No hay circo sin pan

Miembros que no rige ninguna cabeza, 
cabeza que no rige ningún miembro. 
Son las sombras de la demagogia, 
son las lacras de la secesión. 
Malestares de panzas saciadas, 
de panzas llenas que demandan más.
No hay circo sin pan.

El color, el dolor

A mayor dolor, mayor color, que tiene que saber el enemigo si sufro o no, que crea que mi dolor es mágico y se muera de envidia, envidiando lo vibrante que es mi tortura.

El tiempo no es libertad

Es mi debilidad mi fortaleza.
Transito helicoidal que enfría el temor.
Dormido y a la vez despierto.
Soñando edifico el futuro.
Sillares de cielo.
Está mi espabilo en la noche.
En las horas de calma donde puedo leer.
Augur de microdramas.
Auriga de la cuadriga de Satanás.
Con un pie en el infierno y otro en el cielo.
El tiempo no es libertad.
La luz no es claridad.
¿Qué debería querer? 
Porque no lo sé.

La sistematización de la ignorancia

No se le tiene duelo, al que todo lo tiene al alcance y no crece.
Vivimos en una sociedad llena de oportunidades y sin embargo es la etapa histórica donde más oportunidades perdemos.
¿Sistematización de la ignorancia o sistema cimentado en una gran base de ignorantes?
Duele la realidad, una realidad que aplaude y lleva en parihuelas al fracasado, cuando el esfuerzo entraña dolor, privación y negación del placer fácil. 
Dormidos no aprendemos ni ingles, ni matemáticas.
Subvencionados, aletargados en los subsidios y esperando verlas venir, ver venir el estrepitoso fracaso, que a pasos agigantados ya está muy cerca.
Vemos como se acerca la ruina y aun viéndola venir, nos pillara por sorpresa.
Vírgenes necias, que sin previsión se adentran en el bosque, sabiendo que las horas de luz están contadas.

Propicio

Mi norte vuelve a ser la catástrofe, la colisión calculada.
Derrotar en el impacto y el galleo de medir fuerzas.
Fe de alturas que me son propicias.
Legado de sangre que me dice que hoy es el día de atacar.

Los trastocados valores

Los viejos problemas siempre vuelven.
Estamos peor que estábamos. 
Sin plenitud y con las mismas discordias.
Desparramados y sin ligazón.
Unidos por tanto y disgregandonos por todo.
Bucle en el que afloran nuestras miserias.
Somos nuestros mayores detractores.
Somos nuestros mayores descuartizadores.
Cainitas y provincianos españoles de trastocados valores.

Uvas de perdición

Uvas de perdición que debemos ver verdes.
Sin medio corazón.
El que te entregue, y tú has pisoteado.
Debo olvidarte.
Desintoxicarme de tu adictivo perfume.
No eres para mi.
No eres para mi.
Sé, que puedo vivir sin ti.

La rendición

"La rendición es una tregua, es una momentánea supeditación."
Irsia Carolain Sprimbol

Troupe

En las palabras cómodas.
En las palabras comodín .
Eufemismos.
Muletillas. 
Frases huecas.
Frases que al que las dice le dan su hueco.
Profetas de la vacuidad.
De las soflamas del sesgo.
De frases exasperantes por su superficialidad.
Que poco tolero al tonto.
Que poco tolero al interesado.
Al arribista.
Al nuciente parásito.
Al que es troupe del ladrón.

Avispero

Es un avispero la falsa inocencia.
Las mentiras obligan a una perenne vigilia.
A vivir controlando pesadillas.
Obligan a silenciar a la encerrada verdad.

Procesos

Son tan lentos algunos procesos.
Es tan urgente para nosotros ver cambios.
Condenados por la sospecha.
Sin proporcionalidad.
Se ha convertido en normal la pira en la plaza.
Arrojar a ella el señalado.
Al que sin defensa y sin probanza ya se ha condenado.
Marea de indices que marcan con la Cruz, con  la Estrella de David.

Igual se solapan

Silva metralla el viento.
En el cañaveral de las horas.
Lanzas de segundos.
Infértil pantano. 
Como teme el nudo el cordero.
La soga que lía sus patas.
El ara que espera y reclama.
Chivo expiatorio de un hoy hambriento.
De una paz que cierra en falso la herida.
Bosque de alabarderos.
En pie están los días perdidos sin gloria.
Raudal de promesas.
De reses muertas sin fruto.
Esa es la selva donde el viento silva.
Silva y peina y despeina canas de malograda paciencia. 
Hoy es ayer aunque igual no se escriben.
En catástrofe igual se solapan.

Odiar

"Tan rentable es el odiar que hay algunos que hacen apología de él. 
No son seguidores de ideas, son bandos aglutinados en la confrontación, son bandos enfrentados contra el inoculado enemigo, enemigos imaginarios, rentable odio muy bien planeado."
Irsia Carolain Sprimbol

Sin alas de cielo

Ni siquiera hay ya respeto en la cámara de los cadáveres.
En la cámara donde se profanan los templos que contuvieron vida.
Dormidos y mal velados, desvelados por los ultrajes a la memoria marchita.
Sin defensa, rendidos sobre el frío acero.
Metálico fulgor de hielo.
Ayer furia de proezas, hoy inerte materia que huele aun a vida.
Ya nada se respeta, ya nada respetan los que descuartizan la elegancia.
Y nada se respeta en este drama de pataletas de pusilánimes y arribistas revanchistas.
Dormidos para siempre, privados para siempre de su inteligencia.
Se diluyen sus letras en el mar de ignorancia.
Se diluye su gesto en el revuelo de buitres.
Ángeles que son despojos.
Ángeles despojados de sus alas de cielo.

Lo radical

Lo radical vende porque se escora y retrata, 
porque huye de la tibieza, 
de la molicie, 
de la indolencia, 
del letargo añejado que confundimos con buena educación. 
Nos pierden las buenas formas y nos perdemos en los ambages.
Damos rodeos para definir y nos perdemos en el rodeo.
Al pan, pan y al vino, vino.
Palabras que buscando no herir, nos desorientan y nos despeñan.
Muerte a lo políticamente correcto y al discurso de la sutileza.
Llámame por mi nombre que en la claridad los iguales sin fisuras se atraen, entienden y reconocen.