Algaradas

No se construye futuro dividiendo unidades, generando márgenes de marginalidad.
Totalitarios circunscritos a los márgenes de la satrapía.
Chantajes discretos y discrecionales, basados en la amenaza del tiro en la nuca.
Independientes que de todo dependen, generadores de odios.
Analbabetos que son el magma que liga la estulticia.
Sentimientos latosos que venden diferencias basados en el humo tóxico.
Políticos presos por azuzar el odio, por encaramarse en la peana de la xenofobia.

Ansiedad

Son la plegarias desatendidas,
las que construyen
en los pantanos de ansiedad,
los castillos carceleros
de la insolencia.

Lo poco que me falta

No me fio de mi mismo.
Me traiciono con frecuencia.
Me arrastro en demasía.
Arena de ámbar que enquista tragedias.
Manejo mil llaves, que sólo me sirven, para cerrar mil puertas.
Me sobra de todo y me amargo la vida, con lo poco que me falta.

Con aromas de rosa

La tierra es de sabores efímeros.
Vivimos esquivando infiernos.
Huyendo del invierno.
Abrazando purgatorios.
Cielos de naipes, imposibles de habitar.
Limitados por la maldad.
Acariciados por la usura.
Sitiados por la sed.
Camino de cardos, con aromas de rosa.
Es la oportortunidad, quien maneja las llaves de las salvíficas estancias.
Guerra de sentidos que nos venden como paz.

Los rastreros modos de la justicia en Belgica

El cinismo belga no tiene tino, la judicatura belga en nada atina.
Abrazar al delincuente con una candidez tan supina denota mucho zafio celo.
No se puede recelar del igual, que en calidad democrática te supera.
No se puede poner en tela de juicio un sistema carcelario, que más que tu sistema de cárceles patrio, cuida al reo.
Amparar al delincuente que no delinque en tu suelo, como poco es feo, como cierto es injusto y como trasfondo tiene un pueblo de mediocres códigos éticos.
Es muy cínico poner en duda la constitución de un pueblo hermano y proteger bajo las sayas a un baladrón tan palmario como el Señor Expresidente de Cataluña, que siendo elegido para construir futuro, se gasta los cuartos de todos en sembrar cizaña y odio.

Los pliegues almidonados de la rutina

Me entristece perder días en los pliegues almidonados de la rutina.
Devociones absorbentes y estériles que esquilman mis fuerzas.
Se pierde mi luz iluminando insignificancias.
Señalando tropiezos de zafios borregos.

La miel nunca se olvida

El ayer es una espina clavada.
Es una china en el presente.
Es la dulce hiel del hoy.
Nos manipula el recuerdo.
La miel que nunca se olvida.
Todo se puede mal interpretar.
Hoy desnudo el alma.
Ayer desnudaba mi ebúrneo cuerpo.

Vacuidad

Es apología de la ofensa, el comadreo y el abuso de la libertad de expresión.
Ruines que derribando, creen que construyen prosperidad.
Ser obtuso es la peor forma de vacuidad.

Halagos de vándalo

Es tortuosa la sed de la necedad.
Sed que tortuosamente modela la faz de la tierra.
Atenciones que anteceden al disturbio.
Halagos de vándalo.
La fortaleza nunca el dulce.
No se gana la seguridad con caricias.
Pero nos permite acariciar la seguridad.
Gloriosos beodos que construyen miseria.
Tono lineal de grandes farsantes.
No nos redime el que vende humo.
Nos redime el cálido redil.
Aprisco donde el buen pastor nos garantiza ser iguales.
El miserable siempre tiene sed.

Todos los colores manchan

"Es curiosa la tolerancia que pide el intolerante para sus intolerancias.
Bufones que quieren ser filósofos, filósofos silenciados y escarniados por los bufones. 
No al excluyente humor sectario.
Todos los colores manchan." 
Yoransel de Omatog

No tiene pudor la harpía

No tiene pudor la harpía.
La hiena chafardera, que corre pestilente las calles.
Las cloaca, que de hedor de envidia, intoxica el pueblo.
Siembra odio y ganarás la más miserable de las glorias.
Siembra inferioridad y tendrás un enorme ejército de harapientos.
Tropas de cizaña que el verbasco hace creer que son trigo.
No hay futuro sin destrezas.
No hay destrezas sin esfuerzo.
En fin el trigo siempre será asediado por la cizaña.
Vulgares sirénidos de colores violentos.

No tiene clase la gorrina que delinque

Soplará con fuerza la verdad, en la sala de los vicios.
Soplará y descorrerá el telón de las mentiras.
Soplará cálida la ventolera de datos, y derretirá los afeites de las furcias.
No hay belleza en el delito.
No tiene clase la gorrina que delinque.
Clandestinidad tras las malas mañas, de los que se visten de falso pueblo.
Llegó San Martín y con él, el festín de la insultante verdad.

La granada

Está herido el motor de mis tragedias.
La granada de los rubíes de mi ingenio.
El calor, nido del amor.
Late lento, late torpe, late molesto.

En el lupanar de las hienas

No me alcanzan las piedras que me lanza el amoral.
No me duelen las palabras de hiel del zafio.
Nada me turba.
Nada me espanta.
Saber que tengo la razón sólo me basta.

Amorales que se creen superiores

El que se salta la norma da bocados a la libertad del otro.
Nada crece sin que otra cosa mengue.
El liberticida roba derechos y acumula el liberticida entorno a si las libertades robadas.
Destructores de la igualdad, generadores de inferiores.
Inferiores que soportan la prepotencia del mar de odio, del río sectario de la marginalidad.
No existe la superioridad moral, existen los amorales que se creen superiores.