Corpus Domini

Corpus Domini entre potencias de oro.

Corpus Christi sobre alfombras de rosas.

El amor mueve montañas.

La fe crea el universo.

En lo visible, en el inmenso invisible.

En lo profundo, en el presencial somero.

Está la salvación en lo sencillo.

Para el sencillo está tan cerca la salvación.

Mi Dios no vive lejos.

Mi Dios vive muy cerca.

Mi Dios vive en mi corazón.

De sentido, brillo y placer

Buscar el placer no da sentido a la vida.
Buscar el placer convierte la vida en un sinsentido.
Es el esfuerzo privación.
Es el trabajo un esfuerzo.
Crecer no es en si placentero.
No es la perfección un camino de rosas.
Es la negación el camino de la perfección.
Brillar es placentero, más el camino para lograr el brillo no.

El que los renglones ordena

Vuela la pluma insolente lacerando con su caligrafía indecente.
¿A quien  complace el libelo?
¿A quien satisface la ofensa?
Busca y encontrarás al que la infamia de esos renglones ordena.
Busca y te sorprenderás de su interés.
Busca y hayaras al que persigue tu casa, tu sitio y tu interés. 

Espuma de luna

Espuma de luna que se ahoga en un charco.
Tímido amante que tiembla ante el cuerpo amado.
Noche de tibias caricia, de besos ardientes.
Voz de cristal que se rompe en el húmedo aire.
Sangre valiente que late como paloma que se acurruca silente.
Resbaladizos segundos que golpean las sienes en fríos sudores que duelen eternos.

El escarnio no disgrega

Empeñados en exterminar estirpes.
Nada, que se pretende hacer desaparecer, desaparece.
Todo lo que se persigue, se fortalece.
El escarnio no disgrega, une y aglutina con fuerza de mortero.
En la debilidad nace la fuerza.
La fuerza paciente, que reza en los escombros del derribado altar.
El pueblo que hoy tienes rendido, te dominará mañana.
El esfuerzo, elije anidar en el débil.
La debilidad, termina anidando en la fuerza.
Nada, siempre está en las mismas manos.
Los mismas manos, no están en este mundo siempre.

El futuro lejano es nuestro próximo segundo.

A veces el futuro muy lejano está a la vuelta de nuestro siguiente segundo.
Más pronto que tarde todo llega.
Todo ocurre, más pronto que tarde todo ocurre.
Nada es eterno y la eternidad muy pronto nos llega.
Somos libros de pocas paginas, numeradas y en blanco.
Somos presente en blanco que escribe en los más próximos segundos.

Se desvanecen

Se llevo el río de los segundos los cuerpos jóvenes.
Segundos que no volverán.
Frescura que se fue a la mar.
Carcoma fiera que devoras ricas tersuras.
Ni los tréboles de cuatro hojas frenan dolencias.
Ni las velas al Rey de Reyes.
Mariposas que tras bello batir de alas se desvanecen.
Se extingue el día y llega a tenebrosa noche.

Demasiado néctar, demasiadas flores

Dando tumbos.
Vagando.
Buscando el tranquilo amor.
Amor que se hace de rogar.
Amor rogado.
He libado néctar de demasiadas flores.
Demasiadas flores solo me han dado efímero néctar.
Rodar por los caminos con las manos ya ajadas.
Que de paz trae.
Que de guerras provoca.
Amor de fuego.
Amor de hogar.

Ya amores no puedo comprar

Rodeado de lo efímero y breve.
Abrazado en el apocado placer.
Sintiendo que ya no se acercan a mi los potros.
Lánguidas horas de besos abyectos.
Ojos de vidrio de virgen de alcoba.
Perfume de intolerable farsa.
Ya casi nada poseo.
Ya poco puedo ofertar.
Ya amores no puedo comprar.

La verdad es lo primero que se asola

Adularé al condotiero.

Atrofia de condolor.

Asonada hueca.

Muecas de aniquilador.

Arcabuces entre flores.

Bombones de hiel.

Rodeada de coraceros desfila la verdad.

La protegen de las alcahuetas con cachabas.

De la sorda calumnia que sorda enloda la cal.

La guardan de los libelos que vuelan como dardos sobre las cabezas de los altos.

La amparan tras sus cuerpos y el hierro de las balas perdidas.

La acompañas al altar que lleva su nombre.

La proclaman faro y norte.

La salvan del llano donde las riadas, la verdad es lo primero que asolan.

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Bárbaros, asesinos, sadicos

El arte no es ni sadismo, ni circo.
El arte no es barbarie, ni tampoco justificar con la etiqueta de creatividad el trastorno de la crueldad.
No todo vale en la creación, crear no es destruir, aniquilar vida, reírse de otras vidas, escarnecer el dolor, hacer del dolor un espectáculo.
Artista no es el mamarracho que esparce sangre y vísceras por el suelo de una blanca e impoluta sala.
Ese no es artista, ese ser es un ser atormentado que enmascara sus tormentos con la sublime etiqueta de creador, que tapa su miseria con actos soeces y miserables.
Monstruos aplaudidos por ignorantes y ávidos de primeras filas y que con este barbaro circo a ellas quieren llegar. 
Si este engendro es élite, vomito sobre esa élite abominable de sucios de manos sucias, de cerdos de almas negras.
El arte es belleza, es paz, es crecimiento, es ejemplo de vida, no es truculenta carnicería, ni orgía de sangre para obtusos payasos que incapacitados para rodeados de belleza brillar, se rodean de asesinatos y horrores, de miseria y feismo.
Reyes del esperpento y de una troupe de mangantes, que no saben ya como tildarse y se dedican a aplaudir al nuevo emulo de Eróstrato. 

Las nuevas clases del nuevo orden

El precipicio tiene mil puertas.
Mil puertas dan a él.
Solo son tres las que permiten  salir al terreno firme.
La puerta trabajo.
La puerta lógica.
La puerta sensatez.
No se puede pregonar que nada tiene orden.
No se puede pedir un nuevo orden por propio interés.
Es habitual que el perdedor quiera cambiar las normas de la carrera.
Es normal que el sin poder quiera cualificar a su minoría.
Minorías mayoritarias.
Los mayoritarios son la minoría.
Salvadores de tropeles.
Tropeles que buscan su salvación en trastocar un orden.
Y en el nuevo orden y su marginalidad ¿Qué ocurrirá con la mayoría rendida?
Nuevas leyes para beneficio de los nuevos legisladores.
Derribada la pirámide, se construirá una nueva pirámide con una nueva zonación y orden.
Es de necios creer que el nuevo sistema no tendrá nuevas élites, nuevos privilegiados, nuevos sometidos, osea las nuevas clases del nuevo orden.

Nadie sabe donde nacerá

Flores en los charcos.
Flores entre zarzas.
Flores en el arroyo.
Amor y caricias en el fango.
Nadie sabe donde nacerá.
Nadie sabe donde está.
Nadie sabe de donde vendrá.
Lo delicado nace entre lo zafio.
Lo zafio surge entre lo delicado.
Buscando lo descolocado.
Ubicando lo encontrado.

Probidad

Que devaluada está la probidad.
Que de recodos tiene el camino que se nos pone de ejemplo.
Que sombra tan terrorífica proyecta el árbol tuerto.
Homilía tras las noticias que sólo lanzan negrura.
Irrumpe con fuerza el guerrero que enjalbegado de blanco oculta obscuridades.
Ningún torneo se le conoce, pero dice que ganará la guerra.
¿Quién nivelará lo desnivelado?
¿Quién enrasará lo desenrasado?
¿Cómo saber si el gris es blanco de nieve perpetua?
Si ya no existe ningún blanco de referencia.
En el cesto de las manzanas pochas la menos podrida es la más sana.

La voz grabada

Te conoceré en tus gestos.
Te conoceré por las palabras que cargadas de bilis vomitas.
Lo que sale de la boca rueda.
Lo que sale de tu boca te retrata.
Ya no solo perdura lo escrito.
Ahora resuena eternamente tu exabrupto.
Resuena la incendiaria arenga.
Te veo ir y venir.
Te veo y no te quiero ver.
Miedo da tu estar y tu modo terrorífico de gritar.