Es el alimento del escueto avaro.
Es el alimento de la codicia.
Es un alimento que nada sacia.
Es un alimento que el corazón empequeñece, y el flujo del amor colapsa.
Es todo lo que el mundo no debería ser, hambre en las manos del hombre.
Manos que no solucionan nada.
Nada que agota y ahoga a quien con insistencia reclama que cambie el mundo.
Y el dinero atroz y el insaciable avaro hacen que nada cambie.
Es su falta tu demasía, deberías corregir con tu esceso, su cruel y mortal falta. .
EL HAMBRE ES CULPA DE TODOS, PORQUE TODOS PERSEGUIMOS LA USURA.
"Vivir es irse llenando de manchas, es ir asumiendo que estar manchado es nuestro estado natural, es aceptar que los renglones torcidos y sus calamitosos borrones definen nuestro goce y nuestro ser, lo manchado, manchado está y solo cabe esperan que no dictamine la sucesiva escritura, pero todos sabemos que eso es pedir demasiado, porque la plaza de los escarnios no olvida y el siguiente traspié jalea y espera."
Irsia Carolain Sprimbol
"Suelo tener jaqueca cuando se aproximan insoportables, es lo que tiene el dolor te advierte que pongas remedio cuando ve avecina un mal mayor."
Irsia Carolain Sprimbol
Soy un amasijo de días que se oxidan.
De segundos que se pierden.
De perdidas que se suman.
De anhelos que se esfuman.
Soy demasiado querer ser.
Y me devano en los conspicuos salón.
En los pasillos de las ametralladoras.
Al sol de las puertas de un nuevo y más pesado invierno.
Soy un acerico donde se clava el desprecio de tus frases.
Soy a cada paso y dejo de ser.
Soy lo nuevo que intento esquivar y me atropella.
Soy ajada seda.
Raído paño.
Soy bandera de la paz que amarillea y se deshilvana.
Soy laberinto que olvida.
Soy olvidado laberinto que nadie quiere transitar.
Es un gran drama que se esfume tu lozanía y ya no tengas talento.
Curtirse es adaptarse a una intemperie hostil.
Curtirse es secarse por dentro y por fuera.
Curtirse es haber llorado con los tropiezos y evitar volver tropezar.
El callo no es bello, pero evita ante tanto roce la dolorosa llaga.
"Se puede uno teñir las raíces, pero no puede uno reverdecer el pensamiento, no vuelve la perdida candidez por mucho que borremos de nuestro rostro los estragos del didáctico tiempo."
Irsia Carolain Sprimbol
Es la Navidad caridad de volantes.
Caridad de la mano que hurga en su pecho.
De la mano que mece la soberbia voz.
Tronío que alimenta en la gratuita entrega a las grandes causas.
No solo en el natalicio si no siempre que para ello se la demanda.
Coplas de caridad para alimentar al pueblo.
Para corregir la escasez, para atenuar pobreza.
Gestos de grande, que a veces en casa no tiene el altar con el que reza fuera.
Pilar Boyero, se entrega en cuerpo, voz y alma para hacerle al pobre más amable la Navidad
Se guarecen las camándulas porque finamente llueve.
Y encrespa la lluvia sus pelos hirsutos de potasa.
Correligionarias de Satán que enlacadas atufan las primeras filas.
No temas al delincuente confeso, teme al que con tesón sus evidentes delitos niega.
El que niega no merece el perdón, el que no lo pide no es perdonado.
Buscamos lo que se nos niega.
Es la negación la fuerza.
En el pasillo donde me azuzan los esperpentos, no desfalleceré.
Me espías en los espejos y me remedas.
Me denostas en la galería.
Y me imitas, en las muecas burdas que haces en tu alcoba.
Tanta negación, afirma que hay tarros que nacen vacíos, o llenos de eterna nada.
En parihuelas llevan a la reina que nació cadáver.
Cadáver intelectual.
" No envidiarías tanto la perfección si conocieras su duro camino. La naturaleza no nos ha llamado a determinadas primeras filas, pero la capacidad que tiene el ser humano para inventar elegantes torturas, es proporcional a la soledad de la cúspide de la artificiosa pirámide."
Irsia Carolain Sprimbol
Rodeado de los redentores.
Voluntarios que han dado un paso al frente.
Paso al frente hacia un imposible.
Fe en el resquicio de la infinita negación.
Engulle la tormenta el último aliento.
Pero no vence, porque el corazón ha tomado ya tierra.
Abandonado el cuerpo se hace de escarcha.
En los brazos fríos del virtuoso pedernal.
Corazón silíceo que ya no late.
En el valle de caninas y dispersas falanges.
En el valle sin caricias y distanciadas visitas.
Pétreos sueños eternos, para impedir el olvido que triunfará.
Entre cipreses y broncíneas compañías, grazna el del luto perenne.
Y maúlla el gato que las zorras enlutadas envenenarán.
Aquí solo hay alas de piedra que no sirven para volar.
Hoy no hay epicentros.
Se pueden desencadenar maremotos desde cualquier punto.
Oleaje virtual para arrasar con el embotamiento de los pasivos.
Con el abotargamiento de un gemir contenido.
Gimiqueo que no estalla porque no tiene claro quien lo va a secundar.
Clamor desde los ermitaños confines, donde se confina el visionario.
La luz cegadora que al ramplón impide medrar.
" El rubor no es un estado febril, la sombra azul es un star que dispensamos con mano generosa y el brillo de unos labios jugosos, tienen que tener labios para podértelo dar."
Irsia Carolain Sprimbol
Exuberante paisaje de lloviznas.
De árboles que lloran de tanto plomo aguantar.
Paseos de discordias con uno mismo, con el mundo, con Dios.
Todo se confabula en los días grises.
Decorados propicios para naufragar.
Yo no camino hacia la tragedia, es el camino por el que me veo obligado a transitar.
Llueve y solo los rabilargos susurran a mis espaldas, no los veo pero los siento graznar.
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