Standard de protección

La  belleza es un standard de protección.
La rareza es la indefensión ante el cruel standard.

Un trozo de pan reciente

Amo a quien reparte amor.
Porque el amor aunque mucho se reparta nunca es una migaja.
Porque el amor del generoso siempre es un trozo de reciente pan.

El jabato de Perdigueros

Han matado a la fiera que comía de mi mano.
Han echado gasolina en el abierto hozadero.
Otra vez los furtivos han avasallado mi casa, su casa.
Ansia de sangre, vulgar hombría de cobardes paletos. 
Siento asco ante su ausencia, ante su sangre.
Sangre que en el pantano, en la noche, broto obscura, negra, imperceptible.
Sangre de victima, que tras las zarzas agazapado el asesino de un disparo segó.
Se fue el gran jabato, el bello ser que de la maldad del humano, en mi casa amparo busco.

Mañas de placentero ratero

Dueño de mis latidos es el ladrón.
Dueño de mis palabras es el silencio.
El virgen renglón.
Esperó el bello descuido y sin algarabía venció mi casa.
Nada quiso, solo descansar sobre mi pecho.
Y sentir el arrullo del tesoro vencido.
Son sus besos carceleras llaves.
Son sus caricias de contienda, mañas de embaucador ratero.
Goza mi pecho agotado, con tan placentero saqueo.

Estupor ante la maldad del zaino

Rosas galanas destrozadas por la fiereza de los mordiscos.
Sádica jauría de justificadores de diferencias, de catalogadores de taras.
Zainos bichos, que acosan a las bellas y delicadas flores de los jardines prohibidos.
Jardines de deseos proscritos, de deseos censurados, de deseos de laberinto y atardecer.

La mano que no existe.

Me desordena la mano que aun no existe.
La mano tersa y de fragante tersura.
Que difícil ser querido sin temer.
Atenaza el miedo a los estiajes del senecto amor.
Zozobra ante la mano que no existe pero sé que llegará. 

El beso jugoso de mi igual

Ni más que yo.
Ni menos que yo.
Solo busco el beso jugoso de mi igual.
Amor de espejos.
Amor de gotas idénticas.
Gotas idénticas que caminan en paralelo.
Gotas idénticas que confluyen sobre el transparente cristal.
Y ya como una sola gota sobre el azogue de plata van a morir a la mar.

El amor no es poder

El amor no es poder, por eso no se le invoca en las contiendas.
Es el odio el que siempre está presto a prender la alabarda.
Es el odio el que aglutina ejércitos de ansia.
Es el que mece tormentas en los mares de sangre.
En el pantano de las revanchas.
En la cenagosa laguna de la ignorancia.
En el alma negra de los muy abundantes Caines. 
El amor para medrar no sirve.
El amor es servir y sin preguntar a nadie, solo para eso sirve.

Es imposible desengañar

Justificarse en la reducción al absurdo.
Justificarse haciendo del gran problema un asunto trivial y risible.
Se acomoda la vista a la sombra viendo que ya nunca volverá a ver el sol.
Es fácil perder cuando es necio todo el tribunal.
En el sálvese quien pueda, al engañado es imposible desengañar.

La algarabía de los agapornis

Yo me despierto con un negro y amargo café.
El mundo vuela mientras yo duermo, nada para, nada me espera.
Bajo la parra la algarabía de los agapornis.
Como bellísimas damas que cuando abren la boca lo estropean todo.
Que pocas veces en el más bello envase se contiene la inteligencia.
Hoy mi día ha nacido tarde, pero no morirá más, para mi desazón se hará de noche a la misma hora.
Los días no se pierden, somos nosotros los que perdemos los días.
Hoy mejor que mañana, ayer mejor que hoy, no demores lo que quieras decir o hacer.  

Dedos fuertes

Que fuerza tan grande tienen algunos dedos.
Que fuerza tan grande tienen algunos dedos al señalar.
Señalados por los dedos de los fuertes.
Señalados porque en realidad no somos tan débiles.
Debilitados por los dedos que se esfuerzan en hacerse fuertes en el señalar.

Camino en la duda

Temen mis pasos la noche cerrada.
Donde nada veo el firme.
Camino en la duda
Con dudas camino.
Es el firme de la vida, dar pasos sin saber si uno va a hacer pie.

Mi corazón llora al sol

Bailame morena que hoy al sol llora mi corazón.
Llora a la vista, sin estar escondido.
Llora en la plaza, bañado de tanta luz que como todo lo visible, lo muy visible, nada se ve.

El que vive no duerme

La mano huesuda apaña placeres.
Furtivos, robados, hilados en finos talleres.
Con lo que complace poco se crece.
El dormido no vive, el que vive no duerme.
Cierro los ojos y veo las manos de Cloto, Atropos y Laquesis.
Solo existe mi hoy, porque ellas me lo consienten.

Todo se desquicia

Indómito desorden al que todo tiende.
Puertas al monte.
Monte con compuertas.
Embalsar angustias en el superficial orden.
Me trastorna lo fuera de sitio.
Fuera del sitio que yo he marcado.
Todo se desquicia.
Yo ya estoy desquiciado.