El imposible reanudar

Soy tierra sin dueño.
Soy yermo.
Erial de cabras.
Páramo de destierro.
Sólo la escorrentía hiere mis carnes.
La furia de la maldita urgencia.
El placer etílico de los placenteros narcóticos.
No puedo olvidar y derribo las bellas estancias en las que te amé.
Jardín de ausencias, donde únicamente me abraza la estrangula hiedra.
Cedro soberbio que se automutila ante el imposible reanudar.
Diezmada vajilla nupcial.

La fortaleza acuartelada

El sigilo atenaza mi ingenio, el miedo a las líneas sin marea.
Nieve eterna es mi verbo afilado.
Nadie me ve nimbado, nadie paladea el sabor de mi gloria.
Tras las torres se parapeta la Reina, la fortaleza acuartelada de quien tiene paciencia.

Caleidoscópicas madrastras

En los brazos húmedos del gélido viento, viaja mi soberbia.
Selva de desafectos y impuras caricias.
Palabras de mortificadoras que adornan mi cuerpo.
Gemir en la dulzura de las caleidoscópicas madrastras.
Abrazo de tierra parduzca y salitre.
Siento la espinela de tus ojos embridando mis desbocados latidos.
Desaliento sin obstáculos, amanecer de niebla.
Vil polvo, pasto de gusanos.
En las instantáneas habita el recuerdo, lejos del alcance de mi borrosa conciencia.

Alejandro Pionio

El Barón de Arcoverde, Alejandro de Valemont, era un bastardo reconocido en su lecho de muerte por el pusilánime y veleidoso, Vidiciano de Valemont-Martel y Socorro de Turín.
Alejandro supo de su origen, de quien era hijo natural, tres días antes de la muerte de aquel extraño señor que se esfumaba entre enormes y blancos almohadones. Le fueron a buscar al Arrabal de San Constantino, le condujeron a aquella casona de la orilla derecha del río, entró por el embarcadero de la mansión, en la barca que le recogió en el Malecón de Mustios. Era la primera vez que pisaba una alfombra y sentía esa sensación en sus descalzos pies. Alejandro Pionio, tenía once años y nunca había salido del Arrabal que le vio nacer. Para aquel niño parduzco y escarchado de salitre, todo era nuevo, extraño, limpio, brillante.
La muerte nos fuerza a actuar con urgencia, y con urgencia amarramos el futuro sin nuestra presencia, a quien tiene nuestra sangre.

Ser vulgar no cuesta nada, es un vuelo rasante de bajo coste

Son tan hueras las pamplinas de los cretinos.
Insufrible matraca de mamertos.
Es difícil brillar cuando hemos nacido con el oriente perpetuo de la mediocridad.
Sin estelaridad, sin la exquisita dicción que da la alta cuna.
Seres sin tribuna y atribulados por la marginalidad que le da el remolino de la corrobla.
Que puede importar en esa forzada última fila, sino zancadillear a la nata preeminencia.

Con Fe

"

Si la fe, genera tan bello arte, como puede alguien renegar de la fe, cuando quien ninguna fe tiene, nunca genera trascendencia, ni sobre la zafiedad sobrevuela. No hay arte más elevado, que el que encierra el prodigio de la fe, de creer en el Sublime Creador, a quien sólo uno puede ver en su sublime creación."
Yoransel de Omatog

Hipócrita plañidera

El viento, hipócrita plañidera,
mece el dolor de las nubes,
mece y altera el tino,
de la lágrima que rueda desacertada.
Confunde al verdadero doliente,
perdido entre el ingente borbotón de los fingidos,
raudal efímero,
que mañana reirá,
al ritmo de la más vulgar de las chanzas.

Busca su cauce

"Como el agua busca su cauce, mi cabeza busca descansar en tu pecho, busca el arrullo de los latidos de tu corazón."
Yoransel de Omatog

El cerco de las batidas

Se va perdiendo la batalla según se va ampliando el cerco de las batidas.
Brazos abiertos que abrazan el gélido aire.
Tengo secuestrado el corazón por la pena.
Tengo embridada la risa por la pérdida.
Me aflige una divina providencia que me prueva con un dolor que no entiendo.
Dios me lo dio, Dios me lo quitó, bendito sea mi Señor.

Vuelan rasantes los vencejos

Vuelan rasantes los vencejos.
Anida en mi pecho la catástrofe.
Me devora el runrún de la mortalidad.
Herido de pena.
Leso de tristeza.
Vivir es sentir perdidas.
Vivir es perderse en el laberinto del llanto.
Es la inveterada sensación de desconfiar.
Mudamos sin gloria.
Me desmadejo en la distancia, en el abrazo  imposible.
No puedo devolver nada a la vida.
Ya sólo busco abrazar la muerte.
La eterna morada de mi descanso.
Laboriosa despedida que llena mi jardín de cardos.
El furioso invierno envenena mi puerta.
Asedio de días de castigo.
Todo es flaqueza en la soledad de mi prematura vejez.
Vuelan rasantes los vencejos sobre el lago de mis lagrimas.

Narciso autosuficiente

"Con demasiada frecuencia pienso que soy un gran manipulador, que soy el rey de la intriga, el estratega de Satán. Soy capaz de convencer a Lucifer, de hacerle ver que su éxito pasa por rendir pleitesía a mi Dios. Nadie debería amarme, porque ya me amo bastante yo, sindrome de autosuficiente Narciso."
Yoransel de Omatog

La verdad es como un iceberg

"La razón es un iceberg, sólo una cuarta parte de la verdad puede aflorar para no perder la batalla de convencer y ganar. No toda la verdad se puede decir, no está el mundo preparado para asimilar las tres cuartas partes de sumergida verdad."
Yoransel de Omatog

La traca

Ya no suena nada lejos la traca,
el estruendo de la gloria,
que es descorrer el telón de la farsa,
y que sacará a la luz la verdad,
a la luz de la plaza pública,
la plaza donde vosotros orquestabais  los escarnios,
la plaza donde las patibularias,
tejían la maraña de los embustes.
El Tesón siempre saca a la palestra a la insultante verdad,
la verdad sin aderezos,
la cruda verdad que opaca calumnia,
que eclipsa con su brillo sublime,
el vulgar destello de la chatarra.

Volando

El tiempo pasa inexorable,
pasa volando,
pasa guadañando,
segando belleza,
diezmando talento,
hiriendo memorias,
borrando proezas.
El tiempo pasa veloz,
pasa desmontando farsas,
apresando criminales,
cercando calumniadores.

Futuro común

Son muy pocos los que saben leer signos.
Los que construyen sobre las heridas.
Los que saben colmatar las brechas de la inquina.
Los que se sobreponen al daño y abrazan al enemigo,
para construir en la tierra común, común futuro.