tapiza de verdín la roca labrada el panteón.
Tiempo de rosas y velas apagadas por las lagrimas del olvido.
sábado, 31 de octubre de 2015
Comprar bien
"Comprar bien tiene mucho de oportunidad, un alto porcentaje de saber y una fuerte dosis de engaño, de silenciar al vendedor los datos que nos hacen saber su verdadero o futuro valor. Para todo hay que valer, para todo hay que tener valía, solo se vende una vez y tras vendido ya no se porfía."
Irsia Carolain Sprimbol
miércoles, 28 de octubre de 2015
Aliento de letrina
Siento como vuelve el ciclo de la pólvora.
El hormigueo del acoso.
Miles de enanas fulanas que en el número intentar rendirme.
Siento el huracán de sus infamias.
El helador aliento de letrina que destilan sus bocas cuando airean sus podridas entrañas.
Siento en rededor la escombrera moral.
Siento el vaho de infierno de la enfervorecida patulea.
Bumerán que consigo mismo se estrellara.
Siento el terremoto de la inquina del árbol tuerto.
Es cansancio lo que ya siento.
Rendición ante la tropa de zamarras liderada por la cazuela sucia.
Por la dama chancro del frite y la mondonga.
Valle protegido de los vientos aventa este grano y libéralo de tanta cizañera miseria.
El hormigueo del acoso.
Miles de enanas fulanas que en el número intentar rendirme.
Siento el huracán de sus infamias.
El helador aliento de letrina que destilan sus bocas cuando airean sus podridas entrañas.
Siento en rededor la escombrera moral.
Siento el vaho de infierno de la enfervorecida patulea.
Bumerán que consigo mismo se estrellara.
Siento el terremoto de la inquina del árbol tuerto.
Es cansancio lo que ya siento.
Rendición ante la tropa de zamarras liderada por la cazuela sucia.
Por la dama chancro del frite y la mondonga.
Valle protegido de los vientos aventa este grano y libéralo de tanta cizañera miseria.
martes, 27 de octubre de 2015
El dolor
Huimos del dolor, cuando el dolor es nuestro amigo.
Es el margen a evitar.
Es donde habita el marginal.
Es el que nos avisa de la tragedia.
Es el que con su alarma nos salva.
Sentir dolor es estar vivo.
Es sentir que erramos.
Es ver que virando dejamos de sufrir y de errar.
Hay que huir del dolor, pero después de averiguan por qué el alma nos duele.
Es el margen a evitar.
Es donde habita el marginal.
Es el que nos avisa de la tragedia.
Es el que con su alarma nos salva.
Sentir dolor es estar vivo.
Es sentir que erramos.
Es ver que virando dejamos de sufrir y de errar.
Hay que huir del dolor, pero después de averiguan por qué el alma nos duele.
Las manecillas del tiempo
"Vivo dolido y sin causar dolor vivo. Victimas de las manecillas del tiempo, victimas de los extraños disfrutes, de los disfrutes aprehendidos, de los caminos prohibidos, de los senderos negados."
Irsia Carolain Sprimbol
Irsia Carolain Sprimbol
miércoles, 21 de octubre de 2015
Gozne preciso, espada caliente
¿Qué se tarda en amar?
¿En ensartar a la zorra con la espada caliente?
¿En deshacerse de lo bello y comenzar a ser fieras?
Nada, segundos de titubeo.
Porque hasta el más elevado se rinde.
Y lame el fango del umbral de la trastienda.
Perversiones ocultas que condicionan latentes.
Domina el vicio y dentarás el poder.
Gozne preciso que chirriando solemne condiciona el todo.
¿En ensartar a la zorra con la espada caliente?
¿En deshacerse de lo bello y comenzar a ser fieras?
Nada, segundos de titubeo.
Porque hasta el más elevado se rinde.
Y lame el fango del umbral de la trastienda.
Perversiones ocultas que condicionan latentes.
Domina el vicio y dentarás el poder.
Gozne preciso que chirriando solemne condiciona el todo.
Letras y vigor
Con el barro de los nuevos dioses.
Sobre la nefasta urdimbre.
Confalonieros de la vergoña.
Torres de viento y de palabras que se destersan.
Te leeré en el vigor.
Cuando te inflame el poder de la repentina erupción.
Cuando me nuble la mente el vicio.
Y a la vacuidad diga que si.
Y a la torpeza rinda fricción.
Sobre la nefasta urdimbre.
Confalonieros de la vergoña.
Torres de viento y de palabras que se destersan.
Te leeré en el vigor.
Cuando te inflame el poder de la repentina erupción.
Cuando me nuble la mente el vicio.
Y a la vacuidad diga que si.
Y a la torpeza rinda fricción.
martes, 20 de octubre de 2015
Desgarro, divieso, panadizo
Odre de grasa, bodoque de tocino.
Feto de marrana, vacía neveras.
Flores ajadas de vulgar panteón.
Quien os recordará si nadie fija vuestro verdulero star.
Plaga de ratas, de alimañas voraces, que nada rinden y para si todo reclaman.
Es el día sin día, si ante la luz vuestra mole interponéis.
Sois dolor, sarna, diarrea, cáncer.
Sois garrapatas hinchadas de sangre de inocente.
Sois chancho vaginal virulento y hediondo.
Sois fistula anal, desgarro, divieso, panadizo.
Sois lo peor y peor corte os acompaña.
Enfermedades de flacura, de crisis, de desinstrucción y miseria.
Feto de marrana, vacía neveras.
Flores ajadas de vulgar panteón.
Quien os recordará si nadie fija vuestro verdulero star.
Plaga de ratas, de alimañas voraces, que nada rinden y para si todo reclaman.
Es el día sin día, si ante la luz vuestra mole interponéis.
Sois dolor, sarna, diarrea, cáncer.
Sois garrapatas hinchadas de sangre de inocente.
Sois chancho vaginal virulento y hediondo.
Sois fistula anal, desgarro, divieso, panadizo.
Sois lo peor y peor corte os acompaña.
Enfermedades de flacura, de crisis, de desinstrucción y miseria.
lunes, 19 de octubre de 2015
El belfo fruncido
"Es un poema ver como frunce el belfo la alcahueta, cuando no dan frutos sus diretes, cuando se la pilla en el maneje, cuando la hinchan las pastillas que aplacan el runrún que la devora, cuece, cuece de envidia de su pozo de miseria.
No todo vale, porque ser ruin, nadie ser quiere."
Irsia Carolain Sprimbol
No todo vale, porque ser ruin, nadie ser quiere."
Irsia Carolain Sprimbol
domingo, 18 de octubre de 2015
Lodo
"No justifiques nunca los malos comportamientos o te convertirás en cómplice de ellos. No abraces nunca a un enlodado, porque ese tipo de abrazos siempre enloda."
Irsia Carolain Sprimbol
Irsia Carolain Sprimbol
viernes, 16 de octubre de 2015
Misiones
Que faltos de misiones están algunos pueblos,
algunos pueblos de nuestra patria.
Misiones de urbanidad, de civismo, de educación, de saber estar.
Misiones que cimienten el credo de crecer,
de que en esta vida somos iguales
y si nos trabajamos seremos los primeros entre los iguales.
Misiones para respetar al diferente,
que es nuestro igual,
que tiene los mismos derechos.
Misiones para hacer ver al zafio
que el mundo no se enrasa,
el mundo es elevarse
y que fuera de la cochiquera del burdo
hay vida,
una mejor vida,
que es la vida del esfuerzo por ser el mejor.
lunes, 12 de octubre de 2015
Fétido cuesco
Que ligera camina la pavesa.
El trozo de nada.
El que anda vació.
Que tormento es soportar la basteza.
La nula finura.
La vulgar galanura del tonto sin tino.
El barroco estropicio de la guarra crecida.
Que ligero camina el que nada pesa.
En que hace de lo mondo cúspide.
Y de la cuneta camino.
Que ligero etiqueta el que es tarro vacío.
Y solo de fétido cuesco se llena.
El trozo de nada.
El que anda vació.
Que tormento es soportar la basteza.
La nula finura.
La vulgar galanura del tonto sin tino.
El barroco estropicio de la guarra crecida.
Que ligero camina el que nada pesa.
En que hace de lo mondo cúspide.
Y de la cuneta camino.
Que ligero etiqueta el que es tarro vacío.
Y solo de fétido cuesco se llena.
domingo, 11 de octubre de 2015
sábado, 10 de octubre de 2015
Insultar
Insultar es la forma más directa de perder la razón.
El insulto y más aun el vociferado es el arma del que ninguna razón tiene.
Soy un pastor que huele a ovejas.
Soy un amante de los perros que no se avergüenza de quererlos y oler a perro.
Si algunos supieran a que huele la zorra sabrían que es a eso a lo que atufan.
Dime con quien te juntas y te diré a lo que hueles.
La envidia te espeta que estás donde te quiere ver.
No porque tú realmente allí estés.
El insulto y más aun el vociferado es el arma del que ninguna razón tiene.
Soy un pastor que huele a ovejas.
Soy un amante de los perros que no se avergüenza de quererlos y oler a perro.
Si algunos supieran a que huele la zorra sabrían que es a eso a lo que atufan.
Dime con quien te juntas y te diré a lo que hueles.
La envidia te espeta que estás donde te quiere ver.
No porque tú realmente allí estés.
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