No te quiero por natura, te quiero por alambicada proeza.
Tiempo de cal viva para enterrar mi deseo.
La gironeada ira que ultrajaron las bayonetas del desdén.
Soy sin nada y ruedo solo por la mullida alfombra buscando el ayer.
Ir y volver sin nada, estrechar el aire y sentir muy próximo al pecho el engarce vacío.
Se volatilizo la gema que amo y amé.
"Gastamos vida comprando sandeces, nos dejamos inocular la necesidad de sandeces y con ese erróneo norte, perdemos el carísimo tiempo."
Irsia Carolain Sprimbol
Verde erizado de horas pares.
Azul marino de sal impar.
Todo duele al pasarnos por encima.
Al herirnos con la marcha.
Con el viaje sin retorno.
Con el frío de los meses sin sol.
Siempre te quise con el dolor que otorga no existir.
Siempre he insistido para que sintieras mi existencia.
Soy solo suspiro pasajero.
Que sabe que olvidará.
Tras tanta sin respuesta, tu puerta golpear.
Es el fiasco el que nos hace cambiar de estrategia.
Es ver el reflejo de la locura, la alarma que dispara la enmienda.
Cavilar para cerrar en falso.
Granada mazmorra de vicios doblados.
Sombras tras los visillos de la casa lóbrega.
Seres perniciosos que enamoran en la mendicidad.
En la pedigüeña pobreza que abraza solemnemente la ilustre vagancia.
Cascarón vació, vaca muerta e hinchada en la putrefacción del último instante.
Solo soy sopor que con elegancia tropieza.
Asco frívolo, nausea de ego fallecido.
Mengua la largueza.
Se aprieta la lazada.
Se entumece la caricia.
Se opaca la risa.
Mengua la prestancia.
Se dispersan las palabras.
Se evapora la lagrima de placer.
El llanto del orgasmo que sorprende al virgen.
Menguan los días.
Y sueño más horas.
Sueño el frío.
Sueño que revive el roble.
Sueño en mis sueños que corre negro el río.
Sueño que menguo y pequeñito troto por el campo de plata.
Vuelo con mi armadura de lata y mi espadita de palo.
Venzo fantasmas.
Libero cautivos.
Venzo y menguo.
Menguo y soy río.
Y soy sal.
Y soy polvo.
Polvo engreído.
Zarandeadores profesionales.
Profesionales del zarandeo.
Es una sedición constante.
Es el estropicio su norte.
Es su norte provocar un perenne estropicio.
Sombras que se venden como luz.
Estados de catástrofe que se quieren eternizar.
Porque para el tuerto en la catástrofe, es muy fácil faenar.
Cabeza no es dirección.
La ignorancia es el estado natural del burro.
Ostracismo de mediocres que en la debilidad hacen su campaña.
Bosque de antruejos que venden exclusivo carnaval.
Sacos rotos de monda inmundicia.
Paquidermas siniestras y mal apeñuscadas en sus fajas constrictor.
Sin claridad lo mondo no brilla, pero tampoco brilla lo brillante.
Delante está lo no importante.
Nos adelanta y arrolla la zafiedad de lo sin importancia.
Cae en saco roto el talento cuando el varano manda.
"Todas las vidas son interesantes. Pero somos nosotros los que tenemos que estar interesados en vivirlas."
Irsia Carolain Sprimbol
Abrasa el honor la derrota.
Y descuartiza al infante de la dicha, la pena de la perdida.
El enredo doloroso de saberse liado por la ausencia .
Por el liquen del olvido, que corteja la muerte en vida.
El desdén sin cólera, que es la punzante indolencia,
Silencio de conquistas
Callada estancia donde el león lame las escaras de la postración.
Lame esperando el fin del drama.
Solo se es torre ebúrnea una vez.
Confaloniero regiamente pagado.
Terso doncel de bravo ímpetu.
Alabardero del triunfo y la victoria alada.
Morir viviendo.
Vivir muriendo.
Vivir amando.
Amar viviendo.
Amar muriendo.
Nada es estable.
Toda acción es una estela de colaterales acciones.
Tiempos verbales que no caminan solos.
Las palabras son de donde el viento las lleva.
Las palabras no tienen dueño.
Las palabras solo tienen contenido.
Y el contenido está en el que las lee.
Espejos que reflejan el interior de nuestras tormentas.
Flashazos del alma.
Puentes entre hermanos.
Entre distantes hermanos.
Palabras de socorro que buscan hacer blanco en el corazón del que sabe auxiliar.
Soy una paloma que entra en el cubil de la zorra.
Que entra en su terreno a negociar.
Con miedo todo está perdido.
Pero si le echas arrojo puedes, aun siendo delicado, ganar.
No se escribe la historia acuartelado.
Si no, yendo al cuartel del enemigo a pactar.
En la desgracia aflora mucha miseria.
Hacen el agosto en la miseria mucho miserable.
La picaresca de la cumbre y de los rasos.
Zahinidad que campa al socaire.
Santísimo Cristo del Refugio de Candelario, protegeme.
De la mano negra.
De los cuervos blancos.
Del teatro de las sombras de la calle.
Del vicio de pedir sin necesidad.
Pobres hartos de pan.
Élites de poder que nunca están hartas de robar.
Dios no es invisible, Dios es naturaleza.
Amando la naturaleza se ama a Dios.
¿Quien ha sido el HP que ha quemado a mi Dios?
¿Qué ha permitido que mi Dios arda?
¿Qué en el infierno de las cenizas solo piensa en sacar tajada?
Detrás del interés está el asesino de mi Dios.
Culpan al viento, pero no ha sido el viento, porque el viento también es mi Dios.
Ha sido el desorden, la desorganización, los malos mandos, las malas ordenes, los próceres de las pequeñas taifas y sus ridiculas burocracias.
Nudos en el alma. en las tripas del corazón.
Me desordena viajar, salir de casa, salir al mundo hostil.
Me atenazan los compromisos, los deberes, las metas forzadas.
Ser y crecer, crecer y salir, salir para volver.
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