Nadie camina por sendas sin fin

Nada bajo el sol ocurre por casualidad.
Todo ocurre por una causalidad.
El fin determina el camino.
El camino se traza con un fin.
Solo los borregos al servicio de un fin, son pastoreados por no elegidos caminos.
Ningún borrego camina por sendas sin fin.

Caballeros que se amanceban con alfiles

Retahíla de palabras de maltrato esputadas entredientes.
Cómo podría cobijarme del dolor.
Atrincherarme de la babeada metralla.
Infectos plomos de clarísimo fin.
Socorre Dios mio, al que en la corriente helada de las calumnias te clama.
Al que ya no es blanco porque el rijoso cruel ha enlodado.
Envidia el cuasi igual al que, las décimas de estar en la cumbre encumbran.
Solo sin torres todo es raso en el llano.
Peones que sueñan con ser reinas.
Caballeros que se amanceban con alfiles.

Nadie camina mirando al cielo

Con el futuro más que encontrar, perdemos tesoros.
Valora poco el futuro el logro, porque con facilidad de él se deshace.
Esconder tesoros, es esconder talentos, que ni rinden, ni en el juicio final cuentan.
No escondas, porque el mejor escondite del brillo es la luz.
Es la claridad la mejor envoltura del tesoro.
En las alturas es donde nadie roba, porque nadie camina mirando al cielo.

Frutos de nuestro árbol

La sombra no es un ente extraño, somos nosotros los que la proyectamos.
El puerto no es un fin ajeno somos nosotros los que hacía él nos encaminamos.
Hijos de nuestras acciones.
Encadenados por nuestras malas obras.

Parihuelas para el que nació cansado

Cuidamos tanto lo frágil, que al final es lo que permanece.
Nadie se apiada del duro, del curtido en derrotas.
En parihuelas portamos al doliente, al que de todo se cansa, porque nació cansado.
Es doloroso el sino del que sabe desenvolver, porque a solas desenvuelve asuntos que ni le tocan.
Si hubiera nacido frágil entre algodones me tendrían.

Tálamo al sol

Horizonte de azoteas,
Solanas donde hondea la blanca paz.
Linos bravos de madre hacendosa.
Amor de sol.
Lecho limpio.
Primoroso ajuar.
Aireado tálamo.

Hay zorras que solo brillan cuando todo se apaga

Hay gente que solo brilla cuando todo se apaga.
El toxico pelo de la zorra, alborotado en los baños de potasa.
Salero de cuartelera meretriz.
Sexo de rancho.
Petardo que en la traca primera y final alborota canes y gorriones.
Brisa fétida de váter.

Uñas rojas de gavilana rusa

Deja el oleaje de la fiesta.
Un espumajeo amarillento.
En la piel del cansancio.
Efluvios que ascienden sin victoria.
Borrachera de almizcles, luz y colores violentos.
Ceremonia de la confusión donde todo se desclasa.
Uñas rojas de gavilanas rusas.
Más nunca fue menos rentable.
Deja el oleaje al descubierto.
La patita enharinada de la astuta zorra.

Atar en verso

Hay imagenes que encarcelan mil palabras.
Hay palabras que encierran mil imagenes.
Viajes en verso para ir y volver.
Versos para dar vueltas.
Versos para atar el aroma irrepetible del instante.

Por ti mismo

Deja que las palabras de otros hablen por sus bocas.
Habla por tu boca sin utilizar palabras de otros.

No tiembla la mano del que empuña el sable

No me digas que la noche ha vuelto.
Que el principio ha llegado a su fin.
No rinde a la rosa el sable.
Solo con desdén altanero la decapita.
Ruleta de los desafortunados.
Flores débiles codiciadas por su quebradizo talle.
Día de gloria exprimido hasta el extremo.
Prolongado en claridades artificiales, buscadas por los pasillos siniestros.
No me digas que ya ha llegado la noche, con su estela de miserias.
Que ya ha llegado mi marchito estadio de duelo.
Que pronto olvida el devorador de belleza.
El nombre del ángel caído, que ya la belleza ha perdido.

Horror vacui

Te quiero en las atmósferas borrachas.
Horror vacui de teatralidad.
Es el marasmo de las artificiales orquídeas.
Es en ellas y su saturada clase donde encuentro el orgasmo.
Laberinto donde perdido me encuentro.
Encuentros furtivos de dramática tensión.
Bambalinas de flores nocturnas.
Urgente placer en el camerino donde se traviste el ángel caído.
Me puede la sombra, me puede el alcohol.
Necesito perderme para encontrarte, para vencer el coset mi burguesa educación.

Ojos de pasta vítrea

Hacemos tantos distingos entre los muertos.
Los lloramos de formas tan diferentes.
En el caso de que los lloremos.
Muertos relevantes.
Muertos irrelevantes.
Varemos humanos.
Varemos de ojos de pasta vítrea.
Varemos de bellos tuertos.
Perdemos medio mundo mirando el falso brillo del otro medio.

Luna llena de San Lorenzo

Luna llena de San Lorenzo.
Luna rojiza de pasión.
Luna de brillo.
El brillo de la cercanía.
Del hambre inmisericorde de amor.
Amores de verano en la eclipsada lluvia de estrellas.
Si dejáramos de buscar el amor en lo extraño.
Nos daríamos cuenta de lo alcanzable que es la luna.
Luna enorme y próxima.

Picor mortal

Se torna verde el agua de los jarrones, cuando las flores devienen pochas.
Salmo de musicalidad subyugante pero de profundidad supinamente hiriente.
Denso es el caldo tras la lenta cocción.
Denso es el cobro de la afrenta tras la maceración.
Segundos de belleza y eternidades de ruina.
Ni las brasas que cocinaron al Santo calman la sed humana de mi herida alma.
Sinfonía interminable que mece las cenas frías.
Rañar constante de perro dolido.
Llaga de picor mortal.
Hace daño rascar.
Hace daño no rascar.