En las cenizas está el futuro.
En quemar las naves la victoria.
No temas sacrificar un instante para lograr la eternidad.
Victorias que pasan a la historia como derrotas.
Polvo que impregna todos los rincones.
Almas empapadas de llanto que mañana al sol se secarán.
Se pagan tributos al dominador.
Pero se rinde el acervo al honor.
Hay ordenes que atraen el desorden.
Hay desordenes armados por el orden.
Sin código ético se deslegitima la orden.
Soy yo el que he puesto el arma en tu mano.
Y tu con el arma has obedecido mis ordenes.
La tempestad es nuestra hija .
Y la riada es nuestra hermana.
Sin fornicio, no hay descendencia.
El placer de hoy se pagará mañana.
Si nada nos pertenece y todo es del viento.
Porque se obstinan muchos en acaparar tesoros.
Tesoros que son lastres.
Tesoros que son hambre de otros.
Nada nos pertenecen pero son muchos los que lanzan las redes al viento.
Por lo que hacen les conoceréis.
Por lo que atesoran mucha información tendréis.
Siento que no tengo dedos para asir la felicidad.
Siento que no tengo dedos para desenredar tu cabello al viento.
Mis manos son muñones.
Muñones sin dedos, amputados por los pensamientos negativos.
Amputados por las limitaciones que impongo a mi pensamiento.
Ofrezco mis manos que están vacías.
Ofrezco mis manos que están limpias.
Ofrezco mi pensamiento, que piensa muy claro.
No confunde quien no busca confundir.
La verdad no necesita cerrar ninguna puerta.
No necesita esconder nada.
La verdad no teme que la rodeen y le den la vuelta.
Así soy yo clara y sin dobleces y sin temor a las vueltas.
Me turba saber, porque saber es morir.
He imaginado tantas veces como lo iba a hacer.
Como iba a ser.
Como iba a sentir.
En que rincón me iba a entretener.
He sentido tanto placer imaginando.
Inocencia de infante que nada ha cursado, que nada ha realizado.
Todo se va para no volver.
Todo es más bello sin saber.
Sabores imaginados, paladeados en sueños.
Gemidos y suspiros sin conseguir pero preñados de ganas y empeño.
Besos sin dueño, que del estrellado cielo se adueñan.
Ya todo lo sé y es todo sinsabor al amanecer.
He dejado de soñar tras probar realidades.
Tras tanto vivir días.
Tras tanto descansar en las noches.
Por el camino del intentar lograr, está el ideal.
Está la sonrisa cándida del ardiente desear.
Es la noche de placentera bruma.
Está el duermevela del ignorar.
Las palabras malvadas envueltas en miel son un faro turbulento.
Son estrategia para arriar la luz y llevar al rendido a los carceleros escollos.
En el atrio como malévola peonza se contonea la zafia.
Embutida en las estrechas tallas para marcar la ubicación exacta de la vulgar flor negra.
Muchos se pierden con la simple trampa de la que con oro no puede comprar ni cuna, ni estrella.
Amor espinoso.
Amor que al amante llena de espinas.
Amor que me hiere.
Amor dolor punzante.
Amor que me mece en el ansia.
Amor de cruel corona.
Amor que de dolor me llena.
Amor sin luna.
Amor de frío viento.
Amor que desgarra mi frente.
Con sus afiladas penas.
Hay hechos que dan que hablar.
Por eso hablamos de esos hechos.
No se niega lo evidente.
No se obvian las evidencias.
El oído fino traiciona.
Pero los complejos de inferioridad traicionan más.
No te critica el viento.
Porque al viento le importas un pimiento.
Delira la loca del rotulador carioca.
Delira como una encelada foca.
Morsa piraña que tiene malas mañas.
Vulgar loro que entra en la jaula de los periquitos de manicura francesa.
Ebrios de cervezas y de pitarras, empapados de colutorios para las caries del alma.
Donde vas abandonada hiena, que por no tener no tienes ni dueño, ni cadena.
Sin perrito que te ladre, ladras tu a la inalcanzable luna.
Delirios de fregona que se siente sola aunque la bolsa le sona.
En el mundo de las sombras es fácil ser perfecto.
Fragmentos brillantes que hacen presuponer un todo magnifico.
Se bordan las ausencias con la misma caligrafía y trama.
Barrabás fue liberado por la ebria ceguera de un vulgo azuzado.
Que nada te turbe, que para ser feliz, muy poco hace falta.
Encontrando paciencia, todo se alcanza.
Nada es difícil si la labor no nos espanta.
Todo se logra, si se acomete y uno disfruta de la campaña.
Que en esta vida, no es sólo logro, si no camino de alabanza.
Cuando uno en esceso se escora termina fuera del tablero.
Desde los confines no se rige el mundo.
Son los centros geográficos asiento del geopoder.
Nada deciden en la partida las minorías radicales.
La algarabía de peones que se comió la reina, que se zampo el alfil.
Solo pitan y hacen ruido e terreno barbaro.
Tristes peones que no aceptan las reglas del mayoritario juego.
Una instantánea es un instante.
Un disfraz es un remedo.
Un vodevil es una farsa.
Y reinar en los segundos y oscuros planos es maldad.
Valoro tanto las facciones limpias.
El recato en las costuras.
El discreto anillo que en la diestra campea.
No se va a misa como a las tabernas.
No es un teatro la misa.
Y se debe sentir cuando se reza.
La jerarquía del efímero mundo.
No se puede trasportar a la iglesia.
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