El infinito siempre nos hace de menos

Cuando el paisaje es incierto y el las barracas del arrabal los truenos desorientan golondrinas.
Quien acunará el futuro, quien avivará el fuego.
Todos es plúmbeo gris, amanecer de cenicientas madrastras.
Lluvias ácidas que fulminan las briznas.
Si me hubieras querido, como yo te quise a ti.
Si hubieras sentido, el calor de mi animo.
Próximos estamos a los más distantes.
Damos gritos ensordecedores que el que indolente que duerme a nuestro lado, nunca oye.
El infinito siempre nos hace de menos, la enormidad insignificantes.

Sal de necia

Dime por qué, tienen tiempo los necios.
Necios, que buscar en el azar colisionar con la fortuna
Dime por qué, a mi puerta sólo llaman las tormentas.
Dime por qué, buscando encuentro.
Dime por qué, luchando venzo.
Sueño con descansar, pero en mis días no habita el descanso.
Soy agotador ímpetu, soy estrategia y urdimbre espinosa.
Soy Lot, perdiendo afectos de piedra.
Sal sin vida, sal de necia.

Donde nadie lleva careta

Creemos que en la intemperie habita el misterio.
Que habita en la aventura de cruzar estepas.
Callejuelas sin luz que huelen a jadeos.
Nos puede la urgencia y abandonamos el tálamo.
Nos puede la macilenta borrachera de los sabores prohibidos.
Nos aventuramos a transitan por las avenidas del bullicio.
Nos adentramos en el malecón de los imaginados galopes.
Somos fiebre inmensa, inconmensurable ansia.
Hedor a jergón y a asentadas carreras.
Buscamos metas altas, en el lodazal del invierno.
Buscamos abismos de concupiscencia.
No prometo amarte siempre.
Ya nada a nadie prometo.
Vago entre escarcha de hombres.
Vago entre espantapájaros, remedos de una humanidad siniestra.
Sal a las calles del vicio, donde nadie lleva careta.

Decapitar

"La envidia, se disfraza muchas veces de comunismo."
Irsia Carolain Sprimbol

Que placentero es mi fracaso

Muchos obstáculos son regalos de la fortuna.
Colisiones que nos hacen variar la trayectoria.
Salvíficos impactos que hacen que nos entretengamos en el recodo.
Verdes prados a los que se accede por el tortuoso camino.
Designios de fatalidad, de calamitosos tropiezos.
Que triste es mi suerte y que placentero es mi fracaso.

Al unisono

Latir al unisono, quizás es amor.
Sentir en paralelo, quizás es amor.
Llorar por lo mismo, quizás es amor.
Felicidades sincronizadas, que desencadenan tormentas de amor

Delirio fatuo

El ímpetu, tiene mucho de ligereza,
de caudal de constante necedad.
Vanidad superflua.
Delirio fatuo.
Arrebatado por la melancolía,
que genera sentir,
que todo es novedoso una sola vez.

Cabezas

"La cabeza, la parte más importante de un cuerpo, pero también la que nos da más quebraderos de cabeza. Pensar con demasiada frecuencia nos hace infelices, infelices por tener cabeza."
Yoransel de Omatog

Desorden

Lo grave no es tener desordenado el espacio, si no el tiempo. 

El imposible reanudar

Soy tierra sin dueño.
Soy yermo.
Erial de cabras.
Páramo de destierro.
Sólo la escorrentía hiere mis carnes.
La furia de la maldita urgencia.
El placer etílico de los placenteros narcóticos.
No puedo olvidar y derribo las bellas estancias en las que te amé.
Jardín de ausencias, donde únicamente me abraza la estrangula hiedra.
Cedro soberbio que se automutila ante el imposible reanudar.
Diezmada vajilla nupcial.

La fortaleza acuartelada

El sigilo atenaza mi ingenio, el miedo a las líneas sin marea.
Nieve eterna es mi verbo afilado.
Nadie me ve nimbado, nadie paladea el sabor de mi gloria.
Tras las torres se parapeta la Reina, la fortaleza acuartelada de quien tiene paciencia.

Caleidoscópicas madrastras

En los brazos húmedos del gélido viento, viaja mi soberbia.
Selva de desafectos y impuras caricias.
Palabras de mortificadoras que adornan mi cuerpo.
Gemir en la dulzura de las caleidoscópicas madrastras.
Abrazo de tierra parduzca y salitre.
Siento la espinela de tus ojos embridando mis desbocados latidos.
Desaliento sin obstáculos, amanecer de niebla.
Vil polvo, pasto de gusanos.
En las instantáneas habita el recuerdo, lejos del alcance de mi borrosa conciencia.

Alejandro Pionio

El Barón de Arcoverde, Alejandro de Valemont, era un bastardo reconocido en su lecho de muerte por el pusilánime y veleidoso, Vidiciano de Valemont-Martel y Socorro de Turín.
Alejandro supo de su origen, de quien era hijo natural, tres días antes de la muerte de aquel extraño señor que se esfumaba entre enormes y blancos almohadones. Le fueron a buscar al Arrabal de San Constantino, le condujeron a aquella casona de la orilla derecha del río, entró por el embarcadero de la mansión, en la barca que le recogió en el Malecón de Mustios. Era la primera vez que pisaba una alfombra y sentía esa sensación en sus descalzos pies. Alejandro Pionio, tenía once años y nunca había salido del Arrabal que le vio nacer. Para aquel niño parduzco y escarchado de salitre, todo era nuevo, extraño, limpio, brillante.
La muerte nos fuerza a actuar con urgencia, y con urgencia amarramos el futuro sin nuestra presencia, a quien tiene nuestra sangre.

Ser vulgar no cuesta nada, es un vuelo rasante de bajo coste

Son tan hueras las pamplinas de los cretinos.
Insufrible matraca de mamertos.
Es difícil brillar cuando hemos nacido con el oriente perpetuo de la mediocridad.
Sin estelaridad, sin la exquisita dicción que da la alta cuna.
Seres sin tribuna y atribulados por la marginalidad que le da el remolino de la corrobla.
Que puede importar en esa forzada última fila, sino zancadillear a la nata preeminencia.

Con Fe

"

Si la fe, genera tan bello arte, como puede alguien renegar de la fe, cuando quien ninguna fe tiene, nunca genera trascendencia, ni sobre la zafiedad sobrevuela. No hay arte más elevado, que el que encierra el prodigio de la fe, de creer en el Sublime Creador, a quien sólo uno puede ver en su sublime creación."
Yoransel de Omatog