Encriptadas

Encriptadas, ininteligibles, sin hacer declaraciones, modas que hacen de la ocultación de la mirada un rasgo guay, tildante.

El pudridero donde copulan los moscones

"Si os reconocéis en los charcos de orín, en los pudrideros donde copulan los moscones e infectan de pupas los cadáveres, desandad el camino, nada es imposible para el que con tesón mete en cintura el desorden del más básico placer."
Dervik Tro´men

Más de once varas

"Para algunos son muy pocas once varas,

para algunos la idiotez está tan arraigada,

que ni calcinando once veces al idiota,

estaría la idiotez desarraigada."

Irsia Carolain Sprimbol

El miedo mantiene prietos rebaños sin aprisco

No se pierde el corazón en un puño.
Porque apuñado se contiene.
Se encierra.
Se retiene.
Mantiene el miedo prieto tanto rebaño sin aprisco.
Ordenes de temor.
Rebaños que por donde marca el poder con temor se conducen.
Cae la lluvia fina mecida por la flama.
Cae temerosa rezando a Santa Barbara.
Quien me guarda.
Quien me guía.
Quien quiere tenerme a su lado tanto noche, como día.

El cómico drama

"Que cómico es el patético que utiliza el drama par hacer campaña. El artero arte de las malas mañas."
Hosky de Sarasuas

Lo frecuente no es el paradigma

Tantas veces la ilusión.
Es un defecto.
Es una terrible tara.
Planear sobre lo raso.
Sobre el mondo mundo.
Sobre el extendido parasitismo.

Los tontos no arden

"El fuego es lo que tiene, quema pinos pero no quema tontos. La estulticia es lo que tiene, es ignífuga."

Irsia Carolain Sprimbol

Cebo para hombres.

Pescador de hombres.
Que de hombres con este cuerpo voy a pescar.
Cada cosa tiene su cebo.
Cada cebo atrae a su cosa.
Cebo para hombres.
Hombres con hambre.
Hambre de perfección.
Hambre de igual.

Estaré

Donde habite el descuido yo estaré.
En el convento asediado de zarzas.
En el naranjo que muere lento.
En las ciruelas picoteadas por el gorrión.
En la granada verde que no madurará porque la ha derribado un golpe de viento.
Estaré en la perdida, en el camino roto.
En la tapia vencida que es ya solo una brecha y escombros.

Solo con los ojos abiertos

¿Qué es morir? Si estoy viviendo.
No temo a la obscuridad.
Porque de tu luz estoy pleno.
Siento la falta, pero solo con los ojos abiertos.
Vivo sin vivir, de los zainos muy lejos.

Finas hebras de rojo amanecer

Me perderé en las secuencias.
En las palabras que repiten tus labios.
En las finas hebras de rojo amanecer de tus cabellos.
Son tus deseos el diapasón de mi ánimo.
Es tu cortejo la fuerza que ata mi ira.
Con caricias existe el ritmo.
Con tus besos no existe el tiempo.
Proezas de Fénix.
De ilusión que se repone al infierno.

De entre los escombros

Se recupera tan poco de entre los escombros.
Nos obcecamos en recuperar.
Cuando la ligereza de equipaje es una liberación.
El pasado no vuelve.
Pero nuestro empeño es volverlo y volverlo a rememorar. 
Fotos heridas, hojas diezmadas por el polvorín.

El sereno infante

Que subyugadora es la belleza cuando quien la posee no es consciente de ella.
La frescura del inocente, del sereno infante que no necesita premeditar el brillo del instante.

La muerte suelta la presa

Fiel de templanza.
Aplaco el llanto del cerro.
Arrastrarán las lagrimas el abrazo de sus raíces.
Abrazo que en la muerte suelta la presa.
La presa del polvo en el que nace la vida.
Es la pendiente de la ladera la que agrava el daño.
El dolor del mantillo que con la escorrentía se despeña libre.
Acarcavado paisaje de grises cenizas.

la vida continua

La vida continua y en los fondos cenicientos destaca aun más el color.
Flores perdidas que encuentran su hueco en el tronco quemado.
Yemas que rompen la costra de lo calcinado.
Es el futuro, que lento rasga el negro telón del teatro de sombras.
Discreto titilar de los carmines fogosos.
Que ni quieren crisis, ni guardar lutos odiosos.