Vivimos vidas contiguas, paralelas, que se solapan, aunque solo sea en el escuchar el ruido que hace el placer en la vida del otro.
Derribamos unos muros para levantar otros, olvidando que hasta los más anchos muros tienen su permeabilidad.
Escuchamos las agonías, las risas, los despertares y los pasos del vecino.
Sentimos en el aire el olor de la tristeza.
Sentimos en la distancia, a pesar de la mar océana, la suavidad de una piel que solo vemos en el mundo virtual.
No existe la estanqueidad aunque nos aislemos del ruido del dolor y del ajeno placer, en un oasis de mismidad.
Escribe palabras, que no es el aire el que se las lleva, se las lleva el igual.
Palabras hojas de otoño, de color de oro que vuelan al corazón.
Al bálsamo del corazón del amigo.
Al bálsamo que con caricias nos dará el amigo, para que restañen las heridas de nuestro corazón.
El herido es un naufrago que escribe mensajes, para sanar su dolor.
Con los mimbres de nuestro interior hacemos el cesto con el que recogemos los frutos que nos depara vivir. Somos templos, solo vemos lo que en el interior tenemos............. quien vive en tinieblas solo ve tinieblas.
El amor es una escorrentía de desvelador café.
Se posaron tus ojos sobre mi y soy un insomne.
Eres el origen de mis desvelos.
Eres la razón que me impide dormir.
Urdo la conquista de tus estanque.
Urdo como hacerme con todo tu ser.
Tramo en mis desvelos infinitos.
Que tienen su origen en tus ojos de verde café.
Me traiciona la lateralidad.
Y me muevo en una sola orilla.
Hombres con dos diestras.
Pulgares que solo apuntan al corazón.
Muy disléxico para regirme en los dos reinos.
Muy leal para servir a dos señores.
Me tiemblan las manos ante la soledad que viene.
Ante el repicar constante de las campanadas de perdidas.
Ante este invierno demográfico.
Ante la pobreza intelectual de los electos.
Ante la tortura que se avecina, con los que los pronósticos dicen que van a venir.
Sin pulso se mueren las rosas heladas en el desatendido jardín.
Es un ventisquero el salón de las tristezas.
El salón de los perdidos.
Se entumecen los sillones en los arribados fríos.
Y lloran las llagas de las losas de granito.
Llego ya el tiempo que entumece.
El tiempo donde muchos se despiden en el viaje sin vuelta.
Hace frío en la sala de los portaretratos que impiden el olvido.
Nada estropea más la belleza que fruncir el ceño.
Ceños fruncidos y patéticamente planchados.
Quitarse años en algunos es entrar en la jocosa senda del payasismo.
Malas artes son las que agrían el ceño.
Son las tormentas de la envidia las que retuercen nuestra faz y nuestras entrañas.
Ser rubia, no aclara el alma, solo suaviza unas tortuosas facciones, que nacen porque se tiene tuerta el alma.
De sapos con muy mala baba están llenos los caminos.
De sapos que escupen bilis a los que los superan.
Damas bobas, amigas de la taxidermia y el estilismo catastrófico.
Eso si sin la clase de la Duquesa.
Algunos más que escribir esputan palabras ensalivadas en papos de ramera.
Ensalivadas en la envidia y en el poso de los limos del fracaso.
Enharinadas maldades vertidas con la falsaria patina de la conmiseración y el comunismo.
Civilas renegadas, abandonadas al títere de farmacia y recocinadas en angileptoles para la prehistórica regla.
Con que facilidad cacarea, la amiga de las ricas en cuartos, pero ricas de etiqueta sociolista.
Patibularias tejedoras de calceta, y vulgares mujerzuelas que con sus cestas de nabos, prestas acuden a diario a la plaza de los escarnios.
Con un pasado muy reciente.
Con poco pasado.
Pero pasado tiznado.
Chafarderos de lengua de lava.
Intentáis arrasar lo existente para crear una laguna de ausencia.
Desaparecida la coherencia, la incoherencia es ley.
El tiempo diezma desatinos y en la crisis el oportunista impone su falta de tino.
Mediocres que rápido aprenden que en la cumbre se reparten las mieles.
Se reparten los panes, los favores y los cargos.
Y se aprende que el pueblo con demagogia con todo carga.
De ritmos, biorritmos y arritmias.
Victima de las decisiones y de las imposiciones.
No sólo el sol marca las estaciones y el acaecer de las noches.
Nosotros también elegimos la sinfonía de nuestros inviernos.
Nosotros decidimos invernar o reverdecer sin ser primavera.
Cacarea nobleza, quien ninguna posee.
Nobleza de podrido corazón.
No solo etiqueto tu cándida fachada.
Si no tu delictivo historial de estafas.
Falsías y falsetes discursos de justa.
Justamente cacareas lo que no eres.
A la sombra de árboles raquíticos y secos duerme tu fama.
Hay bultos que bloquean la claridad.
Solo nos llega la claridad si apartamos los bultos.
Muchos fueron llamados.
Pocos han concurrido.
Plaza de poco revuelo.
Mercado en el que todo es magro.
Pocas presas, pero exquisitas.
Nada de ruido hacen las justas nueces.
Tomando nota.
Anotando.
Notando el poco interés.
Etiquetando.
Pocos y selectos platos en la mesa de los elegidos.
Para la alcoba de las caricias muy pocos son los bienvenidos.
Es el vició de la mano libertina el que pierde a mucho gran hombre.
Es el vicio por la mujer fardona el que eclipsa la impoluta estela.
Manos que terminan presas por adornar de brillos el corazón de urraca de la amada.
Nada sacia, nada llena, nada colma el desmedido foso que es el ansia de la titiritera.
Caras almejas, caras chirlas, caros caprichos que pagará el preso, pero que muy, muy caros.
Amores que solo te acompañan en el recibir y te abandonan en cuanto les toca dar.
No muerdas las manos de los que te han encumbrado.
Estás aupado sobre esas manos.
Y si te sueltan vuelves al lodo.
Entradas
