Es tan grande mi ego,
que sólo puedo transitar
por la sala de la altísima cúpula celeste.
El amor no me habita,
porque el amor amputa las alas.
No abrazo cercos,
no me encierro en ninguna cerca.
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martes, 8 de junio de 2021
lunes, 31 de mayo de 2021
Siempre tuyo
Siempre tuyo
y abierto en canal,
como paloma diseccionada
por los arúspices.
Libro de caligrafías de sangre.
Busco,
en este bosque de ruidos,
la mano que hurgue
en mis carnes.
Como la araña tiende
sus laboriosas telas,
para que en su encaje
componga música el rocío
con sus frágiles cristales.
A si mi corazón
se lanza a abrazar
el filo del cuchillo
de plata de los augures.
Me amo
Me amo en el azogado
reflejo de la luna salvaje.
Tormentas de forzado soliloquio.
A mis devaneos me entrego,
A mi culto onanista me consagro.
domingo, 30 de mayo de 2021
No existo
No existo aunque locamente te quiero,
aunque locamente cuando me miras
me desordeno y me hago añicos.
No existo en ese rincón
en el que tu desdén me coloca,
en el que tu boca no me nombra,
en el que tus ojos me arrinconan.
domingo, 16 de mayo de 2021
Prudencia
Me atenaza la prudencia y pierdo el tiempo divagando y desestimando librar batallas por una tibieza castrante, que me fuerza a vivir rasante y sin catar el placer que me niega mi vida conveniente. En el peligro está la victoria y en la conservadora cautela la sosegada derrota.
martes, 11 de mayo de 2021
Encalló
Sólo una tormenta
me hizo naufragar.
Un único rayo
cambió mi destino.
Sólo tu destello
a mi me cegó.
Y en tus carceleros escollos
mi felicidad encalló.
Pinté
Pinté un corazón en tu pecho,
pensando que por mi latiría.
Lloré lastimero y por mi nunca latió.
Nostalgia
Si mi vida fuera música,
diría que estoy viviendo
una marcha fúnebre,
en la que gimen los violines
torturados por la angustia.
Me vapulea la nostalgia.
Me aguijonea la tristeza.
Soy mar de alcohol,
en el que me ahogo
y me salvo.
He vivido tiempos mejores,
pero hoy ya no libro batallas.
Presente de partidas
y de horas
que se escapan.
Ya nadie me redime.
Ya nadie me salva.
lunes, 10 de mayo de 2021
El placer devora inocencia
Sólo los iniciados
entienden lo creativa
que es la maldad,
las alambicadas
estrategias que teje
la podredumbre moral.
La perversión
es sofisticada empresa,
llena de trampas
y de fosos
con hambrientos
y voraces cocodrilos.
No hay nada más sublime
que el placer
de degradar al puro,
que el placer
de torcer
el sendero impecable
del perfecto.
Se acicala Eróstrato,
para con su poder
de seducción,
destruir bellos
e incólumes templos.
Sólo los iniciados
sobreviven
al laberinto carnal
que les hace rodar
hasta la sublime
degradación.
Ruinas vivas
que se han curtido
en las promiscuas batallas
del desenfreno,
en las cacerías atroces
e inmisericordes
del proselitismo
de la bella deflagración.
Rozar el cielo,
mientras uno
se precipita
al crepitante infierno.
Placer
sin norte,
sin puerto,
sin calma.
Bravo mar.
Mar abierto
a las marejadas
de las descarnadas
Parcas.
El tiempo
devora belleza
y la arrogancia
y el placer
finiquitan
inocencia.
En la palabra escondida
En la levedad está la caricia,
en la palabra escondida
que tú sólo sabes comprender.
Conoces mis temores
y aún así me amas.
Siento miedo al zarpo
de la lengua bífida,
a su malignidad.
Cuento estrellas
en la noche cerrada,
cuando nadie me ve.
Las cuento en silencio,
porque temo al ladrón,
al que se alimenta insanamente
robando la ajena felicidad.
Herederos de Caín,
a los que no hay que despertar.
En la levedad están mis caricias,
en las palabras escondidas,
en la caja fuerte de mi corazón,
que sólo está a tu merced.
miércoles, 5 de mayo de 2021
Más allá de Orión
Acertar
es un infinito.
Errar
es un infinito.
Todo se desborda
con sus múltiples posibilidades.
Es elegir
y comenzar a ver
el cósmico horizonte.
Serás tú mi estrella,
o quizás más allá de Orión
esté mi felicidad.
lunes, 3 de mayo de 2021
Maricón
No me hiere tu exabrupto, con él, he construido mi fortaleza. La lesividad de tus verbos de odio, ya no me afecta.
Maricón, es un vocablo árido, infértil, que tu zafia mano lanza a mi testa, con el único ánimo, que es el de descalabrarme.
Una lagrima de tinta
Se pierden los renglones
en el bosque de tu vello.
Proezas que se desdibujan
en tu pecho.
Obras son amores
y por amor martirizas
la broncínea tersura.
Quisiera besar tus tropiezos,
escalar tus cimas,
zambullirme
en los arabescos azules
de tu infierno.
Surca una lagrima
de tinta
tu mejilla
y yo me muero
por poder
con mi lengua
enjugarla.
Sin dulzor y besos
No busques la expiación en el macho cabrío.
Tu perdón no está en ese artificio.
Nos exponemos resistiéndonos.
Nos resistimos exponiéndonos.
Pura contradicción de tiempos febriles.
Tatuajes para borrar cicatrices.
Tintas malditas para tapar la sangre.
Alusiones imprecisas fruto del alcohol.
Vaguedades de almas a la deriva.
Solté tu mano y ya nunca hice pie,
en este mar sin dulzor y besos.
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